Здравствуй мой хороший!
Снова пишу тебе письмо, зная, что оно никогда не дойдёт до своего адресата. Точнее — пишу я себе, пытаясь доказать своему глупому, непослушному сердцу, что письмо без адресата — это бред. Сумасшествие. Наваждение. Ещё точнее — «адресат» у письма есть. Нет АДРЕСА. А это ещё хуже. Сколько раз я обещала себе забыть о том, что ты существуешь на свете? Не счесть. Сколько раз ругала себя за бессмысленные слёзы по ночам? Их тоже бесчисленное количество. А про дни, — унылые, серы…