…И да, говорят, нет любви без лжи — вопрос только в том, на каком этапе.
Она досаждала Ему: «Скажи, насколько прочны наши этажи? Когда затупятся обид ножи и что мне ответить сестре и папе?» А он улыбался — слепой к страстям, пустой, словно дом, позабытый всеми, рукой прикасался к чужим кудрям, рассеянно гладил её колени/обтянуты шёлком, нежны как шёлк — он знал эту кожу губами, телом/ и лишь усмехался: «Всё хорошо»…
Она улыбалась ему, несмело щекой вжималась в прохладу рук, ловила взгляды его своими и лишь про себя проклинала сук, которые делают их такими — забывшими радость простых вещей, скорее мёртвыми, чем живыми.
А он курил, приоткрыв окно и воздуха было опасно-мало, и в мыслях кружилось веретеном: «Одна сплошная усталость металла».