Не все ли равно, как закончится завтрашний день,
и солнце уйдет восвояси каким переулком,
коль четки свои ты собрал не из этих недель
и бросил небрежно, но ловко не в эту шкатулку?
Ее увезли за моря на галере большой,
и кто-то купил на базаре шкатулку от скуки,
а ты каждый раз ощущаешь больною душой,
как четки ласкают чужие, нечистые руки.
Из новых недель ты похожую нить сотворишь,
напрасно надеясь, что это деянье зачтется.
Но боль не уйдет и, возможно, поэтому лишь
не все ли равно, как закончится день и начнется?