И пускай с другими всё перепутано,
Зыбко, и недосказано, и непрочно,
Просыпаясь, он пишет ей «доброе утро»…
Засыпая, пишет — «спокойной ночи»…
Больше ничего, ни звонков, ни писем,
Ни тем более встреч на аллее в парке.
Был бы набожен — за неё молился бы,
Если бы мог — дарил подарки.
Её кровь течёт у него под кожей,
У неё словечки его, привычки.
Это всё что он сейчас дать ей может,
Всё что ей принимать от него прилично.