… Остаётся жить, полыхать стихом.
И, смыкая смыслы в тугие гроздья,
Рифмовать, пронзительно и легко,
Выдыхая ритм в раскаленный воздух.
Мне б успеть сказать до осенней мглы,
Как тяжёл и густ перезревший август,
Как закат горяч и плоды круглы,
А до рыжих листьев — такая малость.
И в плену прощального колдовства,
Замирает стих, невесом и зыбок.
Закипают в летнем меду слова,
Словно взвар из наших с тобой ошибок…