«Книги — это зеркало; и если в него смотрится обезьяна, то из него не может выглянуть лик апостола.»

«Хороший тон» находится октавой ниже.

Лицо человека на котором отпечаток очень не простой судьбы, и в тоже время заметна простота и жизненная сила. Несомненно, это бывший воин, его руки это отдельная книга.
Сейчас таких лиц уже не встретишь, а очень бы хотелось.

Между формой и содержанием выбираю содержательные формы.

Живопись — неболтливое искусство, и в этом, по-моему, ее немалое достоинство.

Природа — некий храм,
где от живых колонн
Обрывки смутных фраз
исходят временами;
Как в чаще символов
мы бродим в этом храме.
И взглядом родственным
глядит на смертных он.
Подобно голосам
на дальнем расстоянье,
Когда их стройный хор
един, как тень и свет,
Перекликаются:
звук, запах, форма, цвет,
… показать весь текст …

«Природа — некий храм, где от живых колонн
Обрывки смутных фраз исходят временами.»

Куда ни взглянь — то все за правду,
От работяг и до вельмож.
Стремятся к честному укладу,
А миром всюду правит — ложь.

Даже самая дорогая одежда и крутая машина ещё не делают вас человеком.

Снова утро пригожее!
Как хорошо на душе!
Лето, моё ты хорошее,
Нежности сколько в тебе!

Радости, света, задора
Счастье для нас ты несёшь,
Доброе утро, город!
Здравствуйте, славный народ!

Поманит вперёд дорога,
Песня всплывёт куплета.
Станет душа воспета —
Из разнотравья лета !

И многое, конечно же, забудется,
Но в памяти останется рассвет,
Безмолвная улыбка сонной улицы,
Минута, когда боли больше нет.
И моря гладь, затишье небывалое,
Прохлада отсыревшего песка,
И неба торжество — победно алое,
И миг, когда немыслима тоска.

Настанет утро без войны,
А там и день, и вечер с ночью.
И будут мирными все сны,
Наступит Мир — я знаю точно!!!

Всё больше набираешь ход,
Но ускользает — что имеешь.
Ведь правду говорит народ,
Не торопись, а то успеешь.

И с покорённых вершин нужно спуститься, не провоцируя схода лавин.

Светится солнцем всё, что наполнено любовью!

Душе суждено всегда гореть.
Когда огонь погаснет, — ей конец!

В цветочном принте летних платьев, рассыпаются цветы,
Лёгкой тканью ножку прикрывая, женщина идёт — картинной красоты.

В мастерской лицемера всегда есть новая маска.

В моих садах — цветы, в твоих — печаль.
Приди ко мне, прекрасною печалью
Заворожи, как дымчатой вуалью,
Моих садов мучительную даль.

Ты — лепесток иранских белых роз.
Войди сюда, в сады моих томлений,
Чтоб не было порывистых движений,
Чтоб музыка была пластичных поз,

Чтоб пронеслось с уступа на уступ
Задумчивое имя Беатриче
И чтоб не хор менад, а хор девичий
Пел красоту твоих печальных губ.

Та страна, что могла быть раем,
Стала логовищем огня,
Мы четвертый день наступаем,
Мы не ели четыре дня.

Но не надо яства земного
В этот страшный и светлый час,
Оттого что Господне слово
Лучше хлеба питает нас.

И залитые кровью недели
Ослепительны и легки,
Надо мною рвутся шрапнели,
Птиц быстрей взлетают клинки.
… показать весь текст …