Как звонко птицы
поют под моим окном…
О, струны неба!
Восхищённое солнце
заблудилось в сирени…
Как радуется Ветер!

Сирень- это душистый букет, который дарит нам природа за долготерпение в ожидании Весны !

Чудо природы Майские ночи,
Запах сирени, напев соловья!
Звёзды на небе, а время короче,
Но для Любви, не очертишь края.

Чтоб БОГА возлюбить всецело,
Молитв, не надо в небеса.
В себе ищите БОГА смело,
Очистив ДУШИ и СЕРДЦА…

Чем больше вижу изощрённого,
тем больше очаровываюсь простым.

Холст утра — загрунтован. Птицы — ждут…
Ждёт реставратора любви твоей икона…
В кувшинах ночи — звёзд настои пьют
моих бессонниц синие пионы…

Без моря — пресен год… Чадят дожди
речными запахами… Встать. Пойти одеться…
И небо, прислонённое к груди, —
ворочается… Встречный Бог глядит
на то, как всласть о рёбра бьётся сердце!..

Мы — те, что строят замки из песка,
что расплетают спутанные травы;
имея Веру, тоньше волоска, —
мы протянули в Небо переправы;
из закоулков душ, где тупики —
сияют ярче звёздного проёма,
где сердце воду пьёт с чужой руки
и принимает очертанья дома!..

В Саду Смыслов — так много троп. Торопливые — снуют по ним. Те, что поумнее, — едят плоды с терпеливых деревьев, растя свою мудрость, как растят паруса. Кто-то растит свою красоту, кто-то — свою усталость, но нас, поджидающих самих себя, — немного. Мы выслеживаем себя, подобно притаившимся ящерицам под быстро бегущими небесами.

Аромат мая
в цветочном кружении…
как венок стихов
из нежных ниточек строк
вяжутся и картины.

Весенняя ночь особенная, дурманящая.
За окном разливаются соловьиные трели,
в цветущих кустах пристроился целый оркестр сверчков…
Но как же приятны эти звуки, они ведь самые гармоничные!
И кто-то сильной рукой, обняв твои плечи,
… нежно шепчет: — Люблю твою светлую душу.
Какая целительная ночь!

Напиши мне письмо с того света,
Как ты там, самый лучший мой друг.
Я не жду на вопросы ответов,
Просто пусто уж как-то вокруг.

Ты покинул сей мир так внезапно,
Без каких либо резких причин.
Опиши — что и как поэтапно,
В стиле самых правдивых картин.

Всё ли там как нам видится с низу,
Или же по-другому совсем.
И к какому готовит сюрпризу,
Бытие, после жизненных схем.
… показать весь текст …

Ах, как красиво рождаются листья!
Словно кулачки новорожденного,
Ещё сжатые,
Ещё замкнутые,
Но уже в небо нацелены:
— Всё моё!
Всё моё!

Ах, как красиво умирают листья!
Словно раскрытые восковые ладони
Того,
Кто уходит в мир иной:
— Глядите,
Мы ничего не взяли с собой.
… показать весь текст …

Убили самых смелых, самых лучших,
А тихие и слабые — спаслись.
По проволоке, ржавой и колючей,
Сползает плющ, карабкается ввысь.
Кукушка от зари и до зари
Кукует годы командиру взвода
И в первый раз за все четыре года
Не лжет ему, а правду говорит.

Победу я отпраздновал вчера.
И вот сегодня, в шесть часов утра
После победы и всего почета —
Пылает солнце, не жалея сил.
Над сорока мильонами могил
… показать весь текст …

Плыви, бессонница, плыви, воспоминанье…
Я дивно одинок. Ни звука, ни луча…
Ночь за оконницей безмолвна, как изгнанье,
черна, как совесть палача.

Разбились облака. Алмазы дождевые,
сверкая, капают то тише, то быстрей
с благоухающих, взволнованных ветвей.
Так Богу на ладонь дни катятся людские,
так — отрывается дыханьем бытия
и звучно падает в пределы неземные
песнь каждая моя…

Мечта и действительность сливаются в любви.

О лучезарных запою,
Лазурь на звуки разбивая…
Блистает лестница в раю,
Потоком с облака спадая.
О, дуновенье вечных сил!
На бесконечные ступени
Текут волнующихся крыл
Цветные, выпуклые тени.
Проходят ангелы в лучах.
Сияют радостные лики,
Сияют ноги, и в очах
Бог отражается великий.
Струится солнце им вослед;
И ослепителен и сладок
… показать весь текст …

Не сердитесь на дождь, просто он не умеет идти вверх.

… Он был из тeх людей, для которых хорошая книжка перед сном — драгоцeнное блаженство. Такой человeк, вспомнив случайно днем, среди обычных своих дeл, что на ночном столикe, в полной сохранности, ждет книга, — чувствует прилив неизъяснимого счастья.

Где ты, апреля ветерок,
прелестный, в яблони влюбленный?
Цветут, цветут, а ты снежок
сдуваешь этот благовонный… В былые, благостные дни,
в холодном розовом тумане,
да, сладко сыпались они,
цветы простых очарований.