Когда ты откладываешь книгу и погружаешься в свои мысли, — это значит, что книга выполнила свою задачу.

Шепот — ропот в наморднике

Нет дороги иной для уставшей от бедствий страны,
Как пойти, торопясь, по пути рассудительных стран.
Все другие дороги безумны, бездомны, страшны, —
Так я думаю, с книгой садясь на диван.
Рассужденья разумны мои — потому не верны.
И за доводом лезть надо в самый глубокий карман.
А в глубоком кармане, внутри пиджака, на груди —
Роковая записочка, скомканный, смятый листок,
И слова полустертые неразличимы почти,
И читать надо тоже не прямо ее — между строк:
Будь что будет, а будет у нас впереди
То, чего ни поэт, ни философ не знает, ни Бог.
Каждый раз выбирает Россия такие пути,
Что пугается Запад, лицо закрывает Восток.

Серебром несбывшихся надежд,
Золотом утраченных иллюзий
Соткан опыт осени — манеж
Исповеди жизни: Ол инклюзив…

Осень целует деревья,
их верхушки становятся багряными от этих поцелуев.

Неуверенность, замаскированная под осторожность, часто скрывает страх перед собственной несостоятельностью. Ведь за простым вопросом: «Получится ли у меня?» может стоять убеждение: «Я не справлюсь!»

Душе, уставшей от страсти,
От солнечных бурь и нег,
Дорого легкое счастье,
Счастье — тишайший снег.

Счастье, которое еле
Бросает звездный свет;
Легкое счастье, тяжелее
Которого нет.

Самая большая черная дыра находится… в государственном кармане

Нет муки сладострастней и больней,
Нет ядовитей ласки, жгучей жала,
Чем боль души, которая устала
И спит в гробу усталости своей.

Бессильная, она судьбы сильней.
Кристальным льдом отрава мысли стала.
Разрешена в совзвучии финала
Мелодия безумий и страстей.

Закрыв глаза, она меж сном и явью
Лежит, бесстрастна к славе и бесславью,
И смерть сама не в силах ей грозить.
… показать весь текст …

За журавлём не улететь,
И летнее гнездо не свить…
Всё больше хочется жалеть,
Всё реже хочется судить.

У Бога просишь за других,
И чаще хочется отдать…
Всё больше стылых трав седых,
И уплывает благодать.

Всё время думаешь о том,
На зори глядя, не дыша,
Не это ли и есть тот дом,
Где успокоится душа.
… показать весь текст …

Я никуда не тороплюсь,
Учусь у сумерек неспешных,
У голубей ленивых здешних
И радость пестовать, и грусть.
Я не спешу.
Рукой касаюсь
Моих деревьев и камней,
По белой лесенке спускаюсь
К судьбе загадочной моей.
Пусть дни несутся без оглядки,
Я медленным пером пишу…
Есть мой кирпичик в этой кладке,
Здесь — дом.
Я больше не спешу.

Остается во фляге

Невеликий запас,

И осенние флаги

Зажжены не про нас.

Вольным — вольная воля,

Ни о чем не грущу,

Ветром в чистое поле
… показать весь текст …

…
Прощай, прощай, сияние небес!
Прощай, прощай, краса природы!
Волшебного шептанья полный лес,
Златочешуйчатые воды!
Веселый сон минутных летних нег!
Вот эхо в рощах обнаженных
Секирою тревожит дровосек,
И скоро, снегом убеленных,
Своих дубров и холмов зимний вид
Застылый ток туманно отразит.

Божья матерь, грустная
еврейка,
Повидала, видимо, немало.
«Жизнь-копейка и судьба-
злодейка» —
Как давно она об этом знала!-

В те года, когда невыносимо
Процветала ненависть
собратьев,
В те года, когда распяли сына,
Чтобы он упал в её обьятья.

И воскрес от слёз её солёных.
… показать весь текст …

На бульваре листвы поредела стена.
Дождь летит, мокнет очередь.
Лужи, как блюдца.
Что дают? — Листопад.
Листопад? а цена? — Раз нагнуться.

Счастье — всегда высокое произведение искусства: малейшая оплошность искажает его, малейшая нерешительность губит, малейшая неловкость уродует, малейший вздор оглупляет.

«Я всех любил, без дураков «.
Он написал это 7 мая 2001 года.
И прервал свою жизнь.
Вчера он бы отметил свой сорок пятый год. 45-- всего. Не случилось.
Он был очень талантлив и очень одинок.
БОРИС РЫЖИЙ
08. 09. 1974
*****************
Я уеду в какой-нибудь северный город,
закурю папиросу, на корточки сев,
буду ласковым другом случайно
заколот,
надо мною расплачется он,
протрезвев.
… показать весь текст …

Всё падают поблекшие листы,
Как будто в далях неба — увяданье;
И в этом их паденье — жест прощанья.

И вечерами падает в молчанье
Наш шар земной из звёздной высоты.

Всё падает. Тот лист невдалеке.
Твоя рука. Ты сам. Без исключенья.

Но есть Один, Он держит все паденья
С безмерной нежностью в Своей руке.

Спелое яблоко выкатило лето из сада… Где-то издали затянуло дымом, а из винограда созревает вино. Скоро золотое, красивое — оденет земля. А пока… Мягко сливы падают в зелёную траву, и груши в саду ежи катают. Зовут колокола Осень к утренней, лето отправили в лёгкий путь…

Утро. Заглянул сентябрь в окно…

Времени у нас часок.
Дальше — вечность друг без друга!
А в песочнице — песок —
Утечёт!

Что меня к тебе влечёт —
Вовсе не твоя заслуга!
Просто страх, что роза щёк —
Отцветёт.

Ты на солнечных часах
Монастырских — вызнал время?
На небесных на весах —
Взвесил — час?
… показать весь текст …