Как глубоки и ярки бывают в книгах краски, персонажи, эмоции, переживания. А между тем — это лишь описание реальности, в которой мы живём, и на которую так часто ропщим, воспринимая мир своим зашоренным отупевшим взглядом, сквозь мутные затемнённые очки стереотипов постылой обыденности. Мне понадобилось дожить до сорока шести с половиной лет, чтобы осознать, что листья светятся. Каждый листок, при попадании на него солнечных лучей светится весь, изнутри, а не только лишь отражает свет. Это как если закрыть ладонью светящийся фонарик, она будет светиться красным сквозь всю свою толщину. Теоретически это всё было объяснимо и понятно, но осознания не было. Было плоское, сухое, безжизненное описание того, в чём меня нет. А теперь оно есть. И с ним как-то легче жить. Объёмнее, радостнее, краше. Любимее, что ли…)

Берёшь клей ПВА, намазываешь тонким слоем на ладошку, ждёшь чуть-чуть (или дуешь, чтобы быстрее), а потом аккуратно подковыриваешь пальчиком и снимаешь тонкую плёночку. А она похожа как будто на кожу — с прожилочками, со всеми трещинками… Непередаваемое удовольствие! (даже трудно сейчас объяснить и вспомнить, что же в этом было такого особенного?.. ерунда ведь, в сущности…)
Рассматриваешь плёночку сперва, а потом, конечно, выбрасываешь, предварительно скатав в тугой шарик. И по новой!..
Зуб ког…
… показать весь текст …

Иногда тишина обнимает, как лучший друг,
И порой, если долго смотреть, разглядишь надежду
Даже там, где лишь только порочный круг,
И где шепчет душа, что не будет уже, как прежде.

Иногда тишина хуже шума мешает спать,
Но лишь после неё различаешь оттенки звуков…
В этом мире ничто никогда не вернётся вспять,
Но порой только боль следом мудрость ведёт за руку.

И тогда тишина обнимает, как лучший друг,
И, позволив себе приглядеться, увидишь чудо:
Из горнила печали, потери, беды, разлук
Появляется новая правда и те, кто будут…
… показать весь текст …

Осень умрёт, переставит слова.
Бросит в лицо: — Привет!
Если болит, — уходи навсегда,
а не ищи ответ.
Ты же не эхо увиденных гор,
в ночь не делил уют.
Ты ж отыскал в глубине озёр
остров, где люди живут.
Где тишину перекроет SOS,
бросит в лицо: — Привет!
Если устал, — переставь слова
и не ищи ответ…
---
Здесь всё давно не ново.
… показать весь текст …

Все мы люди с прошлым
И оно порой
Душу мне теребит,
Словно геморрой
Гложет и терзает
Ноет и болит
Мглой воспоминаний
В памяти стоит.
Все плохое, в жизни,
Помнится всегда,
А моменты счастья
Спрятали года.
Вспомнить о хорошем
Помогают мне
… показать весь текст …

Старость начинается тогда, когда приходишь к выводу, что большинство из того, чего тебе когда-либо хотелось бы, уже никогда не случится, а большинство из того, что ещё случится, тебе никогда бы не хотелось.

Склероз и маразм развиваются у людей возможно ещё потому, что к определённому возрасту человек видит вокруг себя всё меньше чего-то такого необычного или важного, что стоило бы как-то отдельно запоминать…

Если пособирать и сложить воедино всё, что тебе по-настоящему, на самом деле нравится, то, что никогда не оставляет тебя равнодушным, то, что всегда привлекает твой взгляд, твои уши, то можно нащупать того, кого ты так долго и тщательно от себя всё это время прятал, того, кто ты есть, того, кем ты являешься на самом деле.

В восемь утра разбудил меня звонок телефона. Неизвестный номер.
Есть люди, имеющие роскошное право на неизвестные номера трубки не брать, но мы адвокаты этого права лишены.
Мы как доктор Айболит, всегда от телефона ожидаем работы, поэтому взяла.

Взволнованный голос услышала, парняге какому то принадлежащий. Так себе кстати голос, без брутальности, как будто петуху кто на лапку наступил, визгливо орал :"Бабуль, бабуль, это я. Слышишь меня бабуль."
«Внучок! Внучок что случилось? У тебя все хорошо…
… показать весь текст …

Лучше читать мысли без автора, чем автора — без мыслей.

вечер хрустнет опухшим суставом
и набросит на скованность плеч
плащ заката с подбоем кровавым
как на душу уставшую речь

день свернётся как детство в клубочек
как под пледом старик до утра
как слова между точек и строчек
как сегодня в объятьях вчера

сквозняками листается книга
шелестенье страниц на ветру
вечность прячется в таинстве мига
льнут потёмки щекою к костру
… показать весь текст …

Жизнь в раю только за свой счёт

У Бога сёни на меня
совсем другие планы.
Опять не те,
что я вчера себе нарисовал.
Но только Он и знает,
что в душе моей творится.
И хорошо, наверно,
хоть порою хочется убиться,
что строить на меня Он их
пока что не устал.

Помолился, немножко,
перед холодильником,
и пошёл спать.

Лишь спустя время возможно понять,
что ты уже был счастлив.

Положим, есть у нас душа. Где-нибудь в голове или в сердце. А может в солнечном сплетении или ещё где. Но зачем нам тогда всё остальное. Такое большое… Такое… тяжёлое…

Если так задуматься, — здесь и есть Рай.
Просто люди всё портят.

Если ты нашёл свою половинку — получается сердце.
Если не свою — получается @опа.
А так-то, сами по себе, все люди хорошие.

Рано или поздно все тайное
становится истерикой …

Постигшие бессмысленность печалей
растят цветы и не считают дни.