Как знать, может быть, романтика — это самое человеческое в нас.

Истинная любовь — не слепа. Просто всё, что она видит — она способна принять.

Девяносто девять процентов образа любимой — воображение влюбленного.

Позволь себе не цепляться за воздух. За пробирающую до костей дрожь одиночества. Она застревает в горле. Сковывает лопатки. Лопается бессмысленными мыльными пузырями несказанных слов, нерастраченной нежности… свернувшейся как молоко на горячей коже. Пусть эта грусть тает в ночи. Проживи её. Продыши холодом лёгких. Осень уже подкрадывается к городу. Глупо это отрицать. Утренний воздух прозрачен и свеж. Вечера дождливы.

Разве не романтиком был бог, создавший осень? Она подходит к любому напитку: крепкому коньяку, бархатному valpolichello, острому глинтвейну, сладкому Asti. Яркие пятна природного импрессионизма — лучшие декорации для чьих-то первых свиданий. Осень -время размышлений. Время задать себе вопросы: куда двигаться дальше? А главное — с кем?

Осенью пахнет, листьями пожелтевшими,
Сыростью вечной, мокрой полынь- травой…
Пахнет мечтами далёкими, отболевшими,
Грустью той, безнадёжною, сладкой тоской…
тобой…
Песнею журавлиною, где-то вдали звучащею,
Ветром, что в душу просится: «Ну же, впусти домой!»
Пахнет любовью последнею, лучшею, настоящею,
Пахнет воспоминаниями… счастьем простым
с тобой…

Моя нежность к тебе
Рвётся белой не пойманной птицей.
Моё сердце твоим
Не успело еще насладиться,
Не успела душа.
И теперь за тобою по следу
Белой птицей летит.
Не сдержать мне её, непоседу.
Ведь разлука как клеть.
Но для нежности нету преграды.
Белой птицей летит
Моя нежность с душою крылатой.

Пусть в далёком краю
… показать весь текст …

Прозрачная ущербная луна
Сияет неизбежностью разлуки.
Взлетает к небу музыки волна,
Тоской звенящей рассыпая звуки.

— Прощай… И скрипка падает из рук.
Прощай, мой друг!.. И музыка смолкает.
Жизнь размыкает на мгновенье круг
И наново, навеки замыкает.

И снова музыка летит звеня.
Но нет! Не так как прежде, — без меня.

Человек, которого ты обретаешь в виртуальном мире. Человек, к которому ты никогда не прикасался, не смотрел ему в глаза, не держал его за руку, не вдыхал его аромат и не ощущал тепло его кожи… Казалось бы, чужой человек… Но ты делишься с ним мыслями, радуешься и грустишь вместе с ним… Твоя душа тянется к нему. Ты кожей чувствуешь его. Разве можно считать такого человека чужим? Нет…

Мудрость совершать глупости, в которых ты счастлив, на мой взгляд, лучшее, что вообще можно поделать с этой жизнью…
С годами перестаешь желать черно-белых драм, без иных оттенков…
Перестаешь нуждаться в людях, которые вовлекают тебя в них…
Перестаешь считать любовью то, что превращает тебя в стоящую на задних лапах, и трясущуюся от неутоленного голода собаку, напряженно смотрящую на кость в высокомерных холеных руках…
Начинаешь жить мудро…
С легкостью отпустить любого, кто хочет уйти…
С желанием впустить того, кто пришел ни с кем тебя не сравнивать…
Со здоровой любовью к себе, которая позволяет тебе оставаться в ладу с данностью твоей души и твоего тела…
И прекрасные глупости скрашивают будни, отменяя слишком серьезное отношение к происходящему, которое тоже пройдет, как и все мы…
И однажды стоит проснуться лишь для того, чтобы понять-
НАДО ЖИТЬ, ПОКА НЕ ПРОШЛО…

Хочется тишины и уюта. Мерно текущих секунд, горячего чая и книг: любимых или ещё незнакомых, атмосферных и причудливых. Хочется кружев слов и листопада эмоций. Хочется красивых историй с капелькой грусти. Растворится бы в этой меланхолии, потерять на пару счастливых ночей.

Чай с чабрецом, лимоном, свежей мятой… Вот зверобой, вот сладкий сухофрукт. Все краски остывающего сада в горячей кружке, видишь? Прямо тут.
Трещит полено, пахнет горьким дымом — твой старый свитер пропитается насквозь. Молчи о главном, о больном, недостижимом, о том, что никогда бы не сбылось.

Согрейся чаем, как волшебным зельем, почувствуй ягоды, шалфей, мускат и мёд. Почувствуй, как теплом нальётся тело, как осень сядет рядом и вздохнёт.
Не бойся холода, тумана, влажных листьев: всё увядает, чтобы снова расцвести. В горячей кружке — солнечная жидкость. И яблоко — в бледнеющей горсти.

Огонь и пепел кружат в странном танце, в костре сгорает маленькая жизнь.
Кора блестит, как черепаший панцирь, плед обнимает, как пушистый лис.
Не сожалей о лете — всё вернётся. Пусть лес окрасят охра и кармин.
Вся сочность остывающего солнца — в горячей кружке.
Пей.
И слушай «Сплин».

От разорванных в клочья. От них не отмоешь рук.
Сокрушительный повод — покинуть мою игру.
Города неугодных, где каждый вчерашний груб.
[кроме самого нужного] Каждый ненужный — жалок.
Придираясь к причинам, слова уставали жить.
Сколько правды во мне? Сколько правды? и сколько лжи?
Забывай меня. Видишь, земля под тобой дрожит.
Вот была бесконечность. Была. И ее не стало.

Антреприза сравнений. И занавес. И поклон.
Декорации судеб. Отчаянных так влекло,
Что стреляя в упор, я убила его «алло»
Эпитаф…
… показать весь текст …

И запахом волос,
И огоньком свечи
Ты в сны ко мне придёшь
В мерцающей ночи.
И яркий лунный свет,
И тихий шёпот звезд
Вдруг от меня к тебе
Построят зыбкий мост.
И хоть не суждено
Нам встретиться с тобой,
У нас есть этот мост
Прозрачно-голубой.
Он выстроен из слов,
Что сказаны не раз,
… показать весь текст …

Смотри, как я исчезаю.
Послушай, как меркнет сердце.
Потрогай мое желание
Согреться…

Встречаться нужно для любви, для остального есть книги.

•••
Лети, моя радость, огни автострады
зажги своим смехом.
Тебе не помеха отряды бескрылых.
О чём ты любила безумно и слепо?
Ты — небо.
Ты — просто открытое небо,
в котором теряется след самолёта,
невидимый и исчезающий кто-то
в воздушном пространстве над Сингапуром.
Лети, моя радость, от скучных и хмурых
по трассе М7, по Байкало-Амурской,
по кольцевой от Таганской до Курской.
… показать весь текст …

люби, говорю, люби, говорю, не кусь,
спиной шерстяной прижимайся ко мне, люби,
так ночь наступает, а я в любовь облекусь,
и буду гладить, и спрячусь в ее глуби.

а он отвечает кусь, говорит: я есть,
я, может быть, не любовь, а благая весть,
я, может, вообще не чтобы я сам любить,
а чтобы вот так среди ночи с тобой говорить.

я есть, говорит, посмотри, я совсем другой,
и нос у меня непохожий на твой, и шерсть,
живот мой роскошен, как поле поздней весной,
и розов мой рот, и уши остры, я есть.
… показать весь текст …

Своей любви перебирая даты,
я не могу представить одного,
что ты чужою мне была когда-то
и о тебе не знал я ничего.

Какие бы ни миновали сроки
и сколько б я ни исходил земли,
мне вновь и вновь благословлять дороги,
что нас с тобою к встрече привели.

Пускай умру. пускай летят года.
Пускай я прахом стану навсегда.

Полями девушка пройдет босая.
Я встрепенусь. превозмогая тлен.
Горячей пылью ног ее касаясь.
Ромашкою пропахших до колен.

Ты со мной — и каждый миг мне дорог.
Может, впереди у нас года,
но придет разлука, за которой
не бывает встречи никогда.
Только звезды в чей-то час свиданья
будут так же лить свой тихий свет.
Где тогда в холодном мирозданье,
милый друг, я отыщу твой след?

Целовать нужно так, чтоб иссяк весь словарный запас,
Чтобы точка на карте — не город, а эта постель.
Целовать нужно так, чтобы свет сам собою погас,
Чтобы напрочь забыть — за окном лето или метель.
Целовать нужно так, чтоб хотелось ещё и ещё,
Чтобы низ живота сладко ныл и стучали виски…
Целовать нужно так, чтобы он ни за что не просёк,
Что вчера ты хотела повеситься дома с тоски…