сколько дорог исхожено да истоптано и вот он стоит, виноватый, в дверном проеме. черный свитер под горло, волосы чуть растрепаны — робок, растерян, будто внутри надломлен. взгляд поднимает, плечи слегка распрямив: мол, впустишь или наглею больно? она молча настежь дверь открывает, не прося ни слов кодовых, ни паролей. сколько не виделись — месяц, год? ей без разницы, если уж откровенно. потому что знала, что он придет. поздно ли, рано ли — но непременно. все говорят, что господи упаси возвращать…