Не редкость в творческой среде, причём из поколения в поколение.

В костре тщеславия горя,
Душу напрочь истощаем,
В тот костёр с собой бросаем,
Всё, что в агонии творя,
Так поступал и Ботичелли,
Свои картины сжёг в огне,
Гоголь наш на самом деле,
Уничтожал творения вчерне.

Рукописи горели и у Александра Пушкина, Роберта Льюис Стивенсона, Михаила Булгакова, Бориса Пастернака, Франца Кафка.

Есть в мире страна, из неё выезжают все сто процентов населения. и вернуться потом не возможно никогда! И страна эта называется — детство.

Есть идея. Гениальная. А раз гениальная — значит, простая.

Что-то забылось совсем,
Что-то исчезло частично.
В мире бескрайних проблем,
Помнить всё — верх неприличья.

На всех парах,
Летят года в пространстве.
И вечный страх,
Купается в лукавстве.

Познавших — путь,
Не устрашит дорога.
Пусть мрак и жуть,
Но стоит то — итога.

Временами бывает тоскливо без тебя… но я живу… радуюсь солнцу, новому дню… живу, созерцая всё вокруг… в моей жизни время от времени появляются новые люди, я от них впитываю всё интересное. меня радуют мои верные друзья, с кем я общаюсь много- много лет… спасибо моим близким, что всегда поддерживают в трудную минуту…
Наконец-то начинаю понимать, что мир не заканчивается только тобой… но я очень благодарна тебе за любовь, которую я испытываю впервые в своей жизни… она очень глубокая… спасибо тебе, что ты есть… пусть в жизни будет у тебя всё хорошо… найди своё счастье… ты это заслуживаешь, как никто…

Татуировки на теле — панцирь от нелюбви людей.

Фатой укутан лес густой.
Струится алыми лучами
Фата, дарённая Богами.
Я осени янтарь златой
Топчу уставшими ногами.
Природа снега ждёт и вот —
Снег повалил на новый год!

Я — ЖЕНЩИНА, НЕ СТАВШАЯ ТВОЕЙ

Я — женщина, не ставшая твоей.
Кто знает, почему же так бывает,
Когда есть человек, что всех родней,
А счастье просто мимо проплывает.

Не я тебя целую по ночам.
Не я с работы вечером встречаю.
Ты — дар Небес и ты — моя печаль.
До слез я по тебе, порой, скучаю.

Я — женщина, не ставшая твоей.
Знать, кто-то злобный звёзды перепутал.
… показать весь текст …

[Здесь] милосердием пахнет!
____________

Надо как-то собраться, собрать своих, тех, в кого ты поверил, кого узнал. Для начала неплохо придумать стих, а потом записать в судовой журнал: здесь тяжёлые волны. Опять штормит. Так случалось доныне, так было встарь. Бог буквально вчера исчерпал лимит, поистратил спасательный инвентарь. Облака небесам придают объём, кровь заката разбавлена молоком. Пусть кого-то назначили кораблём, но тебя-то назначили маяком.

Надо как-то собраться, хотя зима — собираться не хочется лишний раз.
Обрести вожделенный покой ума. Да, у праздничной даты другой окрас. Да, никак без сюрпризов, душа моя. Запретили компасы, не те пути? Ты упрямый, ты маленький. Ты маяк. Значит, нет вариантов — давай, свети. Позови капитанов, китов, ундин, а появится хтонь — подойдет и хтонь.

Даже если спасётся всего один — в темноте ты не зря зажигал огонь.

Если женщины без мужского общества блекнут, а мужчины без женского тупеют даже не знаю, что хуже?

эти клоунские брови так смешны и так печальны,
эти стрелки, эти веки и ресницы до пупа,
вовсе не такие лица бог задумал изначально,
и природа-озорница не совсем была глупа

я смотрю опять на фото дев и див слегка увядших
и опять не понимаю этот боевой раскрас,
было время, узнавали по раскрасу женщин падших,
а сейчас как под копирку все фемины разных рас

словно встали лили брики в параджановском прикиде
и пошли заре навстречу, всех распугивая вдрызг,
счастлив тот, кто этот шабаш в жизни прожитой не видел
и застал другие лица у красавиц и актрис
… показать весь текст …

Время суток — ночь,
Спят — жена и дочь.
В доме тишина,
Тьма вокруг чудна.

Осень за окном,
Мир окутан сном.
Дождь сменяет снег,
Короток их век.

Фон шалит зело,
А у нас тепло.
Пышущий камин,
Словно добрый джин.
… показать весь текст …

Скульптор Антокольский

Марк (Мордехай) Антокольский — первый скульптор-еврей, который, благодаря своему таланту, приобрел известность в России и завоевал мировую славу.
Казалось, Антокольский всем нам хорошо известен. Мы часто видели репродукции его работ во многих альбомах, где обычно Антокольскому уделялось несколько строк: родился тогда-то, умер там-то. Нам было этого достаточно. И только теперь, в Америке, я поняла, как мало мы знали об этом скульпторе.
Родился Марк (Мордехай) Матвеевич…
… показать весь текст …

«Ума палата», толку от него, коль в горнице отсутствует окно и наглухо забиты ещё двери.

..Слезинки капают из глаз,
.(ведь маму заменить нельзя!)
.Она, хоть далеко сейчас
.приходит в снах,. жалеет нас.
.
.
.Пока мы помним, они с нами…
.
.Очень скучаю…

Мамина аура, как оберег, с ребёнком всегда

Любовь — загадка,
Тайна мирозданья.
Горьки и сладки,
Все её терзанья.
В ней нет порядка,
Как и предсказанья,
Желаний схватка,
И раздрай сознанья.