Другие пишут стихи — как дышат:
В день по десятку, а то и по два,
А я не много пишу, так вышло —
Одно в полгода — уже и подвиг.

Свечу задуешь, лежишь тоскуешь:
Ведь есть же, правда, счастливцы-черти —
«Ни дня без строчки!» — а я могу лишь,
Когда — на грани Любви и Смерти.

Когда пред н е ю — дрожу, немею…
Иль — когда ранен на поле брани…
…
А в промежутках — лежу, мертвею,
… показать весь текст …

— Здравствуйте, товарищ Путин, хорошо ли?
-Хорошо.
-Ну, а как же запад?
-Мутит.
-Ну, а Трамп?
-С ума сошел.
-Экономика?
-Прекрасно!
-Медицина?
-Лучше всех!
-Украина?
-Там все ясно. Но наметился успех.
-Олигархи оборзели!
-Что вы, это ерунда.
… показать весь текст …

Есть скульптура Родена «Граждане Кале» — символ гражданского достоинства. Во время Столетней войны англичане осадили ключевой город Франции. Осада продолжалась целый год — это огромный срок для небольшого города, где запасов продовольствия не может быть много.

Наступил голод, сопоставимый с ленинградским, блокадным.

Город умирал, но держался. То была героическая оборона. Когда смерть от голода стала неизбежной, заговорили о сдаче.

Англичане куражились: потребовали выдать шестерых жителей для…
… показать весь текст …

А стоит ли идти к психиатру, спросил я себя. Мнения разделились.

Родители прошли и Крым, и рым,
Нужду познали. Мать всегда учила:
«Потрать одну копейку, ну, а три
Припрячь на черный день!» Вот так и жили.

Суровое досталось детство мне:
Из фруктов — винегрет. И то не часто.
Я слышал каждый раз о черном дне,
Когда просил купить конфет напрасно.

И ждал я этот день немало лет,
Откладывал на счет любой излишек.
А в это время в Турцию сосед
Возил на море пять своих детишек,
… показать весь текст …

Горит в огне земля Донбасса
Снаряды рвутся… Боль и смрад…
Вчера убили друга Стаса
В их дом попал большой снаряд

Сегодня ночью вновь стреляли
Да так, что сыпалась земля
Теперь мы все живём в подвале
Нас трое — кошка, мама, я…

Три дня как кошка окотилась —
Две пары крохотных котят
В подвале холодно и сырость
Котята мёрзнут и пищат
… показать весь текст …

Я с каждым днём всё больше жизнь ценю,
Ведь с каждым днём она, увы, короче.
И сердце, что болит, я не виню,
Хотя болит, что нет порою мОчи.
Ценю полёт всегда свободных птиц,
Ценю дождей приятную прохладу,
И в облаках красивых верениц
Я нахожу душе своей отраду.
Мне всё милей рассветов торжество,
Мне всё печальней дней уход незримый,
Ромашковый ковёр, как божество…
И голос соловья неповторимый.
Я с каждым днём всё больше жизнь ценю.
Дорогою добра идти стараюсь.
… показать весь текст …

Всему учила бабка-ведьма
Летать по небу на метле
Семейной палочкой волшебной
Отвар помешивать в котле

Гадать на кофе и на картах
Позвать в жару прохладный дождь
Узнать, что будет послезавтра
Заметить чёрта средь святош

Лепить вареники с капустой
И даже с «таком» пирожки
Вернуть утерянные чувства
Всем тем, кому ещё нужны
… показать весь текст …

Я оденусь в мечту и пойду на прогулку по морю.
Я обуюсь в надежду, чтоб крепко стоять на ветру.
Я украшу любовью штурвал, новый остров открою.
Снова, с верой в душе, я на новую землю ступлю.

Белыми парусами мне закрывает небо…
Балуются весами хитрые быль и небыль.
То заметёт-завьюжит, колет морозным шарфом,
То разливает лужи, вдруг притворяясь мартом.

На календарных листьях ёлочки и снежинки.
Новый год уже в мыслях — праздничные картинки.
А по прогнозам ночью — скоро и минус десять…
Вот бы не сглазить — точно — чтобы покуролесить.

В праздничный чтобы вечер всем любоваться белым,
Мы зажигаем свечи, сказку колдуя смело.
Белыми парусами над головой качая,
Пусть зима с чудесами каждого повенчает.

Черноплодная рябина ветки гнёт под грузом ягод,
Листопад кленовый рядом раздевает старый клён.
Я последний день с тобою, осень, рядышком присяду,
Чтоб запомнить твой волшебный золочёный перезвон.

Тишине природы вторя, замирают сердца ритмы,
Лишь по струнам веток тонких бродит осени мотив,
И, то грустно, то игриво навевает ветер рифмы…
Осень, счастье нагадала, путь земной позолотив.

Осень капает за ворот и снежинками играет,
И ветрам повелевает облететь вокруг земли.
Осень крепкими замками в лето двери закрывает,
Провожая нас навстречу сказкам матушки зимы.

Язык людям дан, шоп договариваться, а не обиженно молчать.

Чувство ненависти — не делает лучше ни того, кого ненавидят; ни того, кто ненавидит.

Осколками разбитых отношений
кромсают всё, что раньше берегли
и изощрённостью взаимных обвинений
врагов заклятых даже превзошли.
Летят в костры ненужности признанья,
событий даты и традиций шик,
и ужас обоюдного кривлянья
не посещает бывших ни на миг.
Не дорого, не свято и нет смысла
цепляться за соломинку любви,
когда она над пропастью зависла,
кидающих друг в друга визави.
Пусть догорит, к чему вам головёшки
ненужною надеждой воскрешать…
… показать весь текст …

Распахнутым плащом и яркостью наряда,
рябиновыми бусами, зонтом наперевес —
красивой, молодой, не отводящей взгляда,
пришла к нам осень в дом, имея интерес.
Козырный, не простой — не отпуская лето,
на подиум ввести и модный приговор
с усмешкой объявить, мол ты не так одето,
ты бабьим летом стань, произведя фурор.
Пусть зрители к ногам твоим бросают астры,
от умиленья я дождём чуть-чуть всплакну
и песню для тебя Шевчук споёт горласто,
натягивая вновь гитарную струну.

Время тянется к нам, как опутавший муху паук,
хоть, по сути, нужны мы ему, как жирафу подкова.
Что от нас остаётся? Один только свет или звук.
Но, увы, не всегда. Иногда ни того, ни другого.
Слово слову не ровня. Различны их вес и цена.
Глянь: вот это бесплотно, как пух, а другое — железно…
Иногда от записанных слов остаётся одна
пустота, равнодушный мираж, безвоздушная бездна.
Только хочется верить, что в будущем мареве лет
через толщи словес и забвенья лихое цунами
чей-то чуткий радар, что настроен на звук и на свет,
отличит от нуля то, что было придумано нами.

Как можно быть таким исчадьем, Рая…
Не стоит доносить на недоносков…
У Вас ланиты падают на перси…
Страшнее всех — проктологи с артритом…
Как ты гламурна в этой телогрейке!..
Вы зря ко мне с метровою рулеткой.
Он был красив, но мухами засижен…
У Ихтиандра вновь подгузник мокрый…
Мы с вами тут намедни недоспали…
Непарные носки стирал зачем-то…
Ширинка не скрывала горькой правды…
А «Мастурбатор» — не монгольский ль город…
Ну ладно, всласть нельзя, но как-то можно…
Нельзя при дамах самовыражаться!..
… показать весь текст …

мы страдаем, любим, пьём вино…

Но молчанье остаётся золотом,
хоть в Начале было не оно.

Слово есть костёр в процессе тления.

Спешка.
Недодуманность.
Недуг.

Странно лживы по определению
мысли, обратившиеся в звук.
… показать весь текст …

Пред тем, как разлететься на куски,
на боль в висках, на неблагие вести,
мы стали так отчаянно близки,
как два металла, спаянные вместе.
Окрестный мир ютился по углам,
став пустотой, неразговорной темой
нам — близнецам, прославившим Сиам
единой кровеносною системой.
Мы отрицали приближенье тьмы
и восславляли гордое светило…
Но как-то поутру проснулись мы —
и в лёгких кислорода не хватило.
Ни я к высокогорью не привык,
ни ты. Нас ослепили солнца блики.
… показать весь текст …

Плыл вечер. Хлеба парочка краюх
закускою казалась в тёмной стыни.
И старый друг был лучше новых двух,
поскольку новых не было в помине.
Не лучшим был десятилетний скотч
(хоть всё равно закончился с восходом).
Но это всё потом. Пока же ночь
с озябших стен стекала вязким мёдом.

То книжный шкаф, то вешалки крючок
являлись вместе и поодиночке:
камина склеротический зрачок
из темноты выхватывал кусочки,
чернил дрова, выплёвывал золу,
… показать весь текст …