1
Сосновой осени послушны наши сны.
В кострах сгорают сентябри, и пахнет пахотой.
И солнце сонное ползёт во тьму из тьмы,
роняя капельки последней, летней, патоки.
И — до весны…
2
А у метро не тронет струны гитарист,
доверив ветру прикоснуться флажолетово,
и фиолетовым закрасит сверху вниз
и дом, и вечер, и любовь свою отпетую,