Простые люди к счастью относятся просто и от этого они просто счастливы.

Рассыпается то, что казалось навеки,
Утекает сквозь накрепко сжатые пальцы…
Горько, странно и больно, что нет человека.
А он просто — и не был… он просто — казался.
Декабрём был зимой. словно май был весною,
Он обманом в душе, как бальзам растекался…
Горько очень, что нет человека со мною…
А особенно горько, что он лишь казался.

Не молчи на меня… Я ни капельки не разозлюсь…
Ну, поплачу слегка и в слезах утоплю всех соседей…
Я сейчас — хулиганка, что выгнала скромную леди
Из самой же себя… Непривычно теперь, ну и пусть…

Не молчи на меня… Покричи, поругай, ну… раздень…
Сделай всё, что нельзя, даже больно, раз хочется очень…
Ну, а если молчать, то лет сто напролёт дни и ночи…
Если я замолчу, в вашем парке погибнет сирень…

Не молчи на меня… это будто бессмысленный бег
От себя самого по уже надоевшему кругу…
Я се…
… показать весь текст …

Я все даты твои отметила,
Словно шла по твоим следам,
Я такого, как ты, не встретила,
Но дарила я дань годам.

Обманулась чужими ласками,
А во сне слышу голос твой…
Нет, не тешишь меня ты сказками,
Знаем, что нам не быть с тобой.

Но твои отмечаю даты я,
День рождения, свадьбы день…
Не ропща, ни за что не ратуя,
Всё цветёт в том саду сирень…
… показать весь текст …

В твоей судьбе случайна я.
Случайна, как попутный ветер.
Влетела трелью соловья,
А ты её и не заметил.

Увы, всё в жизни — суета,
И часто правит бал разлука.
Но как наивна и чиста
Была любви моей излука.

Не упрекну тебя. За что?
Всё в нашей жизни — неизбежность.
Мне только жаль немножко то,
Что обманулась моя нежность.

Дарите щемящую нежность мужчинам
Да так, чтоб мороз по коже!
Дарите улыбки и смех без причины-
Они их желают тоже.
Дарите мужчинам примятые травы,
Весенних лесов цветенье,
Дарите им песню, дарите им славу,
Дарите им наважденье.
Дарите мужчинам себя без остатка,
Врастая в них клеточкой каждой;
Для каждого будьте мечтой и загадкой
И мир подобреет однажды.
Дарите мужчинам бездонные ночи,
Дарите шальные рассветы…
… показать весь текст …

Мы тоже будем старыми
И будем рассуждать,
Что юношам с гитарами
Ночами нужно спать,
Что девушкам желательно
Юбчонку подлинней
И шапку обязательно…
И, в целом, быть умней…

А внуки нам хорошие
Ответят, так как мы…
Что наше время — прошлое,
А им не до зимы…
Что мы не разбираемся
… показать весь текст …

Я припрячу кусочек любви озорной,
чтоб смешила она меня грустной порой…

Где-то спрячу частичку горячей любви,
чтобы грела меня от зари до зари…

Ну, а нежную… нежной — особый почёт,
пусть баюкает ночи меня напролёт…

А вот с верной любовью… а с нею-то как?
Для тебя ведь она… Отошлю, словно знак,
огонёк, что светить тебе будет всегда,
там, куда ты ушел… я же помню, когда
одним счастьем дышали мы вместе с тобой…
… показать весь текст …

Я пытаюсь избегать проблем… Но кажется, я им нравлюсь…

Я буду лучшей для того, чтобы ты пожалел о том, что потерял… Я буду сильной для того, чтобы больше не жалеть о том, что потеряла я!

Кто же я без него? Пожелтевший листок у аллеи…
Я — простуженный дождь, что ворвался в объятья зимы…
Без него не могу… Я как будто дышать не умею…
Нет меня без него, но зато есть волшебное — МЫ!

Кто же я без него? Безымянный мотив без припева…
Потускневший конверт с неотправленным смелым письмом…
Я уверена, да, от любимых не ходят налево…
Даже если усну, будут сны бесконечно о нём…

Кто же я без него? Несозревшее счастье без ласки…
Без него умирают в моём животе мотыльки…
Я — пуста без него, как пусты персонажи без сказки…
Без него моё сердце взрывает тоска на куски…
… показать весь текст …

Так хочется рока, но струны играют блюз.
Февральская ночь тихо трогает за душу пальцем.
Не надо, февраль, я туда никогда не вернусь…
А он мне ответил: «Ты будешь туда возвращаться…»

Есть люди с врождённым иммунитетом к чужому горю.

Дом на самом отшибе села
Невелик, но ухожен и светел.
В нём недавно любовь умерла.
Умерла, и никто не заметил.

Перестал виться дым над трубой,
Оказались закрытыми двери.
Бабы сразу же в толк меж собой:
Захворала старуха Лукерья.

Только всё оказалось страшней.
Отстрадала душа, отлюбила.
Бабы Луши не стало. Над ней
И поплакать-то некому было:
… показать весь текст …

я не пишу стихи, я строчки не рифмую.
они ложатся сами… причём, как захотят.
словами для тебя я жизнь свою рисую
в надежде, что они до сердца долетят.
я не пишу стихи… ни грамма не жалея,
бросаю я слова на откуп февралю…
я не пишу стихи, я просто, как умею,
я просто, как могу, с тобою говорю…

В этом городе, как ни жаль,
Одиночество вьёт гнездо.
И грустит о тебе февраль…
И горит маячком окно.

В этом городе, с «той» поры,
Много выросло новых стен…
Даже летом, среди жары,
Для меня тут морозный плен…

Даже в воздухе здесь печаль…
Наше счастье замерло тут.
Будет время — ты приезжай…
Знаешь… здесь тебя очень ждут!

У нас большая кровать. В нее поместятся еще как минимум трое. И ты постоянно пытаешься придвинуться ближе ко мне, и я вжимаюсь в стенку, ругаюсь, и каждую ночь отвоевываю заново свое право развалиться. И постоянно грожу тебе уйти лечь на диван, но знаешь… когда я ложусь один, я прижимаюсь к стене, чтобы уступить тебе место. И вместо того, чтобы наслаждаться свободой и простором, неосознанно ищу тебя рукой, не нахожу, просыпаюсь, иду курить и больше не могу уснуть. А еще ты постоянно забираешь мо…
… показать весь текст …

Большой говорун — плохой работун.

Бывает, что и курица петухом поёт.

В хвалёной капусте много гнилых кочанов.

Из-за куста и ворона остра.

Толкуй, Фетинья Савишна, про ботвинью давешну.

Густо кадишь — святых задымишь.

Различных диет существует великое множество.
Не хлебом единым, однако, живёт человек.
Отсутствие пищи духовной рождает убожество
И в нравственных нас превращает порою калек.

Есть книги, театры. музеи и консерватории.
Есть сайты хорошие - можно стихи сочинять.
Метафоры, тропы, сравнения и аллегории
Питают наш ум, не давая ему унывать.

Стихи есть солёные, сладкие, острые. пресные,
С изюминкой, перцем, тягучие как карамель.
Не бойтесь - не лопнете - если они интересные.
Диеты к чертям. Поглощайте духовный коктейль.

А я тебя, кажется, все еще… Нет, лучше не буду вслух.
Во мне засыпает чудовище по имени «просто друг».
Мне осточертели банальности: привет, как дела? Как сам?
Я снова кидаюсь в крайности: не нужен/хочу/не отдам.
И я тебя снова чувствую, до голого нерва внутри.
И там, где ты был, не пусто. Нет. Там все до сих пор саднит.
От рук — захмелевшая бражница, от губ — в подреберье стук!..
А я тебя все еще… Кажется. По-прежнему, просто друг.

© Copyright: Таша Калита, 2014 Свидетельство о публикации 114 021 010 248