И снова к нам пришла зима,
Как будто нет пути иного.
Чего-то хочется простого,
Что может дать она сама.

Зима как белый чистый холст,
Зима — художник кропотливый.
Она торжественно-красива,
И этот холст лишь с виду прост.

Зима поёт свои мотивы,
И нас баюкает уютно.
И просыпаться стало трудно,
Застыли ели, сосны, ивы.
… показать весь текст …

И вновь похрустывает снег,
Следы других собою пряча.
Наш белый девственный хештег
Свою нам волю обозначил.

Он перепишет много раз
Любую чёрточку и строчку.
Хоть снег и слепит сотни глаз,
Везде свою оставит точку.

Нас ожидает много дней
Как в чёрно-белой киноленте.
И стопкой чистых простыней
Лежат снега в ассортименте.

Привет, февраль. Истерзанные души
Ещё с десятых чисел января.
Мне хочется достать свои беруши,
Мне хочется считать, что всё не зря.

Февраль укроет новым покрывалом,
Февраль продолжит радужные сны.
Февраль уже является лекалом
Того, что ожидаем от весны.

Ещё идут снега, стоят морозы,
Ещё хрустит под каждым шагом снег.
Нас будни ждут, наполненные прозой,
Но впереди весенний есть хештег.

Зима нам дарит свежесть впечатлений,
И белизну священного холста.
И в чёрно-белом мире отражений
Мы видим, что она не так проста.

Графичная двухцветная картина,
В ней можно созерцать свои следы.
Замысловатая снежинка-паутина,
Что превратится в капельку воды.

Под снегом — все надежды и росточки,
Метелью всё из сердца выметает…
В черновике уже набухли почки,
А на холсте — ещё шагать до мая.

У февраля кончается лимит
И многим он уже почти не нужен.
А под ногами — снег, и грязь, и лужи,
Осколки ледяных непрочных плит.

С утра нас встретил иней на ветвях,
Улыбка солнца — чуть к обеду ближе.
Весна, как мир, нам посланная свыше;
Приходит раньше, чем в календарях.

Лишь вечером его увидим мы —
Февраль идёт по улицам покорный.
Сверкает инеем камзол узорный,
Весна навстречу — свет из долгой тьмы.

Этот вечный февраль, этот месяц, хранящий надежды,
Неожиданно солнечный и неожиданно просто
Слишком нежный и слишком запутанно снежный —
Этот вечный февраль, этот в жизни затерянный остров.
И не сонный совсем, а бежит и бежит всё быстрее,
Сотни тысячи дел успевает затеять, а сам
Не считает уже ни любовь, ни другие потери
И вовсю предаётся весенним — не к месту! — мечтам.