И снова к нам пришла зима,
Как будто нет пути иного.
Чего-то хочется простого,
Что может дать она сама.
Зима как белый чистый холст,
Зима — художник кропотливый.
Она торжественно-красива,
И этот холст лишь с виду прост.
Зима поёт свои мотивы,
И нас баюкает уютно.
И просыпаться стало трудно,
Застыли ели, сосны, ивы.
…Когда-то хочется и снега,
Дышать и жить, идти безмолвно.
В душе — зима. И всё, и полно.
А иногда — в сугроб с разбега.