Речка, речушка журчит.
А соловушка.
Спозаранку уж не спит.
Ох, головушка.
Закружилась от напева.
Иль от аромата.
Нежных ландышей посевы.
Они ль виноваты.
Белый колокольчик звонок.
Слух ласкает.
Целовал всю ночь миленок.
И все не хватает.
Только цветикам известно.
И еще соловушке.
… показать весь текст …

от красоты мужчин заносит
венерин образ всех милей
кто гад что руки отмилоссил
у ей

моя любовь не струйка дыма
не в поле сжатый колосок
не мармелад не кекс не дыня
лассо

мы если б пили понемногу
страна жила бы в лепоте,
но россияне слава богу
не те

Женщина любит, пока она переживает за вас, за ваши действия и слова, где вы, как вы, с кем и что вы делаете … Да, женщина иногда бывает чрезмерно эмоциональной, ее сердце знает бесконечную любовь …
Да, иногда женщина ревнует, иногда даже у нее глаза как в тумане, и плачет, как дитя, потому что нецензурные слова убивают ее сердце, холодность, это то, что не заслуживает доли любви …
Когда женщина из-за тебя плачет, она тебя любит. Пока любит, она простит, даст еще один шанс и по-прежнему будет верить вашим обещаниям … Но все заканчивается, когда женщина выбирает молчание в ответ. Когда уже ничего не болит, она не задаст тебе миллион вопросов … Вот тогда конец, и в ее сердце и жизни не будет места старой любви и разочарованию.

Как страшно жить, когда люди звонят по «03», а там…
— Там никто не отвечает

МАЛАЯ РОДИНА

Помню сосновый лес, пропитанный ароматными грибами и еловыми шишками, а рядом с ним озеро с растущими водорослями и плескающимися в нём рыбками. Стоящий на берегу озера деревянный домик и разложенные на веранде для сушки грибы. И… ощущение безмятежного счастья… Свободного полёта над прекрасной землёй, что малой родиной называется. Там прошло наше детство, юность… Там дом родительский был… И потому нас всегда тянет туда, в эти родные места, где бы ни жили, какие страны бы ни посещали…
Малая родина — это навсегда… В памяти, в сердце, в душе…

Шавка, визгливо тявкающая вслед человеку, когда он спокойно проходит мимо, не обращая на неё внимания, это просто — шавка.

Пробовать можно многое, но предпочтительнее делать то, что лучше всего получается, если по-другому — не дано.

Изюминка женщины — в разнообразии и поэтому она очаровательна как с крылышками, так и с метлой.

Листья, срываясь, летят, словно в вальсе кружатся,
Медленно падая, ткут золотые ковры.
В ярких лучах ноября так призывно лучатся,
Души спасая от грусти и мрачной хандры.

Видимо, Осень ещё уходить не готова,
Да и ноябрь не жалеет нисколько тепла.
Манит таинственно ввысь пелена бирюзова,
Пристально глядя в сверкающих рек зеркала.

Бремя усталости бросив за призрачной гранью,
Хочется вспять воротить сентябри, октябри…
Хочется жить и внимать потрясённо звучанью
Нежной симфонии поздней осенней поры…

Я хочу, чтобы плечи
Негой кутало небо,
Чтобы облаком лёгким улетала печаль,
Чтоб янтарные свечи
Будоражили эпос,
Что юнцом босоногим скрылся в сизую даль…

Я хочу, чтобы звёзды
Беспокойным виденьям
Подарили мгновенья увлекательных снов,
Чтоб жемчужные грозди
Под таинственной сенью
Трелью нот наслажденья плыли в царстве ветров…
… показать весь текст …

Я в Москве не была лет уж двадцать, поди,
Говорят, что Москва хорошеет.
Омывают московские плиты дожди,
Инородних — как прежде, взашеи.

Маяковский над площадью руку простер.
Жаль, никто уж стихов не читает.
Только бизнеса ржавый сияет костер.
Там где выгода, не до читален.

Мы в Москву приезжали — в театры неслись,
По музеям, набраться культуры.
Мы — провинция. Провинциальная жизнь,
Хоть мы, вовсе, не круглые дуры.
… показать весь текст …

Тускло небо осеннее,
Блеклы краски земли.
Нет для глаз изумления,
И рассвет не зажгли,
И закат не случается,
Только серая мгла,
Ветер… ветки качаются…
Если я бы могла,
Нагадала бы чистое
Золотое тепло,
Пусть бы только лучистое
Мне в окошко текло.
Но деваться нам некуда
От того, что дано:
… показать весь текст …

В глубокой мудрой тишине,
Осенней сумрачности поздней
Всё есть, как есть, в своей цене,
Где все уже забыты розни.
И прошлое не возвратить,
И будущее быстро тает,
Нам остаётся просто жить
Своей, неперелётной стаей.
Безлистный день так невесом,
До иллюзорности прозрачен,
До истинности обнажён —
В нём видится совсем иначе
И грусть, и радость бытия…
Ты понимаешь вдруг, что воля
… показать весь текст …

I

К рукам терновый потянулся куст,
Вставая перед нею на колено,
Кривая ветка вздрогнула, как вена
Избытком чувств.

Возьми вот эти скромные плоды,
Поверь, родная, маленькие сливы
Важней граната, смоквы и оливы…
И дай воды.

Взяла и принялась в уме считать
На полотне заката недотканном
… показать весь текст …

С утра неясная дремота,
В тягучих сумерках — снежок,
Заржавленная позолота, —
Забытый во поле стожок.

Не так ли родина забыта,
Оставлена без лишних слёз?
Изба. Разбитое корыто.
Колюч ноябрьский мороз.

Зато заметнее шиповник,
Краснеет, стуже вопреки.
И я, как нерадивый школьник,
Прогуливаюсь вдоль реки.
… показать весь текст …

Кто-то постигает дзен, читая мантры нараспев
И сокрушаясь, что иные все не правы,
А кто-то, моет пол и пот с лица стерев
Своей душою пишет в Вечность телеграммы

Становятся не важными пути
И способы, которыми приходит мудрость
Когда нет лишнего, порой легко идти,
А иногда простой старик мудрей «продвинутого ламы»

Приходят истинные знания лишь изнутри
Когда прошёл огонь и воду
Иллюзии стираются в пути
Когда свободен и творишь свою погоду…

Мне очень жаль, что мы с тобой не пара,
И нам не быть вдвоем, любимый, никогда.
Мне жаль, что пробежала жизнь — стожара,
Нас разделяют расстоянья и ушедшие года.

Мне жаль, что мне не быть уже как прежде,
Весёлой, молодой, звенящей как хрусталь.
Ушли с годами радость встречи и надежда,
Жизнь обкатала, я стала твердою как сталь.

И мне так жаль, что вновь не повториться,
И новая любовь, и первые весенние цветы.
И не летать уже во снах своих жар — птицей,
Не чувствовать, как обнимаешь меня ты.

Если логикой может воспользоваться и мужчина, и женщина, и молодой, и старый, то мудрость мало кому подвластна, даже в старости.