В глубокой мудрой тишине,
Осенней сумрачности поздней
Всё есть, как есть, в своей цене,
Где все уже забыты розни.
И прошлое не возвратить,
И будущее быстро тает,
Нам остаётся просто жить
Своей, неперелётной стаей.
Безлистный день так невесом,
До иллюзорности прозрачен,
До истинности обнажён —
В нём видится совсем иначе
И грусть, и радость бытия…
Ты понимаешь вдруг, что воля
У нас не может быть «своя»,
Как и у леса, и у поля,
И у цветка, что на лугу
Поник и высох, и у птицы…
Дай Бог, ещё на берегу
Высоком этом зацепиться.
И вслушиваясь в тишину,
В покое светлом пребывая,
Дождаться новую весну,
Птиц возвращающихся стаи…