в каждой строчке — моя маленькая часть!
а порою — и не маленькая вовсе
эйфория, поглощающая страсть,
безответные и вечные вопросы.

в каждой рифме — моя маленькая жизнь!
вдохновенное писание о чуде.
песнь о чувствах, что по максимуму сгрыз
откровением, что улетело в люди.

микрокосмос закоулочков души,
в беспросветной темноте звезды мерцанье…
для кого-то ценность, а кому — гроши:
неприкрытость, покаяние, признанье.
… показать весь текст …

голова чумная, мысли вихрями:
— скоро отпуск. близиться июль! — 
колются колючими ежихами
на море б… и — а я смогу ль?

Крым грозит заоблачными ценами,
зарубежье, тоже не фонтан,
Родина и та — пестрит военными…
эх! неси меню, официант!

что нам те курорты зарубежные?
нам жара, то — бредни ни о чём!
лето обещали малоснежное
так, что есть надежда — проживём…

когда-то я витал
в бескрайних небесах,
сигал с разгона в пропасть и не падал,
не жалел эмоций,
озвучивал в словах
пустынный зной и холод снегопадов.

со звёздами в ночи
вести мог разговор
и до утра, устраивать застолье.
и очень часто шёл
судьбе наперекор,
по щиколотки мне бывало море.
… показать весь текст …

она уже, давным-давно меня,
наверное не помнит и забыла
те всполохи вселенского огня,
что кипятком крутым бурлили в жилах.

в безумие вводили и в кураж,
давали силу крыльям для полёта,
без страха мчать в очередной вираж,
не падая… с везеньем идиотов.

когда-нибудь, /возможно/ на углу
мы встретимся случайно, между делом,
«привет!», «привет!» друг другу скажем вслух,
попрятав все эмоции умело.
… показать весь текст …

я когда-то был я — не я.
хоть, наверно, тогда был лучше
тех приматов, что с обезьян
человеком их сделал случай.

я нутром своим слышал страсть,
запах похоти и влеченья,
мне хотелось в обрыв упасть,
чтобы плыть поперёк теченья.

зная, что в лоскуты порву
свою душу, сигал в колючки,
и людскую презрев молву,
всё ловил свой счастливый случай.
… показать весь текст …

что там, будет завтра — никто не знает,
лишь предполагать может кто-нибудь,
ждёт ли за углом нас судьба лихая,
а быть может будет окончен путь.

будет ли лезгинку плясать природа,
дождь ли марш Шопена сыграет всем,
а может быть завтра, как стол находок
вдруг, подкинет бонус… а с ним — проблем.

есть лишь сегодня. сейчас. не более,
всё же остальное, лишь пыль… мираж.
жить вчерашним днём — это против воли,
завтра — неизвестность и часто — блажь.
… показать весь текст …

здравствуйте, братцы, прошу — ради Бога,
чтоб на меня сильно вы не серчали…
что-то меня потянуло, немного
порассуждать о природе печали.

что же такое печаль? это чувство?
или же память прошедшего века?
но без печали не так уж и пусто,
чем, как одиноко без человека…

мнения есть, что печаль — это пустошь,
это — пустыня, ведущая к аду,
это — вулкан, выжигающий душу,
это — за прошлые жизни расплата.
… показать весь текст …

может быть, в неправильное время
начал путь я бренный свой земной,
но живу я по своей системе.
от того, для многих, я — чужой.

чужды мне погони за наживой,
непонятны пафос и враньё,
мне лишь запах обладает силой,
чтоб узнать своё и не своё.

запах есть у тел, у слов, у ветра.
запах есть у утренней зари.
есть он и у каждой сторон света.
личный. свой. родной. неповторим.
… показать весь текст …

бывает так, что я иногда смотрю
на то, что когда-то сам же зарифмовал.
редко, но иногда, себе ставлю плюс,
но чаще, всё-таки, минус … за свой астрал.

даже, порой бывает, что сам себе
я вслух говорю ругательные слова:
— ты не творец, дружище, ты — мракобес,
и где ты слова такие по доставал?

полную ахинею и ерунду
ты пишешь, дружище, бред. абсолютный бред!
ищешь на небе радостную звезду?
тебе её не найти. её просто, нет!
… показать весь текст …

бесстыжие, но сладкие уста,
манЯт, как в зной пустынный свежесть влаги,
как тайна, в неизведанных местах…
источник буйной страсти и отваги.

их хочется сильнее прижимать,
поправ законы, чьей-то там морали
и ставить поцелуями печать,
не устрашась ни грусти, ни печали.

бесстыжие, зовущие к себе,
зов похоти, рефлексы и инстинкты,
источник поражений и побед,
тупик и выход с тёмных лабиринтов…
… показать весь текст …

она однажды вспомнит обо мне.
быть может, хвойный лес увидев снова,
а может, когда снова на коне
проедет на таком, чтоб был подкован.

а может быть, когда ударит гром
и ливень разразится беспросветный…
она внезапно вспомнит об одном,
хмельном, незабываемом рассвете.

а может, когда в окна запружит,
взглянув в автомобильные зеркАла,
она припомнит страсти динамит,
когда сосулька с зеркала свисала.
… показать весь текст …

когда-то был
я оторви и выкинь,
что мне хотелось, то и вытворял,
а на чужую правду, вместо крика,
мог вовремя, всегда достать оскал…

я разбивал
иллюзии о стены,
я не стеснялся быть таким, как есть,
меня не устрашали перемены,
и радовала всяческая жесть …

гори! гори!
гори в хмельном угаре!
… показать весь текст …

можете не соглашаться, братцы,
/если честно — это мне не важно,/
лично я люблю, порой копаться
в старых фотографиях бумажных.

не в цветных картинках ноутбука,
даже, на расширенном экране,
а с бумажным, чтоб шуршащим звуком …
для меня так, как-то … — натуральней.

чтоб альбом, раскрытый на коленках,
частицей прошлых, пролетевших дней,
оживлял до каждого оттенка,
все закоулки в памяти моей …

каждый, в этой жизни ищет место,
/ежели не телом, то душой,/
где всегда бы было интересно,
можно быть всегда самим собой.

там, где можно просто, без опаски
душу нараспашку открывать,
снять и повыбрасывать все маски,
разорвав молчания печать.

где не надо прятать свои мысли,
не бывает пыток тишиной…
каждый, в этой жизни место ищет,
где бы можно быть самим собой…

он давно себя не видит в зеркалах.
он не хочет видеть свет и слышать звук.
он не хочет видеть чувств в своих стихах.
он давно уж, сам себе и враг, и друг.

он нарочно сжёг весь нежный лексикон,
чтоб в душе не трогать шрамы прошлых ран.
он поставил цель — забыть свой сладкий сон
и пытается постичь самообман.

он построил из бетона бастион,
за иллюзию укрывшись, как за щит,
научился не озвучивать свой стон
и поверил в то, что больше не болит…

я не люблю осенние дожди,
раскисшую, расквашенную слякоть,
когда не прекращает небо плакать
и нет ни капли света впереди…

я не люблю дней в хмурых облаках,
и сапоги резиновые бесят,
в болОтистой округе наших весей,
в них ноги устают ходить в лесах.

пусть матушке-природе всё равно
и чьи-то не важны переживанья,
я не люблю минуты расставаний
и скучное, унылое кино…
… показать весь текст …

вдвоём, на кухне.
они сидели.
друг перед другом.
глаза в глаза.
они… похерившие все цели
и оборвавшие тормоза.

почти, что рядом …
не больше метра.
без напряжений
достать рукой…
в одной стихии. зимой и летом.
но … каждый мыслями … далеко…
… показать весь текст …

он её отпустил. не забыл, но он сделал вид.
что убил свою память и чувства пустил ко дну.
смастерил себе маску, с названием «не болит»,
научился играть в безразличие-тишину.

он её отпустил и поставил на чувствах крест,
и сам себе запретил, отныне, писать о том,
как парил, поднимаясь в бескрайнюю синь небес,
и с какой эйфорией бывал в небесах знаком.

он её отпустил, заставляя себя молчать,
он уверовал в пустошь разбитой своей души…
так, зачем же тогда он всё пишет и пишет блядь?
почему он не выбросит в урну карандаши?
… показать весь текст …

жизнь бессмыслица? это же — вздор!
уж простите за всплеск из эмоций.
жизнь — бескрайний прекрасный простор!
и различие разных пропорций.

жизнь — обилие ярких красот!
жизнь — свиданье друг с другом и с миром.
и падение жизнь, и полёт,
и прямая /с зигзагом пунктиром/…

это не праздник. нет.
/да, какой к чёрту праздник!?/
просто, зажёгся свет.
одновременно. сразу.
просто, какой-то псих
дёрнул впотьмах рубильник…

громкий раздался крик!
кто-то любвеобильный
взял и с ума сошёл,
и на весь мир, открыто
нарисовал на холст
где он лежит убитым.
рядом, /с живой водой/
… показать весь текст …