он её отпустил. не забыл, но он сделал вид.
что убил свою память и чувства пустил ко дну.
смастерил себе маску, с названием «не болит»,
научился играть в безразличие-тишину.

он её отпустил и поставил на чувствах крест,
и сам себе запретил, отныне, писать о том,
как парил, поднимаясь в бескрайнюю синь небес,
и с какой эйфорией бывал в небесах знаком.

он её отпустил, заставляя себя молчать,
он уверовал в пустошь разбитой своей души…
так, зачем же тогда он всё пишет и пишет блядь?
почему он не выбросит в урну карандаши?

почему сука-память незванной идёт к нему,
заползает под кожу, натягивая там нерв? …
почему, вместо света он снова стремится в тьму?
почему же он падает вниз, не взлетая вверх?

… ветер тучи гоняет по небу, подходит дождь,
он готовится в лес погулять и собрать грибов…
и наверно, надеется в то, что поверит в ложь
и прогонит своё наваждение прошлых снов