Ах, любовь бывает зла,
А козлов немерено!
Не влюбиться бы, друзья,
В голубого мерина!

Ведь главное — чтоб молодость души
в нас победила старческий маразм!
И снова будут розы хороши…
И к чёрту все морщинки возле глаз!

Весенним ласковым теплом
согрет пусть будет милый дом.
Припрусь к тебе я с тортом,
хромым уставшим чёртом.

За гранью отражения
из призрачной тиши
рождаются сомнения
мятущейся души…

Искры вдохновения гаснут на ветру…
Я без сожаления от себя бегу.
Жизнью не обласкана, и несколько странна,
Хотя не одинокая,
Но, в сущности, —
Одна.

Как странно наш устроен календарь,
Его постичь пытаемся без толку…
И наряжаем, словно предки встарь,
На Новый год рождественскую ёлку.

Как часто забывает женский пол,
В своих мечтах о принцах грезя ярко:
Не все принцессы всходят на престол,
Не все царицы — дочери монархов.

Качаясь, пьяная «богиня»
елозит бюстом по шесту.
На буклях тает синий иней,
в желудке булькает мартини,
летит бикини в пустоту…

Можно я побуду дурой? Просто дурой бестолковой.
Поменяю на браслеты ума-разума оковы.
И звенеть, как колокольчик, беззаботным стану смехом,
Обрасту телячьей кожей иль пушистым белым мехом.
Глазки вдруг поголубеют, запушатся вмиг ресницы…
Ах, прекрасно быть глупышкой! Шансы есть не застрелиться.

Мы все меняем чью-то жизнь,
И сами пьем из этой чаши.
В ней мед и яд переплелись,
И в цвет души коктейль окрашен.

Склепали Еву из Адама,
Ребро — основа статуэтки.
И вовсе мы с тобой не пара —
Так, двое клонов в общей клетке.

Смотрит солнышко в окошко,
Ветерок качает ветки.
Стать счастливей бы немножко,
И раздвинуть прутья клетки…

Убита
росчерком пера
одной строкой
в одно мгновенье
не вызвав даже сожаленья
в твоей душе
я
умерла.

Ум раскрашивает Жизнь
в полосы,
добиваясь у Небес
права голоса,
убеждая человека,
что тот Избранный.
Только это лишь мираж
мысленный…

Фальшивых мин нас окружает театральность —
Конечно, в душу всем не заглянуть…
Быть может вижу искаженную реальность,
А может просто — истинную суть.

Фонтаны слез, ручьи соплей,
И в вазе мается подснежник.
В преддверье — новый юбилей…
С экрана — мёд признаний нежных.
Стена — в призывах и мольбах,
И красной нитью чья-то мудрость…
И изливается в стихах
Маразма цепкая занудность.

Хвала стихам и тоннам прозы!
Ведут по жизненной дорожке:
Кого-то под кресты и розы,
Кого-то — златом по обложке.

Хочу уехать в другую жизнь,
Где свежий ветер ласкает душу,
Туда где счастья река бежит,
И чувства просятся наружу.

Черт, куда-то завели мысли…
Незнакомцами кишит сумрак серый.
На щеках я ощущаю брызги
то ли крови, то ли вишни спелой.

Я вижу — лжёшь.
Прием сей очень старый,
Ведь будущее мне давно открыто.
И пусть твой язычок похож на жало, —
Да коротки рога и сломаны копыта.