..Бернард пишет: «Мне сорок восемь, как прочим светским плешивым львам,
Я вспоминаю, кто я, по визе, паспорту и правам,
Ядерный могильник, водой затопленный котлован,
Подчинённых, как кегли, считаю по головам —
Но вот если слова — это тоже деньги,
То ты мне не по словам».

«Моя девочка, ты красивая, как банши.
Ты пришла мне сказать: умрёшь, но пока дыши,
Только не пиши мне, Эстер, пожалуйста, не пиши.
Никакой души ведь не хватит,
Усталой моей души»…

ИС-КОМЫ-Е

Рифмоплетство — род искупительного вранья.
Так говорят с людьми в состояньи комы.
Гладят ладони, даже хохмят, — влекомы
Деятельным бессилием. Как и я.

«Ездил на дачу к деду, прибрал в избе.
Крышу стелил. Грибов собирают — ведра!
Митька щенка взял, выглядит очень бодро».
Цель этого всего — доказать себе,

Что все как прежде — выдержал, не подох.
В мире поют, грозят, покупают платья.
… показать весь текст …

Так бесполезно — хвалы возносить,

Мрамор объяв твоего пьедестала…

Отче, я правда ужасно устала.

Мне тебя не о чем даже просить.

Город, задумав себя растерзать,

Смотрит всклокоченной старой кликушей…

Отче, тебе всё равно, но послушай —
… показать весь текст …

уж лучше ты будешь светлый образ, а я мудак.

Хвала отчаявшимся. Если бы не мы,
То кто бы здесь работал на контрасте.
Пока живые избегают тьмы,
Дерутся, задыхаются от страсти,
Рожают новых и берут взаймы,
Мы городские сумрачные власти.
Любимые наместники зимы.

Хвала отчаянью. Оно имеет ген
И от отца передается к сыну.
Как ни пытались вывести вакцину —
То нитроглицерин, то гексоген.
В больницах собирают образцы, ну И кто здоров и хвалит медицину —
Приезжий.
… показать весь текст …

Полбутылки рома, два пистолета,
Сумка сменной одежды — и всё готово.
Вот оно какое, наше лето.
Вообще ничего святого.

Нет, я против вооружённого хулиганства.
Просто с пушкой слова доходчивее и весче.
Мне двадцать пять, Меня зовут Фокс, я гангстер.
Я объясняю людям простые вещи —

Мол, вот это моё. И это моё. И это.
Голос делается уверенный, возмужалый.
И такое оно прекрасное, наше лето.
Мы когда умрём, поселимся в нём, пожалуй.

Голос — патокой жирной… Солоно…
Снова снилось еголицо.
Символ адова круга нового —
Утро. Дьявола колесо.

«Нет, он может — он просто ленится!»
«Ну, не мучает голова?»
Отчитаться. Удостовериться —
Да, действительно,
Ты жива.

Держит в пластиковом стаканчике
Кофе — приторна как всегда.
- А в ночную? — Сегодня Танечке
… показать весь текст …

Знаю, что ты скучаешь по мне, нахалке.
Я узнаю тебя в каждой смешной футболке,
Каждой кривой ухмылке, игре-стрелялке;
Ты меня — в каждой третьей курносой тёлке,
Каждой второй язвительной перепалке;
Как твоя девочка, моет тебе тарелки?
Ставит с похмелья кружечку минералки?

Истина открывается как разрыв, как кровотечение — и ни скрыть, ни вытерпеть, ни унять.

Терпкой кожей своей барханей,
В зоне полупустых бутылок-
Ты ведь чуешь моё дыханье,
Обжигающее затылок…

ну, просто любить это оказалось не
тискать, не задаривать и даже не воспевать, как ты обычно делаешь.
оказалось, это служить смиренно
и преодолевать ад, который развернут лагерем утебя внутри, ежедневно, с семи утра. это слушать, а разве ты умеешь слушать — кого-нибудь, кроме этих
больных сирен у себя в голове. это сражаться с
гордыней, со своим титановым перфекционизмом,
заменившим тебе базовое доверие миру и потоку событий, со своей цельнокованой ленью, со своей яростью — потому что когда ты в…
… показать весь текст …

И он делается незыблемым, как штатив,
И сосредоточенным, как удав,
Когда приезжает, ее никак не предупредив,
Уезжает, ее ни разу не повидав.

Она чувствует, что он в городе — встроен чип.
Смотрит в рот телефону — ну, кто из нас смельчак.
И все дни до его отъезда она молчит.
И все дни до его отъезда они молчат.

Она думает — вдруг их где-то пересечет.
Примеряет улыбку, реплику и наряд.
И он тоже, не отдавая себе отчет.
А из поезда пишет: «В купе все лампочки не горят».
… показать весь текст …

Нельзя столько помнить, они говорят, а надо жить
налегке.
Учитель забвения слабый яд приносит мне в пузырьке:
Он прячет в дымку утёс рубиновый, стирает тропу в
песке,
Где мы говорим, как руина с руиной, на вымершем
языке.

Где мы наблюдаем, века подряд, отшельниками в горах:
Империи рвутся наверх, горят, становятся сизый прах,
И я различаю пять тысяч двести причин ухмылки твоей.
Нельзя всё помнить, умрёшь на месте, старайся забыть
скорей
… показать весь текст …

но что это за человек,
что разворачивает вмиг
движение подкожных рек
у одиноких горемык?

зачем ему такая масть,
небесная витая ось,
чтоб заглядеться и пропасть,
увидеть, как тебя насквозь

продело солнечным лучом,
и ты просвечиваешь весь:
чтоб рассмеяться ни о чем.
чтобы забыть, зачем ты здесь.
… показать весь текст …