Она была ему как свет в оконце.
Но только раз один — во время полного затменья солнца.

Человека обманывают дважды: когда у него вынимают лапшу из супа и когда ему вешают эту лапшу на уши

Всю жизнь ошибок своих груз мы на Голгофу в гору тянем …
Но скатится и он, чтоб на могиле стать не нужным никому надгробным камнем.

Пусть настроение строки любви моей
Колеблет твое сердце музыке созвучно.
Согреть сумела ты печальный холод дней
Своим теплом ко мне неравнодушным.

Нет не распалась связь времён,
По прежнему чредой летят мгновенья.
Но старость не приемлет измененья,
Готовясь впасть в забвенья вечный сон.

Привычка это мост, перекинутый из нашего вчера в наше сегодня.

Труднее трудного с поэтом и с ребенком говорить,
Ведь в них наивность с мудростью идут рука об руку.
В общеньи с ними обязательно предельно честным надо быть,
Ребенок и поэт услышат сразу фальшь, как музыкант, по звуку.

Сны — это калейдоскопическая мозаика фантазии, случайно собранная подсознательною творческою деятельностью мозга из осколков реальности.

Мне было тринадцать лет, когда я пригласил Её на моё первое в жизни свидание.
Моё самое первое … и я был так взволнован.
Я осмелился и купил букет цветов
— Двенадцать алых роз, — надеясь, что они воспламенят её сердце.
Я ждал напрасно — она не пришла.
Мне было стыдно и я чувствовал себя жертвой предательства.
Мне казалось, что букет обжигает мои руки.
Что цветы кричат всем проходящим мимо меня, что я недостоин любви и отвергнут.
Я украдкой выбросил цветы, свидетельство позора.
Как будто эти розы…
… показать весь текст …

Жил человек — творил, любил …
Жил, был — и горя он не ведал.
Жил, был — пока любовь свою он не убил,
Жил, был — пока любовь свою не предал.

Одни куют свое счастье, а другие куют свои цепи …

Что толку от мужчин? — лишь грязные носки и сигарет разброшены везде окурки…
Но для нормальной женской жизни половой нужны в природе мужики-придурки.

В стихах своих поэт не может бестелесным быть, бесполым.
Не может естество его быть скрытым за завесой трафарета слов,
Читателям душой, не телом, предстаёт в строках он голым;
В поэзии его вы не найдёте лицемерных, ложных фиговых листков.

На перстень глядя, мой читатель, скажи мне: был ли ты охвачен
Внезапно мыслью о труде, что на создание его в усилиях затрачен?
О долгом камня поиске среди пустой породы,
Где тайно спрятан был давно он скрытною природой?

О том как мастер резчик камень драгоценный огранил,
Как блеска красоту его потОм раскрыл шлифовкой,
И, в завершенье, золотом кольца искусно обрамил,
Шедевр создавши глазом точным и рукою ловкой?

Так и поэт смысл бытия в раздумьях кропотливых извлекает.
И философский камень мудрости стараясь оживить,
Строками рифм в своих стихах плод осмысленья в чувства облекает,
— Затем, чтоб словом отразить времён связующую нить.

Постигла формулу любви фармакопея
Во славу Эроса и на погибель узам Гименея.

Есть женщины в Русских селеньях, что смелы, отважны и бойки:
Коня на ходу остановят, а в сексе — лихие ковбойки…

Жизни дни — как Сизифовы пытки,
За мечтою о счастье бег,
Повторяет свои ошибки
Вплоть до смерти своей человек.

Я не люблю опросы и анкеты,
Я не стремлюсь всегда быть с большинством.
Я не ссылаюсь на авторитеты,
Я постигаю истину и ложь всегда своим умом.

Простой парнишка слал на сайт свои стихи,
Чтобы свою тоску и боль развеять.
Все, кто вокруг, ему казались далеки,
А он хотел в Любовь и Верность верить.

Он думал, что за тридевять земель, есть ключик золотой и дверца,
Что может там, в далёком далеке, за дверцею найдётся сердце,
Которому, как и ему, на свете жить печально, одиноко, скучно,
И это сердце бьется в такт, во всем движениям его души созвучно.

Свершилось чудо и откликнулась Она,
Найдя в стихах усладу и отраду,
Писала парню дни и ночи кряду,
Что будет творчеству его всегда верна.

Жизнь моя — разбитое корыто,
Не осталось места в ней мечтам.
Но любовь живет там не забыта,
Образ твой навеки поселился там.