Уже не 16… Я стала любить крепкий кофе,
такой чтоб без сахара /и без надежды на сон/.
И стала в сокрытии мыслей, наверное, профи —
не многие могут /точнее, один только…
он/.

Уже не девчонка, и стала ценить комплименты,
не те что: «как данность», а те что намного честней.
И стала беречь, как зеницу, такие моменты,
когда от присутствия рядом тепло… и светлей.

И все-таки странно… все это когда-то приходит,
вот только бы раньше, когда так хотелось мечтать.
Теперь-то реальность все бонусы спишет в расходы…
… показать весь текст …

Я давно не верю в сказки,
От судьбы не жду подарков.
В Новый год давно желаний
Не загадываю я…
Снова город в ярких красках
И приготовленьях жарких.
Мандаринов вкус любимый…
Только рядом нет тебя.

Сыновья весь день в заботах
Наряжают «хором» ёлку.
Как уснут — зажгу гирлянду
И поправлю мишуру…
Суета на двух работах
… показать весь текст …

Две дороги: та и эта… и тропинка между ними.
По любой пойду, сбивая пыль с травинок у обочин…
И, неважно, с облаками или с ливнями косыми…
Все-равно к тебе дорога приведет, я знаю точно.

Здесь не ловят телефоны, нету линий передачи.
Компас тоже тут бессилен, потому что твой магнит
на мое настроен сердце, и не требует отдачи.
Просто так неумолимо он меня к себе манит.

Две дороги… та и эта… Нету в мире растояний
тех, которые заставят долгий путь к тебе прервать.
Не попасть мне в плен иллюзий. Я не требую признаний.
Ничего не нужно… просто обещай мне очень ждать.

В чашке остывает чай лимонный.
в сердце остывает образ твой…
Организм, простудой зачумлённый,
просится с работы и домой.

В тёплый плед закутаться уютно,
музыку любимую включить.
и твой образ безразлично-мутный
навсегда развеять и забыть.

Только жарит лоб температура,
нос заложен, голос мой осип…
Эх, принес бы от тебя микстуру
добрый-добрый доктор Айболит.

Не пишется, когда холодно… и все-таки осень дарила тепло.
Нога на газ, под колёса лед, опять меня не туда занесло.
Я так ждала, только не прошло, что непременно должно пройти.
Опять не спать, потому что ночь, и можешь вновь ты во сне прийти.
Прогнать навеки тот странный сон, в котором снова не ясен итог.
Не думать больше, что с кем-то ты. Быть может с ней ты не так жесток.
Уеду в ночь, не помеха лед, занос не страшен, лишь крепче в руль…
Через ноябрь… январь…и март… сквозь всё промозглое… в жаркий июль.

Я искала в тебе — себя.
Находила — и вновь теряла.
Так старалась — но не смогла,
а потом совсем перестала.

Я пыталась себя найти
В бытовухе — что окружает…
Ведь с мечтою — не по пути.
Нет… обыденность — раздражает.

А потом — махнула рукой:
Не найти — так не надо — прорвемся.
Мне сейчас просто нужен покой.
А с мечтами — потом разберемся…

Давай с тобою слушать тишину,
такую — от какой в ушах звенит…
Я звуков не желаю потому,
что в тишине лишь сердце говорит.
Оно стучит в моей груди о том,
о чём словами не могу сказать,
о главном, важном и таком простом,
о том, что должен только ты узнать.
Жаль что своё — заставил ты молчать,
оно не скажет… ты же запретил…
но очень хочется ему стучать
о том, как раньше ты меня любил.
Про то, что не угасло и сейчас,
и что хотел бы что-то изменить,
… показать весь текст …

Достану с полки плюшевого мишку.
Да… жизнь его изрядно потрепала:
Его любил потискать мой сынишка
когда был маленький…, а я не забирала…
Медвежка тот, давно уже без шляпы)
Но он со мной, когда на сердце слякоть.
И также нежно обнимают лапы,
моё лицо, когда хочу поплакать.
Такая глупость, мелочь для кого-то…
В тот день, когда мы навсегда расстались,
мишутка плюшевый и пара наших фото —
вот всё, что от тебя со мной осталось.

Ну вот и все. Давай, до свиданья Май…
Ты, как всегда… своей сути не изменяешь:
Приносишь в жизнь мою ноты «дыши», «скучай»,
и, как обычно, встречаешь и провожаешь.
Менялись годы, и люди, и возраст, и мир вокруг.
Терялись образы… Я со стихов перешла на прозу.
Но ты всегда неизменен и верен, как старый друг,
стираешь теплой ладонью зимние грусть и слезы.
До новых встреч через год, ты вернешься, я буду ждать
с надеждой вечной, что счастье /когда-то и где-то/
догонит… в Мае!.. Сама не буду его искать.
Ну, а пока с сожаленьем шагаю в жаркое Лето.

Печалька… опять обманули прогнозы,
и небо слезиться дождём…
и мне завтра вновь улыбаться сквозь слёзы
и снова жить одним днём.
И кофе покрепче с утра, и в работу,
в дела… чтоб не думать о нём.
Смешная попытка обставить природу
с её неуместным дождём…)

…и как обычно в декабре, никто не ждал зимы)…

Хроники Волгограда…

И вдруг ноябрь запах весной,
бывает такое, поверь!
Такой настоящей, теплой, чумной.
И я грусть-тоску — за дверь.
Пускай подольше продлится миг
радости и тепла.
А у тебя там пусть льют дожди)))
А у меня и в душе весна!

Но ты не грусти, дожди пройдут,
месяцев через пять
и снег растает… твой город найдут
зелень и солнце опять.
А мне и сейчас, в ноябре, тепло,
… показать весь текст …

Сейчас бы выжать газ «в пол».
открыть окно, что бы ветра свист.,
но вместо этого жму «сто»,
и нагоняет тоску плейлист.

Сейчас бы просто умчать вдаль,
туда где небо с землёй встык.,
туда где солнце прогонит печаль,
и будет тихо журчать родник.

Там нет дождя и тумана нет,
раскрашен осенью в яркость лес…
И может там я найду ответ,
как научиться не ждать чудес.
… показать весь текст …

Все «сильные» порой немного «слабые».
И глупостям у «умных» нет конца.
Но главное — не складывалось как бы,
Не опускайся… не теряй лица.

Ты решил: так будет правильно.
За двоих расставил точки.
Только знаки препинания
подменяю я заочно.

Запятые, многоточия
расставляю там, где хочется.
Пунктуация не точная…
Может что-то еще сложится…

Все карты краплёные в этой игре,
под громким названием «Жизнь».
И годы идут в постоянной борьбе
за прошлые миражи.
Бьёшь словом навылет… в душе дыра.
Козырные разошлись…
И что-то пыталось стать важным вчера —
попытки не удались.
Не стоит бороться за этот свет,
который пыталась хранить…
Ведь в прошлое продан последний билет,
И козырь твой мне не побить.

Бумага всё стерпит…
ну или клавиатура.
А ты мне не веришь,
видать, не твоя фактура.
Мотив не навязчив,
Мелодия не знакома.
Разрыв обозначен.
И недалеко до дома…

Как быть, если больно,
и если не видишь выход.
Навылет — довольно,
и лишь после вдоха — выдох.
Игра без начала,
… показать весь текст …

Я буду рисовать остатками чернил
Ту жизнь где вместе были, в которой ты любил.
Остатками своих невыплаканных слёз
Нам нарисую счастье. Раскрасить? Не вопрос!
Осталась у меня пастель из нежных снов —
Раскрашу ей картину. И оживет любовь!
Талантов у меня художественных нет.
Могу нарисовать всего один сюжет…

И снова стрелки на часах перешагнули в новый день,
а утро скоро в небесах вновь растушует ночи тень…
мне этот день очередной не очень хочется встречать:
опять ты будешь не со мной, и снова буду я скучать.

Да-да, конечно, жизнь идёт: семья, работа и друзья,
но только это всё не в счёт, когда нет рядышком тебя…
в недоговОренности фраз есть тишина… она гнетёт…
в обычных буднях нет тебя, а без тебя — они не в счёт.

Возможно стрелки на часах перекрутить на много лет?
Переписать в календарях все числа можно или нет?
Придумать сказочный сюжет, волшебной палочкой взмахнуть…
но палочки волшебной нет, и ничего нельзя вернуть.

«Может быть». сколько неопределенности в этом сочетании! Может быть, а ведь может и не быть… Не люблю неопределенность в словах, мыслях, чувствах. Не хочу слышать это «может быть»…