Мы все когда-нибудь придем,
К тому, что Вечностью зовется.
Да, не хотелось, но придется
Уснуть каким-то тихим днем.

Но вот родных нам провожать
Так тяжело, так сиротливо,
Аж до сердечного разрыва,
До лезвия в груди ножа.

И ночи долгие вослед
Пойдут со встречами такими,
Что я шепчу родное имя,
И на подушке мокрый след.

Застыли мгновенья в хрустальном сосуде.
Течет в Лету время. Но множатся люди.
Те, люди, что часто бывают не правы,
Что жаждут богатства, победы и славы,

Которым на все свысока наплевать,
Которые любят, как ворон, клевать.
Клевать на полях, где убитых не счесть,
Клевать, у кого есть достоинство, честь.

В хрустальном сосуде свеча зажжена.
Народы сбирают времен семена.
Не зря же однажды вспылил Цицерон:
O tempora! O mores! — Поныне прав он.

Когда завертит, закружит
В толпе столичной,
Услышать музыку души
Проблематично.

Ты оглянись, там у стены,
Взмывают руки.
Скрипичной горестной струны
Витают звуки.

Метель стихает на часок,
Скрипач доволен.
Давно ломит его висок
Привычной болью.
… показать весь текст …

оставил пролежни на теле
тридцатидневный карантин
теперь даёшь на всю неделю
интим

Поэты — это орден одиночек.
Их не собрать ни в стаю, и ни в строй.
Один поэт шаманит только ночью,
А в полдень, после завтрака, другой.

Порой поэты любят многоточья,
Порой не ставят даже запятой.
Одни из них — не могут дня без строчки,
Другие же — в творенье как в запой.

Уронили головы нарциссы,
Словно постаревшие принцессы.
Отыграет март свои репризы
И Весной написанные пьесы.

Дух театра, влажный и щемящий,
В этом мире свежих декораций.
Не теряй надежд сюда входящий,
Где царят Вергилий и Гораций.

Обновленья запредельный морок
В интерьере вечного аншлага,
Где актеров нет и нет актерок,
И апрель на расстоянье шага.

Не знаем мы, откуда ждать беды.
Планету загрязнили, аж донельзя.
Повсюду мы оставили следы,
Теперь и в Космос мусорить полезли…

Чтобы дорасти до понимания чужой точки зрения, нужно элементарно прозреть…

мы если б пили понемногу
страна жила бы в лепоте,
но россияне слава богу
не те

Я узнаю поэта по усмешке,
Нет, не тупеет вечное перо…
Года проходят медленною спешкой,
И лезет окаянный бес в ребро.

Сердечности угрозой — анемия,
Когда и близких — близко даже нет.
Карает мир за глупость пандемия,
Мильоны жизней разом — дикий бред…

Бессмертие — оно необозримо.
Пройдут века, и шарик голубой,
Покрутится и устремится мимо
Того, что называли мы судьбой…

Ничего хорошего,
Просто тень из прошлого,
Замело порошею старые следы.
Ничего хорошего,
Только огорошило:
Эта тень из прошлого —
Разве ж это ты?

Так уж предначертано,
К черту Лобачевского,
По душе мне умница старичок Евклид.
Сбудется, не сбудется —
Пусть волхвы потрудятся,
Каждый только в дудочку
… показать весь текст …

Себя не берегу, растрачивая щедро,
Пишу стихи и радуюсь цветам.
Подсчитывать года, что остаются, — тщетно,
Они уйду…, уйдут, подобно облакам.

И будет надо мной синеть атласом небо,
И будет дождик лить, и снег мукой лететь.
Жить, просто на земле, — такая, в общем, нега,
Что будем пить красу, и вольно песни петь!

Остановиться, оглянуться,
И посмотреть по сторонам…
Кто я? Кто ты? И кто вы нам?
А дождь идет… и ветви гнутся…
И осень вновь возводит Храм…

Шальная солнца глыба
С утра в ажиотаже,
Лежат тела, как рыбы,
На сковородке пляжа.

Кому-то в баньке кваситься,
Где можно и «по-маленькой»,
А нам приятней — маслицем
До корочки румяненькой.

До дыма прокопчённые —
Лишь плавочки сияют, —
Мы входим в море Чёрное,
И море — закипает…
… показать весь текст …

Вчера падал серебряный снег… Полежал… и растаял.

Вот первый снег сошел, как не был…
Но, словно первая любовь,
В душе оставил тишь и негу,
И вкус потерь, и жаль, и боль…

Нам первым снегом надышаться
Хотелось… И к нему припасть…
Лежал неделю. Не дал шанса
Детишкам наиграться всласть,

Скатав шары, лепить Снегурок,
Швырять (кто дальше?) снежный ком,
… показать весь текст …

Рядом с надутым грамотеем — мы сами становимся безграмотными.

Маска — это та же самая личина, которую натягивает на себя неискренний человек. Посмотрите на депутатов, собравшихся для голосования во время
карантина. Вроде, голосуют за одно и то же, но их выдают совершенно различные маски-личины.

Тот уголок души, лишённый паутины,
Как мало в нём огрехов и грехов.
Мы с детством — неразрывно — пуповиной
До Стикс-реки, что выше берегов.

Тот уголок души, — в нём книги и раздумья,
В нём озорства весёлые плоды,
Шлейф маттиолы, табачка, петуний,
Сандалики, протёртые до дыр.

В тот уголок души заглядывать бы чаще,
Но суета запутывает след,
Порой Пандора открывает ящик
И выпускает чудища на свет.
… показать весь текст …

Небесного озера гладь
плескалась малиново-серым.
Вечерний этюд ноября
печальною нотой завис.
До снега рукою подать.
Кричит вороньё оголтело.
И жизнь, как избушка, осела,
в отметинах ржавых карниз…

Да, что это, что это я,
расхныкалась, точно ребёнок?
Подумаешь, будет декабрь,
избушку совсем занесёт.
Извечна модель бытия…
… показать весь текст …

Ах, женщины, прекрасные, —
Всё суета сует.
Мне кажется, напрасно мы
Грустим на склоне лет.

Ах, женщины, ах, солнышки,
Так важен антураж.
Почистим свои пёрышки, —
И сколько же нам дашь?

Наденем туфли-лодочки,
Причёску наведём,
Винца иль даже водочки
Для храбрости хлебнём.
… показать весь текст …