Себя не берегу, растрачивая щедро,
Пишу стихи и радуюсь цветам.
Подсчитывать года, что остаются, — тщетно,
Они уйду…, уйдут, подобно облакам.
И будет надо мной синеть атласом небо,
И будет дождик лить, и снег мукой лететь.
Жить, просто на земле, — такая, в общем, нега,
Что будем пить красу, и вольно песни петь!