Почему-то людям сложно одаривать радостью и счастьем, а вот оскорблять и выливать негатив — это запросто. Мы стыдимся светлых чувств?

Не бывает длинных стихов.
Есть мысли, для которых мало пары строк.

А знаешь вообще, как люди становятся родными и близкими?
А никак.
Они ни становятся ближе и роднее от проведенного времени в общении.
Они уже рождаются такими.
Нам остаётся просто повстречаться с ними и постараться не потерять

И иногда из сундучка закрытого
Моменты жизни, будто фотокарточки.
Мы достаем и чувствами, как пальцами
Перебираем все давно забытое.
Закрыв глаза вдыхать воспоминания.
Нет слаще дара и сильней проклятия
Опять тебя в ажурном белом платье.
И с бала провожать и в угасание.

Я упал в тишину, в сизый вечер плашмя.
Обесточенным, выжатым «в ноль».
Я чуть-чуть полежу, не тревожьте меня.
Моя сила — она же мне боль.
Мне немного впитать окружающей тьмы,
Что бы светом потом отпустить.
Только силы пока на исходе мои,
Эту боль сквозь себя пропустить.

Я немного в траве,
Под шуршание листвы
И под и тихую песнь ветерка.
Полежу, попрошу
Обновления, любви,
… показать весь текст …

Переставая доверять бумаге,
И надписи не делая на фото.
Мы словно сдались и подняли флаги.
Отдав всю память в руки цифровода.
Вопрос банальный — Сколько нас осталось?
Кто помнит запах свежей новой книги.
Кто написал рукой своей — «На память»
На обороте фото иль открытки?
Не сухо мертвым шрифтом на экране,
А буквами, что пишутся душой.
Так, что прочтешь — и лёгкая улыбка
Наполнит сердце и внесет покой.

Нет нужды ни кому быть в угоду.
Оставляешь следы на тропинках.
Строем шаг — обрывает свободу,
А асфальт — разбивает ботинки.
Нет желания в форме и ритме
Соблюдать построение стиля.
И давно уж устал от пластинки
Приукрашеной слоем ванили.
Завязать узелком все что было
Перекинуть за плечи — подальше.
Где любил я — меня не любили.
Да и пофиг — поклон вам нижайший.

Просыпаешься ночью, в три.
Вроде ночь, но кажется утро.
Много мыслей, стихов внутри
Отливают слегка перламутром.
И строка, за строкой — легко
В микрофон телефона льётся.
И рассвет уж стучит в окно,
Да и кошка под дверь скребется.
Завтрак — кофе, хлебцы, омлет.
На коленях мурлычит счастье.
И не важно сколько вам лет —
Всем желаю с утра — улыбаться.

Ищут тело бездушно,
А с Душою — Душу.
Но и тех, равнодушных,
Я судить не спешу.
Обниматься душою
Очень сложно порой —
Когда Душу целуешь
Своею Душой.

О любви написано многими, много, сильно и мощно.
И, мне кажется, тема изучена досконально.
Почему же тогда миллиарды не могут сомкнуть глаза ночью.
В мыслях о том чего еще нет, или ушло безвозвратно?

Человек был создан для любви и созидания, а не для саморазрушения. Творить добро, совершать действия, за которые бы потом не пришлось стыдливо прятаться в кустах Эдемского сада. Он и творит. Только все меньше и меньше. И все больше вытворяет. Душа подвергается коррозии. Коллективное бессознательное равнодушие, и показная филантропия. Иллюзорно красочный обман. Но, несмотря на все это, человек всегда остается человеком. Сотканным из противоречий, в которых он не всегда способен разобраться.
Многое бы изменилось к лучшему в мире, если бы мы смогли взглянуть на человека просто, без предубеждения, как на закат или море. Возможно, тогда-то и мы сами поймем, зачем нужны этому миру и самим себе.

Незаметная, тонкая грань отделяет симпатию и любовь. Тонюсенькая ниточка соединяющая двух людей.
Случайное событие, случайная искорка — и магниты душ включаются на полную мощность. И вот — уже не симпатия, а Любовь.
Одно слово, одно действие…
И со звуком лопнувшей струны что-то обрывается внутри. Симпатия остаётся, а Любви уже не будет… Она может и вернётся. Но это будет уже совершенно другая ниточка. И совершенно другие люди.

Рифмуешь рифмы ломаной строкой.
На подоконнике замерзли розы…
И чувствуешь себя не в декабре,
А декабрем, истрепанным морозом.

Мы не модные стали, не модные.
Дети прошлого века, «старье».
Новым веяньям мы не угодные.
И не носим от Гуччи рванье.
Не кайфуем от рэперов нынешних,
Не втыкаем в Тик-Ток и Баду.
По старинке стихи просто пишем мы.
Потому что с собою в ладу.

Чувство прекрасного не чуждо ни эстету, ни вандалу. Но один пытается приобщиться и насладиться, а второй надругаться и разрушить.
Один пытается стать лучше, впитать прекрасное в себя. Второй понимает, что не станет лучше /хоть и не пытался, вот в чём парадокс/, и всеми силами старается сломать, опошлить и испортить. Часто и язвительными критиками становятся те — кто не смог преодолеть свой Порог и сделать что-то прекрасное.

Вселенная для всех.
Но у каждого — своя…

Что-то щелкнуло однажды
И включился свет.
Появилась к жизни жажда,
А к печалям — нет.

Пустота порождает слова,
Они сгустками падают вниз.
Знаешь… Пустота ведь права.
У любви не бывает реприз.

Когда сломаны крылья и мост
Тихо тлеет, сожженный дотла,
Все к чему ты в итоге придешь —
За обрывом всегда Пустота.

Ты взываешь — вернись и прости.
Но ни крыльев уже, ни моста.
Не могу ни лететь ни идти —
Между нами сейчас — Пустота.

В детстве, когда мы находили что-то для нас интересное и ценное, радостно бежали к родителям держа это ценное в открытых ладошках. Посмотрите — это моё, какое оно красивое и интересное. Разделите со мной эту радость. И разбив коленку, или ушибившись — так же к родителям. Они подуют, погладят — и всё проходит. Боль утихает.
Повзрослев, когда ценности и радости изменились, на открытых ладошках мы несем свою душу людям. И… иногда боль. Посмотрите — это моё, она красивая и интересная, но ей плохо. Ей больно. Подуйте на неё. Погладьте…

Стыдливо. Осторожно. He дыша.
Разделась перед ним моя Душа.
Глаза ee застыли, не мигая.
Стоит Душа немая и нагая.
Зачем ты это сдeлала, родная?
Хотела ты согреть eго, сгорая?
C ним вместе улететь мечтала к звeздам?
Разделась догола и вдруг… Замeрзла?

Ты думала, что ты eму нужна?
Какая же ты глупая, … Душa…

…
Но осторожно, нежно, чуть дыша
… показать весь текст …