— Мамка, купи мне сырок шоколадный!
— Ладно.

— Мамка, купи мне бутылку пива!
— Ссать будешь криво!

Мамка, найди мне бабу с грудями!
— И с этим к маме?!

— Мамка, мне плохо, пусти меня в домик!

Не отвечает, не отвечает холмик…

Если и третья законная жена оказалась неугодной, то дело в твоих яйцах, прынц!

Дождь перестал на время — знамо, осень!
Ещё не затопили батареи,
Поэтому носки и кофты носим,
В горячих ваннах туловища греем.

Покалывет слева, ломит сзади,
Не жизнь, а бесполезная культяпка!
Под окнами поник мой милый садик,
Грустит ворона — ейным лапкам зябко…

Пришёл мужик в чисто поле, расчехлил семяотвод, выбросил семя рукой натруженной, а в положенный срок заколосились на этом месте добры молодцы, лицом и плотью в отца; а в следующий положенный срок пришли красны девицы с серпами, повязали добрых молодцев в снопы по назначению: этот для работы, этот для услады, этот для развития космонавтики, а самый отборный — на семена…
Сказка ложь, да в ней намёк — добрым молодцам урок!

Читаю-перечитываю на старости лет Марка Твена. Первое, что взялась поглощать — «Приключения Тома Сойера»
Ну, там всякие клады, индейцы злобные, пещеры наедине с Бекки Тэчер и всё такое — это помнится с детства, это сюжет. А вот язык, юмор и кое-что ещё… вот, например, этот кусочек:
«Его тетка встревожилась и стала его лечить, пробуя на нем всевозможные средства.
Она принадлежала к числу тех людей, которые страстно увлекаются всякими патентованными снадобьями и новоизобретенными лечебными метода…
… показать весь текст …

Я не папина дочка. СпрОсите — ну, и чо?
Я не папина дочка — я вылюбок, я дичок.
Я садилась за стол, за которым был пуст стул,
Потому что отсутствовал прям-сутул,
Белёс-чернокудр, низок-высок,
мой домашний бог- отец.

Каким он был? Да мне пофигу, наконец!
Пусть хоть соблазнённый тихоня, а хоть подлец.
Спасибо, папа, за клетку! Я — твоя завязь.
Пусть твои законные дети видят меня,
и пусть их пожирает чёрная зависть,
Что вот какая у их отца незаконная дочка —
Умница да красавица, с родинкою на щёчке

Я хучшая из лучших, или нет — я лудшая из худших!

У псевдонима всегда торчат авторские уши)

В этой осени спелись
Все прежние осени.
Будто к нам гамаюны слетелись
И перышки сбросили.
Не спадала жара,
Бабье лето затеяло ладушки,
По трактирам его кучера,
Солоделые, как оладушки.

Мир глядел сквозь листву
Полновесно, прелестно и мудро,
Обнимались деревья в лесу
И являли собой камасутру.

Интересно, а это уже кто-нибудь говорил или я буду первая: «Пережить можно всё, кроме собственной смерти»?

Только заходишь в глушь,
Сразу наводят страх,
Веток умерших сушь,
Редкие вспорхи птах.

Видишь не дальше глаз,
Слышишь шуршанье душ,
Так что молись сто раз,
Если заходишь в глушь!

Когда запах перегара в квартире начинал зашкаливать, а его источник валялся на диване в многодневном творческом запое, мокрый от избытка вдохновения — я начинала тосковать.
Мне остро хотелось ласки и теплого тела.
В один из таких периодов моего платонического беспутства пришло письмо. В почтовый ящик, который висел на стене в подъезде, изредка получая в свою утробу пацанячьи сигаретные бычки «на запас».

Письмо было доброе, в нём хвалились мои стихи и говорилось о том, что на меня взирают издале…
… показать весь текст …

Лучше бы не видеться, не знаться,
Чтоб в глуши, читая что-нибудь,
Просто русской рифмой восхищаться,
С книгой на груди легко заснуть.
И не потому, что скучно, пресно,
Что зевотно — Бог не приведи! -
Просто это путь в чертог чудесный,
Где никто с усмешкой не глядит,
Где никто морщины не считает,
И не поглощает алкоголь,
Где царит поэзия живая
Умерших поэтов.
Вот в чём соль…

Если ты распустишься, как вишня,
Или ты распустишься как пряжа
Всё равно, всё это будет лишним,
И возможно незаметным даже.
Вон по крыше лазает ремонтник,
Я его там очень часто вижу,
Может, кровельщик, а может плотник
Но не Карлсон — к Дон-Кихоту ближе.
Он худой, и ветер его лижет,
Словно эскимо — и держит, любит.

Он упасть не может — это лишнее,
Это страшно видеть снизу людям.

У меня осенняя депрессия —
Мухи сонные, как мысли
Мысли сонные, как мухи …

А бывают мужские плавки с пушапом?
А то глянешь иногда на фотографию какого-нибудь денди и что-то засомневаешься…

Когда я училась в классе пятом, кто-то отдал мне поношенную натуральную каракулевую шубку. Мать подремонтировала петельки, перешила пуговицы, и я стала важничать, идя в шубке по улице.

Но был у этой вещи небольшой недостаток: с невидимой стороны правого рукава была изрядная проплешина, как будто прежний хозяин или хозяйка, спускаясь по лестнице, сильно налегали правой рукой на перила.

Я старалась ходить, прижимая выпрямленную правую руку к боку, как протезную. Чтобы не увидели, что шубка с дефектом.

Всегда, когда мы шли вместе с Томкой, и если кто-то из встреченных знакомых говорил: «Ганя, какая у тебя шубка шикарная!» — подружка хватала мою правую руку и задирала её вверх, чтоб продемонстрировать лысый рукав. А я краснея, оправдывалась: Я её сильно долго ношу, с двух лет!" А Томка тут же добавляла: «Она врёт, ей недавно на бедность подали!»
Вот такая у меня была злая и завистливая подружка.

Поэтессы даже если и баушки, то всё равно — деушки)

Том и Бекки заблудились в пещере. Поведение десятилетнего мальчика — это инструкция, каким должен быть настоящий мужчина.

Поэтесса-ватрушка: вывалилась начинка из подражаний и осталось только тесто с дыркой)))