Я побывала на самом дне. И больше туда не хочу.
«Берег, мой берег, вернись ко мне!» — всем берегам кричу.
Я посмотрела на все миры, куда бы могла попасть.
Боже, спаси меня. Боже, спаси! Не дай мне туда упасть!

Я — алкоголик, разбивший о землю полный стакан.
Я — наркоман, проживавший до. Не закрывавший кран.
Воздух меня окунул в мороз, щиплет своей рукой.
И внутри, будто росток, пророс сердца удар двойной.

Белая лошадь взбивает снег, мордой ласкает плечо.
Мы переходим с шага на бег. И сердцу теперь горячо.
Жмурюсь от ветра, лучи ловлю. Солнце рядом бежит.
Чувствую. Чувствую, что люблю. Как все внутри горит.
… показать весь текст …

Еще не пали ниц мои часы,
а нас куда-то снова понесло.
Наладив струны, подтянув басы,
идем туда, где тихо и тепло,

где с нас не спросят, нам не скажут «да»,
но приютят, как будто мы свои,
где нам покажут дым и поезда,
но не подскажут, как же сесть на них,

где путник — как в России генерал,
где тапки — привилегия господ
и где никто ни разу не соврал,
что на пути одна лишь радость ждет.
… показать весь текст …

Я напишу своим пером последний из миров.
На кончике вскипает шторм и слышен треск плотов.

Я напишу своим пером спасение Земли
И нежным словом подведу к причалу корабли.

Как бабочка свернет вверх дном десятитонный груз,
Так я черкну своим пером:

«Нет, больше не вернусь».

Не подобает страннице задерживать себя.
Идти вперед. Идти вперед. Смеясь. И не любя.
… показать весь текст …

Они бегут, они бегут,
Смешавшись в стаи, толпы, кучи.
Они свистят, кричат, орут
И выясняют, как быть круче.

Они бегут, они бегут,
Сбиваясь с ног, других сбивая,
И тех, кого они собьют,
Отборным матом покрывая.

Они бегут, они бегут,
Перемолов дела на завтра.
Их нелюбимые там ждут
В обед. И в ужин. Даже в завтрак.
… показать весь текст …

Послушай, жизнь — не череда пародий,
Не путь, который кто-то проложил
И не набор заученных мелодий.
Жизнь — это то, как ТЫ ее прожил.

«Себя» снимая утром, днем, под вечер,
Идешь на эшафот ты каждый раз
И тушишь не чужие, друг мой, свечи,
А тушишь свет своих же карих глаз.

Ты хочешь быть везде и всюду тигром
И не бояться хмурых, склизких рож.
Но тут:
— Эй, ты, оставь-ка свои игры!
… показать весь текст …

Давай я не буду писать о несчастной любви,
О том, как все плохо и надо купить сигареты.
Личину «поэта из мрака» скорее сорви,
И там обнаружится сила волшебного света.

Давай я сожгу неудачные черновики.
Не стоит из них создавать мировые цитаты.
Ты будешь в чулках — я надену простые носки,
Ты будешь графиней — я буду совсем не богата.

Давай я отдам свои тексты журчащим ручьям.
Кораблики будут тонуть в их божественных водах.
Ты встретишь закат — мне объятья подарит заря.
Ты ближе к домам — мне желанней простор и природа.
… показать весь текст …

Так оно бывает, что люди лгут.
Даже если клянутся в ином.
Мне как будто к спине приложили прут,
заодно опалив огнем.

Я — машина, бензин для которой — смерть,
но не близких и не друзей.
А теперь…
я бы сам хотел умереть.
И встретиться снова с ней.

Я упал на колени. И мне не встать.
Слишком горький, тяжелый груз.
Я так много хотел бы тебе сказать,
… показать весь текст …

Утихнет ветер. И станет парус
Всего лишь тканью, всего лишь сном.
— Поверь, я пробую, я стараюсь,
Чтоб ты пылала морским огнем!

Но кто-то лапой меня сгибает
И тянет, тянет лицом к земле.

Мечта не сердится, понимает —
И тонет в белом сухом песке.

А вслед за нею, убитый горем,
Погиб и доблестный адмирал.
.В воображаемом синем море
… показать весь текст …

Нас мало по вечерам — таких пустоголовых и милых —
Шатается трезвыми, собирая осеннюю пыль.
Мы идем не спеша. Или скачем, подгоняя кобылок сивых
К тем, кому еще дороги сено, шалфей и ковыль.

Нас мало по городам. Мы в траве, как в окопах, прячемся.
Чтобы будничный враг не наставил на нас свой ствол.
Мы такими пустоголовыми только кажемся.
Да и милыми тоже. Ветер нас хорошо порол.

Подставляя штормам свои голые, юные спины,
Не познавшие шрамов тоски и несчастной любви,
Мы кормились земли молоком…
… показать весь текст …

Что-то последнее время многие ополчились на женщин, для которых самое важное — это хозяйство и дети.

Честно — не вижу в этом ничего плохого. И знаю массу примеров, когда мамы растили замечательных наследников, готовили на уровне шеф-поваров и успевали еще при этом делать огромные успехи в работе и в творчестве, заниматься спортом, да так, что в 60 лет выглядели на все 35, а то и меньше.

Не всем дано покорять мир. Не все станут знаменитостями, не все будут вписаны перьями и подвигами в историю планеты Земля. Но разве в обычных людях, которые живут, потому что живут, мы не нуждаемся? Никто не просит нас быть как все. Самое главное — быть собой.

Не долбись головой. Идеала не будет.
Ну вот нет его. Нету!
Поймите же, люди:

Сотворив совершенство,
Вы себя убиваете.
Недостатки в процентах
Никогда не считайте.

Ну, бывает, слажали. Ну, бывает, забыли.
Неужели бы вас за такое побили?
Ошибаются дети. Ошибается взрослый.
Только дети не плачут, не плачутся после.
… показать весь текст …

Мое солнце — это обычный синяк на небе,
Покалеченном куполе светлых детских надежд.
Я был предан друзьями, врагами, короче — всеми.
И я ждал сообщения:
— Сэр, принимайте кортеж.

Мы обнимемся с тьмой так, как будто давно не встречались.
И, возможно, я даже с ней разделю кровать.
Тьма — моя VIP-персона.
Мы так-то не раз раздевались,
Но она уходила к себе,
Заставляя поспать.

А рассветы ударят по юному темечку с силой,
… показать весь текст …

Завтра будет гораздо проще.
Завтра ложка не канет в чай.
Может, дождик и прополощет
С криком: «Милая, заливай!» —

Но все станет гораздо шире
И понятней в моих словах.
В этом сладостно-горьком мире
Я катался на якорях.

И не скажешь ведь: «Плохо, плохо».
Было всякое, что уж тут.
Но я веры самые крохи
Уберег от последних минут,
… показать весь текст …

Я даже не знаю, как назвать это волшебство — вроде хобби, но хобби предполагает отдых. А поэту отдыхать не полагается. :) Профессия — тоже нет, несмотря даже на то, что стихотворчество — это, по сути, рабочий процесс. Образ мысли? Возможно. Но стихами я выражаю скорее события, чувства, я не размышляю ими. Скорее, это веление сердца. Веление Вселенной, ее желание сделать меня человеком, способным подобрать рифму к слову «экзистенциальность».

Я вот по какому делу…
Вопрос покажется странным…
Но все же задать придется:
Скажите, а где здесь… мир?

Куда подевались деревья?
И что же все ходят в рваном?
У Вас заиграть найдется?
Где шум и хохот квартир?

Скажите, а где здесь люди?
Нет-нет, Вы не поняли. Люди.
Которые ставят свечки
За жизнь, а не вопреки.
… показать весь текст …

Когда ты вдруг понимаешь, что ты молодой,
тебе 23, и вся жизнь — непробитый купон,
твой день загорается в небе новой звездой
и реки вливаются в море и в твой капюшон.

Когда ты вдруг понимаешь, что можешь бежать,
но не от чего-то, а к новой зарытой мечте,
Бог кинет лопату, чтоб ты ее мог откопать
и плыть туда на непокорном своем корабле.

И песни светлее, и жизнь превращается в стук,
и каждая лошадь играет с тобой, как с орлом.
Когда ты вполне можешь жить и без тысячи рук,
твою будет крепко держать кто-то в мире большом.

Родничок протекает по венам
И купает дыханьем траву.
Нипочем ему мостик и стены.
Он летает. Вот здесь, наяву.

Гладят небо зеленые кроны,
А земля обнимает стволы.
Все богатства царя Соломона,
Малахитовые столы

Растворяются в русской природе,
Аромате вишневых цветов.
При любой, самой гадкой погоде
Поклониться владыка готов
… показать весь текст …

Это — осени почерк. Размашистый инициал.
Холодает на улице. Да и внутри холодает.
И уже не единожды ветер ко мне забегал,
Убеждая всерьез, что он хорошо меня знает.

Это то, что зовут осенней глубокой хандрой.
Говорят, что не лечится ОРВИ календарное.
Эта осень, на самом-то деле, довольно забавная,
Если к ней подойти с умом и с открытой душой:

Если с пледом составить сезонный уютный союз,
Принести клятву верности очень горячему чаю,
Обещать, что на грусть ни за что-ни за что не сорвусь
И не ны…
… показать весь текст …

Ты не хочешь открыть глаза.
Отодвинуть руками страх.
Это выбранная стезя.
И она превращает в прах

Каждый новорожденный день,
Каждый выдох и каждый вдох.
Так почти уже мертвый олень
Доедает вонючий мох.

Пелена, пелена, пелена
Клонит тело твое к земле.
Ты от немощи так пьяна,
Что не видишь уже проблем —
… показать весь текст …

Первый день застыл как льдина.
Тьма врезалась нестерпимо
Мне в глаза. Необратимо
Мысли сорвались в галоп.
И теперь в морщинах лоб.

Что же дальше? Жизнь — не песня.
Все так глухо, все так пресно.
Клялся мир быть интересным,
Но, сказав однажды «стоп!»,
Девичий наморщил лоб.

Я стою. И руки пляшут.
Страх рукам руками машет,
… показать весь текст …