Нас мало по вечерам — таких пустоголовых и милых —
Шатается трезвыми, собирая осеннюю пыль.
Мы идем не спеша. Или скачем, подгоняя кобылок сивых
К тем, кому еще дороги сено, шалфей и ковыль.

Нас мало по городам. Мы в траве, как в окопах, прячемся.
Чтобы будничный враг не наставил на нас свой ствол.
Мы такими пустоголовыми только кажемся.
Да и милыми тоже. Ветер нас хорошо порол.

Подставляя штормам свои голые, юные спины,
Не познавшие шрамов тоски и несчастной любви,
Мы кормились земли молоком и лепили из глины.
Дети улиц без улиц. Со свободой, гулявшей в крови.

Нас мало по вечерам — таких малодушных и строгих —
Разбивающих стекла одним только взмахом рук.
Мы — у всех на устах. Только в сердце мы — у немногих.
И не каждого можем назвать храбрым словом —
«друг».

Мы рисуем вам жизнь. Только вы ведь не замечаете,
Говорите: «Фортуна сложила. Судьба привела!»
Ах вы, строгие галстуки. Что вы, ну что вы знаете?
Как бы вас ваша глупость однажды не подвела.

Под копытами греется небо и пьет из лужи.
Мы стегаем своих скакунов, убегая прочь.
Может, кто-то из нас все же будет кому-то нужен?

Может, вашей душе мы когда-нибудь сможем
помочь?