Она очень долго и крепко его держала. Незаметно привязала к
себя тоненькой красной нитью и не отпускала. Все верила, что однажды он к ней обязательно вернется. Всё надеялась. И однажды он… Во сне. Взял её за руку и тихо сказал: «Ты меня любишь. Я знаю…». Сквозь туманный сон она попыталась разглядеть в его лице что-то родное, знакомое. «Это уже не он», — отголосок в голове. Внезапно дрогнув, она резко от него отстранилась. И очнулась. Солнечные зайчики наполняли собой уютную комнату. Его нигде не было. Только на подушке рядом лежала красная ниточка. Она, наконец, его отпустила.

Она получила письмо на 17 страницах…
Давно она не получала таких писем. В этот день она открыла для себя содержание слова «счастье»…

Это тихая радость, когда душа смеётся как у ребёнка!

В нашем городе возле моря все обитатели пьют горький кофе с душистым перцем и носят в себе любовную болезнь сердца.

Их любовь, словно золотой медальон на цепочке, который нельзя ни потерять, ни забыть, ни подарить. А мы с тобой будем перевязывать нашими цепочками пожелтевшие ветки старого винограда…

И когда снег укроет пушистыми сугробами террасу, и единственное, что будет напоминать о движении — это ленты пламени в камине, я смогу сказать тебе всего лишь несколько слов…

Просто закрою глаза и тихо произнесу те, которые первыми придут в голову. Это как солнечные утренние лучи, которые падали бы на сантиметры пространства между нами.

Просто закрою глаза и тихо скажу: «Говори со мной, Мой Ангел».

Осенние листья сияют на солнце спелыми красками. Такие нарядные, такие трепетные, такие лёгкие. Они дозрели до того, чтобы оторваться и улететь. Чтобы в последний раз, насладившись небом, лечь на землю и согреть собой под снегом семя нового дерева и цветка. Новой жизни.

Утро в зимних узорах… Вытягиваю из памяти солнечные зайчики и пускаю на стены и потолки. Так будет теплее! Один солнечный зайчик заглядывает в чашку с ароматным кофе, слегка принюхивается. Притворяюсь, что не замечаю.
— Кофе сделаешь?- вздыхает за окном Зима.
— Нет, Зима не может пить кофе, — возражаю. Кофе — это для людей и немного для солнечных зайчиков.
Зима улыбается холодной улыбкой и заглядывает в окно. Молчим…

Я беру карандаш, блокнот и рисую утро из узоров на оконном стекле, снежного полотна за окном, музыки ветра и добавляю цветом мысли о тебе…

Проснулось небо, сквозь тучи улыбнулось солнце. Маленький, верный Ангел — с небес спустился, подошёл к твоей двери, открыл её тихо. Небесный от зла всегда спасает. Он всегда крыльями обнимает, надежду в твоё сердце вселяет, чтобы сердце печали не испытало, и счастья полноту оно познало…

Пальцы уверенно легли на чёрно-белое полотно фортепианных клавиш. Вечер притих в ожидании своей песни. Все реже она звучит в этих стенах. Но с каждым днём молчания она становится яростнее, вбирая в себя даже малейшее колебание воздуха от моих мыслей. Напряженное ожидание. Первые звуки, …начинают наполнять собой комнату то очень громко, то практически угасая. Лишь сердце сжималось в неуверенном предвкушении. Рука дрогнула и замерла. Мрачная тишина, которая до этого тревожно обнимала плечи, бездых…
… показать весь текст …

Смотрю на тебя украдкой, когда ты читаешь, когда пьёшь кофе, когда играешь с дочкой, я понимаю, что такое — родной человек.

Безразличие может принимать любой оттенок, оно надевает маску, подкрадывается и полностью поглощает, стирая всё и любовь, и ненависть.

Каждый день я приходила в кофейню на площади, садилась у окна обнимала ладонями чашку латте и слушала музыку
…
Он был старым музыкантом, его можно было увидеть на площади старого города. У него было морщинистое лицо и загорелые руки с длинными тонкими пальцами. Музыкант стоял со старой скрипкой цвета чёрного шоколада и играл пленительные мелодии. Вокруг него замирало движение. Иногда женщины слушали со слезами на глазах, молодые девушки стыдливо улыбались ему, мужчины поднимали шляпу и останавливались… А пары целовались слушая его музыку.

Вечером он возвращался домой, в маленькую мансарду, варил себе горячий шоколад, а потом, держа горячую чашку в ладонях, садился в кресло и отхлебывал понемногу, смакуя мгновения, придумывая новые мелодии.

Сегодня прохладное утро и воздух (на удивление) — фиолетовый. Не оранжевый совсем, а фиолетовый. Листья — оранжевые, с фиолетовыми тенями…
Улицы, парки полны увертюр и предисловий. А время летит (мысль не новая)… Она ощущает только ветерок, он делает длиннее её светлые волосы, взрослее взгляд, ниже и спокойнее голос, добавляет грации в движениях…
И хочется, чтобы жизнь состояла из фиолетовых осенних красок, из паутинного октябрьского солнца и чистого неба.

В дождливом Амстердаме, в доме моей польской подруги Марты,
/профессионального переводчика с голландского языка/, меня «не ассимилированную» француженку учили варить глинтвейн… Свой опыт передавал её муж Даник, я смаковала напиток, и наслаждалась букетом ингредиентов, а он приговаривал: «Не хватает корицы, её страстного аромата…»
Через день мне надо было написать статью о Volendam — рыбацкой деревне, расположенной в двадцати километрах от Амстердама. Писала ночью. Моя подруга помогала мне, переводила «тонну» информации. К утру, клавиатура ноутбука раздражительно реагировала на мой текст. Я поставила точку, распечатала текст и заметила на бумаге коричневую пыльцу.

— Это корица, — сказал Даник.
— Если бы не этот ингредиент вы бы не справились, — продолжал он с улыбкой, читая текст…

Она ошибается очень часто, попадает в нелепые ситуации, из которых не может найти выход. Ошибается в людях, относится к ним доверчиво и наивно…

Люди ошибаются в выборе профессии, друзей, одежды и привычек. Ошибаются в любви и жизненных стратегиях. Есть ошибки, которые невозможно исправить.

Но только не надо их бояться и от них бежать…

Он уйдёт… В сердце что-то тихонько щемит. Он уйдёт тихонько, на рассвете, и туман отбелит все пути. Будет тёплым этот день, последний, а может быть холодным и дождливым. Заберёт Сентябрь с собою юную деву — Осень, ту, что ласкал, нежил, целовал.
Ну, а я? Меня здесь Он оставит среди опавших листьев, в тишине благородного Октября…

Утро октября — тёплое, босое, фантастически — золотое!
В любимой чашке - кофе ароматный… Блаженство!

Вчера утром Аниела нашла записку на полке в книжном шкафу, написанную «смешным» почерком…
Я живу в твоём шкафу. На второй полке снизу. В твоих любимых полосатых носках. Я поскрипываю дверью ночью. А ещё исподтишка забавляюсь твоими бусами. Я прячусь от кота в складках штор. А потом тихо фыркаю в кулачок, где-то на антресолях. Тихонько так, чтобы ты не слышала, и хитрый кот тоже. Днём я покачиваюсь на люстре. Читаю книги. И всегда тебя жду. Когда тебя долго нет, скучаю. Сижу на подоконнике и выглядываю тебя в окне. Я мог бы тебе показаться, но боюсь… испугать тебя, милая Аниела.
Я — Барабашка. Живу, в шкафу. В самом дальнем уголке. Я — хороший. Ты меня не бойся, ладно?
К записке была фотография-селфи Барабашки с котом…

Мы часто думаем, чтобы пребывать в гармонии и испытывать счастье, необходимо купить красивые и вдохновляющие вещи. Например, винтажные зеркало, или стол. Сделать это очень просто. Или ты можешь купить чашку из китайского фарфора, но за все эти вещи надо заплатить, порой немалые деньги.

А можно окружить себя красотой в парке, когда цветут магнолии.

Чёрный кофе
Пасмурный день
И её печаль на дне…

Она — путешествует. Много видит и слышит, но то, что она видит или слышит — ей не принадлежит.
Она много читает, словно «следит» за рукой писателя, который записывает свои мысли на девственном листе бумаги…, но его мысли ей не принадлежат.

Ей принадлежит только то, о чём Она молчит.

Люблю смотреть на глиняные сосуды на рынках.
Люди и сосуды из одной и той же глины.
Наполненные или пустые.