Так уж сложилось, видимо, так повелось:
каждому выдана Небом путёвка в мир.
Кажется мне иногда: я всего лишь мост,
просто тоненький мостик между людьми.
Соединяю, знакомлю, рука к руке,
перевожу с душевного на простой.
Вроде бы думают все на одном языке,
а с пониманием вечно полный отстой…
Я же их вроде бы слышу. Перевожу.
Будто сшиваю какой-то раны края.
Только вот, Небо, можно всё же спрошу?
Что же никто ни с кем не сведёт меня?

Иногда вдруг видишь так остро,
Словно изнутри открываешь:
Счастье изумительно просто.
Только разгляди, понимаешь?

Только протяни ему руку,
Сердцем вдруг почувствуй однажды.
Будешь удивлён: почему-то
Ты не замечал его раньше.

Было почему-то так мало
То ли теплоты, то ли света.
И всегда тебе не хватало
Очень твоего человека.
… показать весь текст …

Я устала от драм и пустых панегириков.
Хочешь страдать? Страдай. Без меня.
У меня в душе живет счастливая лирика.
Время нежности, солнышка и огня.
Не плачется мне уже, не разочаровывается.
Всё, закончились слёзы. Одно тепло!
Знаешь, мне уже сомневаться не хочется.
Насомневалась. Было и просто ушло.
У тебя всё какие-то Тани, Насти да Машеньки —
смотрят в рот и ждут твоего звонка.
У меня давно уже по-домашнему
просто всё. И знаешь, устраивает пока.
У тебя в душе сомнения тяжкими гирями,
сам не знаешь, какая из них тяжелей.
… показать весь текст …

Вот я стою перед вами… Не ради оваций.
Всё ведь отдам — и внутри пустота звенящая.
Здесь совсем нереально лгать и скрываться,
жизнь на сцене реальнее настоящей.

Здесь совсем невозможно не быть живой,
не раскрываться, не погружаться в чувства.
Музыка снова накрывает тёплой волной
и превращает слово моё в искусство.

Жизнь на сцене не терпит замков и каменных стен.
Здесь оживает то, что должно быть живо.
Путь поэта — не более, чем его сольный концерт.
Вышла на сцену. Всё отдала. Полюбила.
… показать весь текст …

Погода лётная для фей.
Маршрут — вперёд, за синей птицей!
И Новый год стучится в дверь,
И Дед Мороз на тройке мчится…

А Вы? Не верите в мечты?
И фей давно уже не ждёте?
Вдруг звякнет тихо, на излёте
В окошко меткая стрела…
И снова кругом голова…

— Вы не боитесь высоты?..

И почему вы не летаете?
… показать весь текст …

Выбор… Со стороны это так несложно.
Кажется, вот же, смотри, здесь судьба и счастье!
Просто будь верен себе и всегда осторожен —
не предавай себя и не ломай напрасно.

Но на проверку всё намного сложнее:
каждому свой вопрос, свой ответ и грабли.
Выбор чужой иногда нас внезапно греет,
а иногда огорчает и убивает.

Мы удивляемся: как же так можно, ну же,
глазки раскрой! Что ты делаешь?! Что ломаешь?!
Но человек не слышит, как будто в луже
тонет, цепляясь за свой кораблик бумажный.
… показать весь текст …

Если бы можно было чувства выключать…
Щелкнуть рубильником — и перестать любить и хотеть.
Боже мой, научи меня подолгу молчать,
Ни о ком не плакать и ни о чем не жалеть.
Не завидовать тем, кто может обнять Его,
Быть с Ним, спать с Ним и жить с Ним, надеяться на семью.
И когда мне больно, до крика, когда я злюсь,
Господи, удержи меня, отними у меня перо.
Сердце, насквозь пробитое, так стихами кричит,
Так сжигает напалмом препятствия на пути.
Я сама не своя, когда моя обида горит,
И срывается боль…
… показать весь текст …

Из глубин веков вся информация передавалась в первую очередь самым надежным и простым способом — через слово. Люди просто рассказывали друг другу, как всё было на самом деле. История обрастала новыми подробностями, присказками и нелепыми дополнениями. Враньем и бахвальством тоже утяжелялась, как водится. Но в глубине каждой сказки, каждой легенды — всегда нечто важное, случившееся на самом деле.

Жизнь бежит… От рассвета стремится к закату,
Меня куда-то ведёт…
Я всё время чувствую себя виноватой
За каждый свой шаг и вздох!
«Недолюбила? Как плохо, как стыдно!
Не удержала? Умри!
Слишком любила? Что-то не видно…
С горя погасла? Сгори!»
Но так же нельзя! Каждый шаг — как по лаве,
Где б ни ступал мой след,
Не угодить этой Внутренней Маме —
Нет совершенства! Нет!
«Хочется петь? Но ведь нету же голоса!
Офис — твой верхний край.
… показать весь текст …

Нашу боль — сквозь себя, наши слезы — в жилетку.
Это просто работа?.. Она по плечу.
Помогая душе не сломаться от ветра,
Тонкой веткой не станьте, я так не хочу…

Помогая другим в темноте не угаснуть,
Вы и сами порой как мерцание свеч
На густом сквозняке наших бед и напастей.
Кто-то должен и вас так же греть и беречь.

Вдруг в нелетные дни наши ангелы плачут?
И укрывшись крылом, замерзают зимой?
Потому что у всех могут быть неудачи,
Потому что у каждого путь не прямой.
… показать весь текст …

Спустя много лет я открою блокнот с исчерканными страницами,
и из него рекой прольётся всё то, что я чувствовала к тебе.
Здесь живут мои не улетевшие на волю нежные птицы —
всё то, что не было принято, не было угодно судьбе.
Спустя много лет уже не надо будет смиренно казаться
просто другом. Бессмысленно станет увиливать, прятать чувство спешить.
А любить — это по-прежнему будет значить касаться
пальцами — тела, строками — родной, вдохновлённой души.
Ну, а пока блокноты в столе, а у нас в перспективе — годы.
Много напишется. Много ещё наколдуется нежных птиц.
И наблюдает за нами, пока несбывшимися, с небосвода
Бог и огромный круг любимых и любящих лиц.

Солнце моё, что-то выдался слишком холодный март.
Очень зябко смотреть, как гаснет в тебе твой луч.
Я скучаю по искоркам счастья в твоих глазах,
по улыбкам, по шуткам, по вере, что станет лучше.

Я скучаю по настоящему тебе,
не задавленному условиями и скукой.
По мелодии лета в широкой твоей душе,
по самым счастливым в жизни моей минутам.

Я скучаю по глупым надеждам и тихим дням,
когда счастье казалось возможным и логичным.
По смущённым, смешно отстранённым нам,
не меняющим журавлей…
… показать весь текст …

Давно ли с погремушками играла,
И вот сидит — Есенина читает.
Ей дед Мороз уже не кукол принесет,
А книжки и игру.

Всё раньше бегала и прыгала, скакала,
Теперь у зеркала наряды примеряет
И пудру тоненько наносит на висок…
Уж не попрыгаешь: каблук!

Но так же по-смешному морщит носик,
И солнечными искрами глаза
Сверкают, согревая, обжигая, —
Терпеть невмочь!
… показать весь текст …

Говоришь себе сотню раз: никогда больше, НИ-КОГ-ДА!
Ни в кого! Не то что по уши, даже на кончик ногтя!
Не погружаться, не прирастать, не упускать себя!
Не влюбляться и ни по кому не сохнуть!
Обещаешь себе: проживу прекрасно сама —
Без любовей, без драм, без пустых иллюзий.
Сердце запрёшь на замок, задраишь в душЕ все шлюзы.
Выдохнешь.
Успокоишься…
Глядь — весна!

И снова по уши.
То ли летать, то ли сдохнуть.

Когда стихотворение начинает жить своей жизнью, у меня всегда смешанное чувство радости и грусти. Радостно, что многим понравилось, и теперь его так активно читают. Грустно, что больше оно не принадлежит только мне. А в него так много меня вложено. Это как отпускать из дома повзрослевшего ребенка. Радуешься, что он уже такой самостоятельный. И печалишься, что он уже никогда не будет маленьким и только твоим. А потом понимаешь, что только твоим он никогда и не был. Ты лишь приводишь его в этот мир. А дорога у него с первого вздоха своя.

Собираю смыслы, как малину с куста.
Ноты жизни читаю, как играю с листа.
Ритм понятен, за тактом струится такт,
Остановиться? Отдышаться? Никак.
Бег по кругу… Лиц и сомнений — тьма.
Свет любви, из души — слова, слова…
А из сердца — всё тише и тише стук.
Я иду на свет. Я лечу на звук.
В сердце боль и страх день и ночь стучат.
Мне бы замереть. Мне бы промолчать.
Но слова не спрашивают меня,
есть ли силы, хватит ли мне огня.
Из души, наотмашь, насквозь, в лицо
фейерверк из чувств, из эмоций, слов…
… показать весь текст …

Хватит слов ненужных! Чувству не помеха
ни чужие сплетни, ни мои «Нельзя!».
Поздно пререкаться. Внутренние цепи
все давно разбиты. Посмотри в глаза,
страшно? Что ты видишь? Как бы не расплавиться…
Там бушует зарево всех страстей мирских.
Не одна такая? Лишние — отвалятся.
Подожду, не к спеху. Сердцу не до них.
В сердце ты — и точка. И душой, и кожей
прикоснусь тихонько… Мысли — к небесам…
Бог кому попало счастье не предложит.
Если нас он выбрал — разберется, сам.

Продолжаю потихонечку разгребать и публиковать поэтические завалы с 1995 года. Дочка выросла, и теперь многие стихи уже можно не прятать. Раньше очень многие тексты лежали «в столе»: я боялась, что они дочке на глаза попадутся. Маленькая она еще была для лирики, особенно для очень нежной и откровенной. Сейчас уже можно ничего не бояться. Перечитываю старые строки. Вспоминаю. Улыбаюсь. Нежусь этой памятью. Что-то дописываю, чуть поправляю, публикую. Удивляюсь тому, как строчки, написанные 10−15−2…
… показать весь текст …

В летнюю копилку воспоминаний всегда попадают прогулки по Петербургу. В пору белых ночей город преображается, как будто по-другому дышит, зацветает. Везде пышно цветет сирень, черемуха, тюльпаны, а теперь еще и сакура, аромат стоит непередаваемый. В этом году май был необычно солнечным и жарким, и даже детей пораньше отпустили на каникулы, лишь бы гуляли и дышали этой красотой. В Петропавловской крепости фестиваль песочных скульптур, на Елагином острове — море тюльпанов, а в парке 300-летия Пете…
… показать весь текст …

Мой путь извилист и, конечно, не окончен.
И до мечты — подать, казалось бы, рукой…
Ищу! Ищу Его по-прежнему наощупь,
чужой души касаясь словом и строкой.
Ищу не власти, не страстей, а совпаденья —
какой-то тонкой нити, связи меж страниц.
В чужой душе ловлю своей души движенье,
ищу Родного среди тысяч рук и лиц.
Мне говорят, что не найду уже, напрасно,
мол, не ищи, корми синицу на руке.
А я смотрю — над головою небо ясно,
и журавлиный клич мне слышится в строке…
Нет, мне не нужно полумер тоскливых,
я не хочу синиц собой отягощать.
… показать весь текст …