Шаг за шагом, вперед, не взирая на груз и проблемы.
Ветер встречный, а ноги увязли в холодной грязи.
Только вот не свернуть и не бросить уж начатой темы.
И не будем страдать безысходностью в этой связи.

Может быть нелегко — беспрерывно, во тьме и устало.
Но ведь кто-то же должен, за нас ведь другой не споет.
Все в сравнении, братцы, наверно и хуже бывало.
Оглянемся вокруг, чтоб продолжить свой праведный ход.

А вокруг чудный мир… и никто никогда не отменит
все красОты и звуки, что в нем от рожденья живут.
Много славных людей, теплых душ, что прозрели и верят
в светлый завтрашний день… и с достоинством крест свой несут…
… показать весь текст …

Как же радостно жить,
если в сердце весна…
не скулить, не тужить,
пить свободу до дна,
наслаждаться порой,
что приходит в твой дом
и уносит покой,
лихо щелкнув ключом,
увлекает за край,
мысли вмиг растрепав,
дарит свежий тест-драйв,
все законы поправ,
залетает в окно
и ложится у ног,
… показать весь текст …

Эх, Дружище, как много порой не хватает…
Может, юность, ушедшая в Лету, нам спать не даёт.
Всё как будто путём, осень в яркой листве утопает,
и с полей журавли, разбегаясь уходят в полёт…

Предлагаю, без слов и без лишних и резких движений
взять вспотевший графин и наполнить гранёный стакан.
Пара мощных глотков привнесет остроту ощущений,
а потом «закрепить» … И тогда уж готовь барабан!

И не будем рыдать, и не станем без толку смеяться, —
мы же, вроде, не пьянь, чтоб в припадке веселья тонуть,
но так хочется встать, чтоб открыто и честно обняться
и застольную песню, в глаза поглядев, затянуть…
… показать весь текст …

Настало время и пришел Апрель…
шумит весна по городам и весям,
осталась в прошлом звонкая капель,
мотив все ярче в новой чудной песне.
В ночном безмолвии, в прохладной тишине,
случайный снег пушинкой пролетает,
и кажется, что сам летишь во сне,
и этот сон в рассветной дымке тает.
Под стук дождя рождается заря
и серым облаком между домов витает,
подходит утро к своду алтаря
и чистой трелью службу начинает.
Ворвался день, улыбку подарив,
по крышам солнце блики запускает,
… показать весь текст …

«Весенний шансон» (песня).

Раз, два, три, четыре…
скучно мне в квартире,
вечер пряно-синий
дышит за окном.
Лихо пляшут тени,
мучаюсь от лени,
признаки мигрени
на лице моем.
Ветерок буянит,
опьяняет манит,
музыкой влетает
в сердце перезвон.
… показать весь текст …

Пролетит ли сквозь пальцы снежинка,
просвистит у виска ветерок —
все ж растает последняя льдинка,
оставляя разводы меж строк.
Растекутся ручьями надежды,
теплым облаком сядут мечты,
станут легкими мысли, одежды,
без труда наведутся мосты.
Где-то там в глубине «екнет» сердце,
запоет и заноет душа…
просто, в Богом открытую дверцу,
проникает Весна — не спеша…

P. S.
… показать весь текст …

Зима вернулась… снова снег
лег ровным слоем в старом парке.
Тепла так ждущий человек
с опаской спрятал нос под шарфик.
И легкокрылый ветерок
повеял холодом зачем-то,
к нам прилетев почти-что в срок,
резвится аккомпанементом.
А март отчаянно промерз,
прикрыв собой цветы и почки,
чтоб не лишать весенних грез
в утробе спящие листочки.
Все замерло в белесом сне,
зима, как дежавю, явилась,
… показать весь текст …

Куда спешит наш бурный век,
на суету нас обрекая?
И в этой гонке человек
частенько тенью лишь мелькает.
Мы все торопимся прожить,
ну, а потом зачем-то плачем,
в узду пытаемся словить
судьбу, в погоне за удачей.
Мы на бегу едим и пьём,
вприпрыжку на работе скачем
и даже любим за рулем,
по телефону «ржём» и плачем.
И отдохнуть не можем всласть:
кого-то тишина пугает,
… показать весь текст …

Что у трезвого на уме,
а у пьяного на языке —
то у Поэта в строке…

Шторм оставляет следы на песке.
Жизнь не должна раствориться в тоске.
Что ж там белеет звездой вдалеке?
Это перо в чуть дрожащей руке.
Палец лежит на словесном курке.
Жилкой пульсирует кровь на виске.
Плещутся мысли, как рыбки в реке.
Рифма подвешена на волоске.
Время струится дождём по щеке.
Музыка бродит в скрипичном смычке.
… показать весь текст …

По горячим, сыпучим пескам,
под палящим и жгущим лучом,
путь в пустыне слагал караван,
вход открыв виртуальным ключом.
Дни и ночи он шел напролет
в тишине, остановок не знал,
и поход его был, как полет —
все оазис зачем-то искал.
Но иссякли запасы воды,
про еду все забыли давно,
растворялись мгновенно следы —
только третьего им не дано.
Или все — и прохлада, и кров,
или высушат кости ветра,
… показать весь текст …

Я устал бороться за добро…
Говорить, что дружба — это классно,
постоянно гнать свое перо,
ведь и так понятно же и ясно.
И зачем всё время повторять,
что с любовью жить куда прекрасней,
сердце по частичке раздавать.
А копить в себе еще опасней.
И советы не спешу давать,
что добро не меряют отдачей —
можно тихо душу расплетать:
«просто так», с улыбкой и без сдачи.
Можно просто жить и не тужить,
даже если страшно, грустно, больно.
… показать весь текст …

Еще пару слов о любви…
о той, что прошла сквозь года,
которая с детства в крови
и в сердце легла навсегда.
Любви, что по жизни несет,
не смыть ее талой водой,
что смысл и вкус придает…
к тебе, Киев, город-герой.
Люблю тебя летом, зимой,
какие б не дули ветра,
когда зацветают весной
каштаны на склонах Днепра,
и бьют в Лавре колокола,
разносят святой перезвон,
… показать весь текст …

Звезда… горит и ярко светит,
надеждой освещая путь.
Где берег наш, кто нам ответит,
как же дойти и не свернуть?
Мы ждём зачем-то звездопада,
чтобы желанье загадать,
а счастье здесь, всё время рядом,
его не нужно звать и ждать.
В разливах жизненных мелодий
выводит соло саксофон,
уж так устроено в природе,
где ключик к счастью знает он.
Его услышать не проблема,
он сам войдёт и в плоть, и в кровь,
… показать весь текст …

Я сегодня один… и совсем не у дел.
Закрываю глаза… тихо плещется кровь.
Так хотел тишины… всё разбил, что имел.
Вот он новый виток… жизнь рождается вновь.
Мне не нужен оркестр… и его дирижёр.
Льётся скрипка по венам… полощет мозги.
Я ведь с детства ещё… не любил общий хор.
Стадо вечно бредёт… где не видно не зги.
В мир иллюзий скольжу… продлеваю момент.
Наслаждаюсь игрой… Чуть заныло в груди.
Вдруг на фоне заката… блеснул монумент.
Мысль метнулась как тень… что же ждёт впереди?
Всё как-будто путём… а в душе пустота.
Что имел не хранил… потерявши хоть вой.
… показать весь текст …

Предавший раз — подставит снова…
таков закон, не стОит лгать
себе, другим, ведь есть основа,
которую нельзя ломать.
Она внутри, как кодекс чести,
как белый лебедь на пруду
живет без зависти и лести,
как тишина в ночном саду…
Но, если вдруг покой нарушить
«случайным» выстрелом иль словом,
то можно, брат, и жизнь разрушить…
пустив под нож души основу.

06.04.2016 г.
… показать весь текст …

Он был не «трус», напротив — мирный воин,
непьющий йог, не раз игравший пьяниц.
Скорей всего, был большего достоин,
дарил с улыбкой жизни белый танец.
Кино, театр… и всегда аншлаги.
Работал много и самозабвенно,
и был в Искусстве несомненно магом,
и след оставил чёткий и нетленный.
Родных и близких не предал, не прОдал,
кормил бездомных, птичек и животных.
Всё, что скопил, то бескорыстно Отдал,
и не жалел судьбу на поворотах.
Смешной чудак и просто классный парень,
глубокий трагик и великий комик.
… показать весь текст …

Сколько судеб и дней перекошенных
проплывают по мутной реке.
Выходя из нее, гость непрошенный
оставляет свой след на песке.
Легкий парусник с волнами борется,
продираясь сквозь свист и обман.
Не сгибает колен и не «колется»
капитан, что не сыт и не пьян.
Пусть рутиной навек изрубцованный,
но не сбился с прямого пути.
С чистой совестью он окольцованный,
и ведь счастлив — крути не крути…
Прорастет, возвратится признание,
будто эхо ушедшей войны.
… показать весь текст …

Нам говорят, он маленького роста,
на первый взгляд тщедушный и хромой,
а он нам нравится… его мы любим просто,
он, хоть и маленький, но был большой герой.
Прошёл войну, как нож проходит масло,
оставив ей на память часть ноги,
но жажда жизни с годом не угасла,
копил талант, чтоб отдавать другим.
Он был красив! Да, да… тут не описка,
пленял чудесным тембром всех и вся,
любил Искусство, зрителя так близко,
как Паниковский обожал гуся.
Интеллигент, мудрец, как мир глубокий,
с огромным сердцем, трепетной душой,
… показать весь текст …

И сколько б капель не упало с неба,
бесценной влагой пропитавши лист,
всегда стремишься ты туда, где не был,
где новый акт играет твой артист.
В бессильи дней, ночей проходит время,
уходят в степь бездарные слова,
и там, где мимоходом бросил семя,
однажды утром прорастет трава.
А в ней роса сверкнет бриллиантом желтым,
из буераков выйдут чудеса,
и вдруг поймешь, что не напрасно шел ты,
и побелеет жизни полоса.
Вспорхнут стрижи — предвестники успеха,
ведь дело жизни скрыто где-то в нем,
… показать весь текст …

Идет Весна… походкой теплой,
журчат ручьи, жужжат поля,
и вновь, после картины блеклой,
цветет и здравствует земля.

Горячим шагом входит Лето…
без спроса предлагая рай,
и жизнь, желанием согрета,
готовит новый урожай.

С дождем и ветром Осень кружит…
закончен бархатный сезон,
и листья, опускаясь в лужи,
танцуют живо вальс Бостон.
… показать весь текст …