Рождалось и лениво умирало
под вечер солнце… На усталость плеч
ложилась ночь и подвиг свой искало
орало, перекованное в меч.
Стихи, стихи… подчас до боли ясно —
на сотню каев ноль десятых герд,
а говорит: Изысканно прекрасно! -
высокий от поэзии эксперт.
А что прекрасно? Ровненько ваячить
и аккуратно пёрышком ведя
по тельцу сердца знать, что не заплачет
сиё мертворождённое дитя.