С дороги! С дороги! С дороги!
Мы — гвардия калек.
У нас были руки и ноги, —
война их отгрызла навек.
Мертвым забот немного:
потихоньку впадай в перегной.
Ах, как трудно шагать в ногу,
когда этих ног — по одной.
Наш ротный урезан грубо.
Наш полковник — четыре крюка.
Наш фельдмаршал — сплошной обрубок,
ползет по земле на руках.