Разбужен скрежетом трамвая
на повороте в шесть утра,
встаёшь, не слишком уповая
на то, что это лишь игра
воображения, что просто
приснилось. Как там за окном?
Кора древесная — короста
на клёне. Что теперь о нём
жалеть, когда поднялся рано —
всё тот же мокрый снег стеной.
Вода, текущая из крана,
открытый шкафчик платяной.
Всё то же курево, зевота,
и чей-то смутный силуэт