Мне б в твоих зелёных утонуть…
так, чтоб твой Lancome ничуть не смазать…
ты всегда хотела по чуть-чуть —
там, где мне хотелось всё и сразу…

Хлопнешь дверью, и душа вразнос,
а к утру нет сил казаться гордым…
ты всегда была ручной до слёз —
там, где я умел послать всё к чёрту…

Жаль, что приручил не я один…
ты всегда была свободной птицей…
и могла метаться без причин —
там, где нужно взять и приземлиться…
… показать весь текст …

Ты придёшь без звонка
в чём-то ахово-красном,
и наполнится дом чем-то очень шальным,
кто-то будет слова
подбирать словно пазлы,
ну, а кто-то молчать, одураченный в дым…

Ты посмотришь в упор,
улыбнёшься навылет,
что-то мило соврёшь про себя и про нас,
дашь с порога понять,
что не мною простыла,
но бесплатней, чем всем, только мне и сейчас…
… показать весь текст …

Я сегодня танцую — с кем хочется,
юбки узкие, водка рекой,
до свиданья, моё Экс-высочество,
мы ведь так и не спели с тобой.

Ты красивая, умная, светлая,
взгляд рассеянный сводит с ума,
кто наплёл тебе чушь несусветную,
что на мне не поставишь клейма.

Были всякие — скромные, ушлые,
те, кто смотрит — и дрожь по спине,
но лишь ты и твой голос простуженный
на раз-два — душу вынесли мне…
… показать весь текст …

Ты шепчешь в шею «я ничья»,
что хочешь всё начать сначала,
что там, где не было меня,
ты почему-то не летала…

Твердишь, что стала чуть мудрей,
что ждёшь любви, а не прощенья,
что хочешь быть одной из фей
из моего стихотворенья…

Ты вяжешь тоненькую нить
и ждёшь удобного момента,
где губы смогут убедить,
убойней всяких аргументов.
… показать весь текст …

я ждал зимы
у влажного окна,
где бисером струился дождь уныло,
под ароматы старого вина
и музыку
уставшего винила.

…а дождь «шагал»,
похожий на мираж
в окне тая свой профиль непогоды,
и захотелось взявши карандаш
зарисовать
и сажу небосвода,
и блик луны,
… показать весь текст …

Хочу шальной зимы в разгаре лета,
чтоб снег в душе не превратился в грязь,
хочу, чтоб ты была мечтой поэта,
что, всем назло, лишь у меня сбылась…

хочу туда, где можно всё сначала,
чтоб жизнь, кошёлка, покатилась вспять,
хочу, чтоб ты хоть раз мне подыграла,
что любят тех, кто влёт привык прощать…

хочу поздравить так, чтоб было сложно
пролезть с букетом роз в дверной проём,
хочу, чтоб ты не думала о прошлом,
а я о том, что ты осталась в нём…
… показать весь текст …

Холодно… холодно… холодно…
мысли шальные вразлёт…
с кем-то другим моя молодость
водку «Столичную» пьёт…

Не задаётся вопросами
и от души не хамит,
снова влюбляясь в курносую,
в ту, что «до свадьбы ни-ни»…

Молодость, вздорная молодость,
рай для понтов и стихов,
сколько их было — наломанных
к чёртовой матери дров…
… показать весь текст …

Красивый блеф… красивые слова…
чёрт знает, Лап, — кому они нужнее…
во всём быть проще — хуже воровства,
прости, что по-другому не умею…

Красивый блеф… как шанс спасти игру…
и тысячи причин не верить в это…
так трудно сочетать твою хандру
и гонор задурившего поэта…

Красивый блеф… как шанс для нас с тобой…
и вроде бы крупье — не прощелыга…
мне до тебя сейчас — достать рукой,
а до твоих чертей — полжизни шмыгать…
… показать весь текст …

Там, где ты меня ждёшь, —
ночь как ведьма летает по кругу,
и позёмкой клубит самый первый задумчивый снег,
там играет шансон,
подают ядовитую фугу
и приватный стриптиз под его издевательский смех…

Там, где я тебя жду, —
серый дождь застилает стеною,
пьяный дворник-таджик голосит про свою «шурави»,
я читаю стихи
и, пытаясь быть нежным с другою,
в захолустной дыре провожу блиц-турнир по любви…
… показать весь текст …

Прости, что жгусь небритою щекой,
погода жжёт — и я вдогонку с нею,
не оставляй меня с самим собой,
я без тебя, похоже, не сумею…

прости меня за пыль казённых фраз,
за глупый штамп «не я, а жизнь такая»,
за то, что я влюблён в дешёвый фарс,
где всех подряд, но не себя играю…

я разучился верить в чудеса,
меня не манят «небеса в алмазах»,
зато когда гляжу в твои глаза —
вся накипь на душе сползает разом…
… показать весь текст …

Ну что ты, Лапа… пей своё шампанское,
чтоб всё сошло — как «с белых яблонь дым»,
давай сегодня слегонца попьянствуем
и по душам с тобой поговорим…

о том, что наша жизнь — кошёлка та ещё,
всё глубже загоняет под каблук,
что взгляд твой «до-нутра-испепеляющий»
лишил ума всех ухарей вокруг…

что нам с тобой опасно быть серьёзными,
что дуешься, но чаще не со зла,
что чья-то эра поздне-мезозойская
закончилась — как только ты пришла…
… показать весь текст …

Чёртов дождь как кобыла гарцует,
что-то важное смыв на бегу,
я с тобой в жгучем ритме танцую,
жаль, что ритм уловить не могу…

вроде всё как всегда, как обычно,
те же губы и запах родной,
но от глупого слова «привычка»
мы всё больше чужие с тобой…

всё как будто бы мчится по кругу,
и как в песне — «вся жизнь впереди»…
нам от этой привычки друг к другу
лишь бы только с ума не сойти…

Я знаю всё, что так необходимо,
я знаю — кто, о чём, в каком году,
где подстелить — когда «бац, бац и мимо»,
и как срывать подмётки на ходу…

Я знаю — прав лишь тот, кто первым плачет,
что врут, когда читаешь по глазам,
я знаю — как послать к чертям собачьим,
чтоб самому не оказаться там…

Я знаю — если ехать, то не быстро,
а мечутся лишь те, кому поздняк,
что смысла нет стрелять по пианисту,
когда ты сам играешь кое-как…
… показать весь текст …

Зачем Вы смотрите так пристально?
Не Ричард Гир, не Бельмондо…
Не суечусь как Ваш «изысканный» —
в своём тренчкотовом пальто.

Не разгоняюсь комплиментами,
не лезу в душу «о любви»,
гляжу на жизнь легко и ветрено
и пью весь вечер на свои.

Вы не святая и не грешная,
слегка надменны, ну и пусть,
а я с наколкой ВДВэшною
на Вашем фоне не смотрюсь.
… показать весь текст …

Я вымолю тебя. Ты слышишь? Вымолю…
Вслепую… Без оглядки… Наугад…
У щипаных ворон с улыбкой милою,
что за глаза паскудят и пошлят.

Я вымолю тебя своими песнями,
пускай они порой — как волчий плач,
у этих сучьих лап твоей депрессии,
ролей, звонков, любовников и дач.

Я вымолю тебя у пьяных вымыслов,
у сплетен, распальцовок и обид…
мне не нужны цветы твоей невинности,
меня, ты знаешь, от цветов тошнит.
… показать весь текст …

Он: Этот март шальной — сплошные ребусы,
то метель, то дождь как из ведра,
я бы не сошёл с ума от ревности,
если б ты осталась до утра…

Она: Этот март ворвался неожиданно,
а ведь снег лежал ещё вчера,
кто из нас, скажи, такое выдумал,
то, что я останусь до утра…

Он: У моей весны глаза бедовые,
день за днём летит как мишура,
я бы всё сумел начать по-новому,
если б ты осталась до утра…
… показать весь текст …

Купи себе медаль, моя хорошая,
и вновь живи, не каясь, не скорбя,
я мог бы без проблем вернуться в прошлое,
но где найти мне прошлого себя…
купи медаль, добавь в улыбку гордости,
и не жалей о тех, кто позади,
в твоих шальных полётах в невесомости
я, кажется, дыхалку подсадил…
кто виноват, что к чёрту всё угрохали,
точней, не всё, а замки из песка,
стою сейчас с тобой как шут гороховый,
и вижу — как ты ждёшь его звонка…
погода-дрянь, и дождь — наглей, чем кажется,
ты ждёшь, а я смолю как паровоз,
… показать весь текст …

В городе моём лютует осень…
серый дождь галдит, как вороньё…
он сегодня душу мне выносит
больше, чем молчание твоё…

ты молчишь и тянешь шею выше,
перепутав сцену и кровать,
ну, а я пытаюсь «пассатижи»
с необычной хренью срифмовать…

ты и я… живём в своём режиме…
каждый — сам себе холодный душ…
мы с тобою стали вдрызг чужими,
жаль, что я не верю в эту чушь…
… показать весь текст …

Наслаждайся… всё вышло по-твоему…
финиш, Лапа… последняя станция…
там, где жизнь твоя будет устроена, —
от меня ничего не останется…

Финиш, Лап… мы нашли что-то важное…
ты — себя, ну, а мне — отучиться бы
как в бордель в свою душу приваживать
и летать с перелётными птицами…

Ты, конечно же, самая славная,
я проспал, ну, а ты стала взрослая…
где-то лечишь его, что ты слабая,
награждая своими засосами…
… показать весь текст …

Он:
Почему мы не вместе, скажи…
дождь за шторкой с утра куролесит…
жизнь идёт как дешёвая пьеса,
где ни слова о том — как в ней жить…

Осень душу включила в свой счёт,
ей моих чаевых слишком мало…
мы поврозь… и начать всё сначала
чья-то гордость никак не даёт…

Она:
Почему мы не вместе, скажи…
ты не верь в эту глупую гордость,
… показать весь текст …