Холодно… холодно…холодно…
мысли шальные вразлёт…
с кем-то другим моя молодость
водку «Столичную» пьёт…
Не задаётся вопросами
и от души не хамит,
снова влюбляясь в курносую,
в ту, что «до свадьбы ни-ни»…
Молодость, вздорная молодость,
рай для понтов и стихов,
сколько их было — наломанных
к чёртовой матери дров…
Сколько их было — проверенных
методом тыка путей…
дико быть проще, наверное,
там, где другие — мудрей…
Колется… колется…колется…
глупый… оранжевый снег…
каждую полночь бессонница
мылится в душу ко мне…
этот ноябрь мутно-радужный —
дрянь, но ещё не тупик,
если сопит где-то рядышком
та, без кого мне кирдык…