Чего хочу — не выразит строка,
хоть разрази над нею гром не-бесный.
Мне снится сон, как я, ещё легка,
по тросу нерва шастаю над бездной,
и всё, что знаю я наверняка —
не ложе, не лоза, не лязг железа,
но поиска тебя одна строка.
Безмолвно, как сошедшая с холста,
свой сон листаю против шерсти утром,
но список кораблей читать не ста-
ну что увидеть нового могу там?
Как твой бугор седьмого позвонка
мне вложен в основание ладони —