«А теперь посмотри вот сюда — я скрепляю шов
И тебе обещаю, что всё будет хорошо,
Если ты не рванешься сдуру на баррикады.
Я не врач, не палач. Я — никто тебе, поостынь,
И не жертвуй напрасно ничем, и не жги мосты —
Это здесь вот вообще никому не надо.
Это будет не больно. Почти. Ну, порой. Чуть-чуть.
И — ты можешь мне верить — я этого не хочу,
Просто будет зудеть под ребром безответный зуммер.
Вырви с корнем меня, в остальном не лишайся чувств,
Я почти что уверен — тебе это по плечу,
Будет туго — тверди себе в голос любую чушь,
Например, что никто ещё от тоски не умер».
Мне никто не поможет тебя распороть по шву
И ушить по размерам сердца, с каким живу,
Уплотнить, и умять, и умаять.
Чтоб не перло наружу отточенным плавником,
Так и сжала бы эти жалобы в плотный ком
И носила бы вечно, немая, под языком,
И глушила любую память.
Амплуа твое — ампула яда в моей руке,
Отработавшего вхолостую, я налегке
С этих пор волокусь, выворачиваясь и корчась.
Голос правды становится резче и тяжелей.
Пожелай мне удачи — и всё-таки пожалей
До того, как совсем закончусь.
…