А жизнь на деле — это шведский стол,
ты сам решаешь, что и сколько брать —
всего чуть-чуть, примерно грамм по сто,
иль средь рядов любимое искать.

Не то, что краше или близко, тут,
а только то, что нравится на вкус,
на пробу можешь взять какой-то фрукт,
коль вид его привёл тебя в искус.

Но мы так часто всё подряд берём
и успокоить разум свой спешим,
мол, всё в сравненьи, опытным путем,
не пробуя, как знать что для души?
… показать весь текст …

Тебе я верю, но не потому,
что стопроцентно знаю — не обманешь,
тебе я верю, но не потому,
что ты один мне боль чинить не станешь.

Не потому, что ложью пощадишь,
не потому, что я прощать умею,
не потому, что много рядом крыш,
не потому, что сразу хлопну дверью…

А потому, что рана заживёт,
за прежней жизнью следует другая,
что, если вдруг уйдёт мой пароход,
то я с надеждой буду ждать трамвая.
… показать весь текст …

В окно она больше уже не смотрела
и очень любила теперь быть одна,
до внешнего мира ей больше нет дела,
коль нить горизонта вдали не видна.

Рассматривать жизнь через тонкие шторы
она не хотела, что толку смотреть?
С собой потихоньку вела разговоры,
жила будто птица, попавшая в клеть.

Хлопочет всё что-то с утра по хозяйству,
хоть «пёрышки чистить» не нужно совсем,
душе — одиночество вроде лекарства:
кого-то полечит, кого — возьмёт в плен.
… показать весь текст …

Ты говоришь, как собираешь пазлы,
а мой рисунок будто раньше был:
раскрашиваешь смело что-то красным,
а это бросил, словно нету сил.

Но краски все живые на палитре —
художник их со вкусом подбирал,
тебя он подготовил верно к битве,
а мне никто не даст продлить финал.

Едва послушно речь твоя струится,
я попадаю медленно в гипноз,
и кажется, что всё мне только снится,
а для тебя всё это не вопрос…
… показать весь текст …

Подробностей жизни всё меньше с годами,
На завтрак и ужин столовский кисель,
В желаниях скоро умеренней стали —
Еда за столом и для сна лишь постель…

Играла когда-то гашёная известь,
Теперь даже уксуса в соду не льём,
По дозам тепло и душевная близость,
Конфорки включаем, оставшись вдвоём…

Инъекции ботокса вряд ли помогут,
Нет средства от ранних семейных морщин,
Мы сами отправились в эту дорогу,
А значит должны доискаться причин…
… показать весь текст …

Я до сих пор реально в непонятках —
тебе неинтересно что со мной?
А может ты играл со мною в прятки,
но я узнать сумела — ты живой.

Я до сих пор не знаю в чем причина —
не греет ни один мой вариант,
конечно, ясно, всё давно остыло,
со временем тускнеет и брильянт.

Ну, ладно, ты живой и это значит,
что есть на встречу минимальный шанс,
с годами привлекательность утрачу,
но ты не молодеешь — есть баланс.
… показать весь текст …

В который раз я чувства прячу в рифмы,
потом не буду в них искать изъян,
давно мне помогает алгоритм мой —
скрывать несчастья под хорей и ямб.

Неважно, что мой хор из букв нестроен,
что знаки выбиваются из строк —
поток сознанья нужен для покоя,
в стихах успокоения исток.

И не считайте рифмы вы за бегство,
нет, от себя в стихи не убежать,
поэзию давно я чту за средство —
плавсредство может в шторм меня держать.
… показать весь текст …

Раз в году, обычно это в мае,
ты меня зачем-то вспоминаешь,
вдруг заходишь, как знакомый старый,
и флажками сразу обставляешь.

Мне твои весенние порывы
кажутся подарком с опозданием,
вроде сердце даже не остыло
и похоже как бы на свиданье.

Но раз в год. А где ты был всё время?
Ты себя считаешь Дон Кихотом?
Я твоя, как прежде, Дульсинея,
у тебя всё мельницы, работа…
… показать весь текст …

Меня ты вовсе не любил,
а лишь благодарил за секс.
Я шла, как лодка без ветрил,
тебе же нравился процесс.

И мне приятен был процесс,
я изнывала, что скрывать,
в моей душе был тёмный лес,
манила жёсткая кровать.

Сейчас любить ты хочешь вновь,
но я с иголками уже,
не закипает нынче кровь,
не унесёт на вираже.
… показать весь текст …

Не хочу допускать до себя никого,
мне иначе придется меняться,
люди в целом, считай, безусловное зло,
но до времени словно паяцы.

А потом эту маску снимают с лица
очень быстро, едва только тронешь,
если б были у них девять граммов свинца —
ты бы знала чего нынче стоишь.

Бьют словами наотмашь, не целясь под дых,
просто так, ты ж сама виновата,
раз к себе допустила совсем не своих —
вот тебе прилетела расплата.
… показать весь текст …

Живу за границей одиннадцать лет,
как все, я привыкла, какой тут секрет…
Да, все привыкают и просто живут, —
находят себе и очаг и приют.

Сознанье вторично, важней бытиё,
конечно, я знаю, что всё не моё,
но жизнь так сложилась и дальше идёт,
уже через пару недель Новый год…

А значит, мне нужно куда-то бежать,
чтоб год в дом пришел, а меня нет опять —
рюкзак собираю, с утра снова в путь,
про дом думать некогда нынче, забудь!
… показать весь текст …

Вдохновение О. Мандельштам (1891−1938)

Возвращаюсь пространством и временем полной,
подчиняюсь безропотно снова судьбе,
как на берег всегда устремляются волны,
так и я возвращаюсь сегодня к себе.

Что такое возврат? Где такая обитель,
про которую «дом» однозначно скажу —
я уже не актриса, но точно не зритель,
и в антракте давно никуда не спешу.

Возвращаюсь к себе, возвращаюсь к истокам —
для меня это мысль с обращеньем к душе,
… показать весь текст …

До сих пор сужу тебя по прошлому,
я не знаю, кто ты в настоящем,
память мне пока не запорошило —
ты ещё не числишься пропащим.

Планы мне твои совсем неведомы,
в них и раньше вовсе не вникала,
только за тобой покорно следуя,
я себя счастливою считала.

И была счастливой пусть минуточку —
счастья срок всегда нам неизвестен,
просто поскорей вставала утречком,
не спалось тогда мне, хоть ты тресни…
… показать весь текст …

Как-то вдруг подступила бессонница —
с каждым днём на душе всё тревожней,
я себя заставляю опомниться:
так с ума сойти запросто можно!

Мне претит в норке прятаться тёпленькой,
не хочу быть подопытной мышью,
а движения Мастера ловкие —
заставляет нас прятаться в ниши.

Прогоняю видения мысленно,
ничего не идёт, чтобы в радость,
как обычно весной я раскисшая,
рот кривится, во рту будто гадость.
… показать весь текст …

Про осень нужно говорить лишь хорошо,
ещё — никак, коль настроенья нету,
а у меня все чувства словно в порошок
перемололись, значит, всё, привет им?

Тебе пишу, а ты не понял что ль, молчишь,
я что должна в конверт сложить посланье?
А листьев желтых хоровод и дождик с крыш
не трогает совсем твоё сознанье?

Нет, я не жалуюсь, что нынче чуть жива,
не радует ничто, а кто заметит?
Но я пишу пока и нахожу слова,
конечно, жаль, что слышит их лишь ветер.
… показать весь текст …

Все письма приходят лишь в желтых конвертах,
как будто в природе нет больше других,
несёт их студёным бесчувственным ветром —
конвертов у осени нет голубых.

И белых конвертов пока не дождаться —
у неба в фаворе сейчас серый цвет,
а эти повсюду кружат в желтом танце —
кому-то несут от кого-то привет…

Но мне жёлтый лист только грусть навевает,
хоть раньше любила осенний сезон —
меня не обрадовать радужным маем,
и радуге выйти теперь не резон.
… показать весь текст …

Брать паузу никак не научусь,
а как тогда перевести дыханье?
Успеть понять, где радость, а где грусть,
измерить в каплях счастья расстоянье?

И как обдумать следующий ход,
чтоб не бежать всю жизнь на автомате,
поднять глаза и посмотреть вперёд,
сказать: пора остановиться, хватит!

И вообще, как жить без перемен,
всё время посещая лишь уроки?
Суметь нарушить этой жизни плен —
на паузу нажать и к чёрту сроки!
… показать весь текст …

И только проза каждый день
идет ко мне без вдохновенья,
она лишь рифмы полутень,
в ней ни мечтанья, ни моленья.

Для прозы не ищу запал —
в ней никогда не будет взрыва,
стихи — вот это газ, пропан,
в них всё и сжато и игриво.

А проза что? Как табурет,
сидишь на нём, но не летаешь,
и никому не даришь свет,
и никого не поджигаешь…
… показать весь текст …

Я знаю, время — неплохой гримёр,
любимый образ у него — старухи,
и на расправу он бывает скор,
не знает мастер нестерпимой муки.

Под молох все живые попадут,
не тронет только тех, кого уж нету,
он зримо лепит старости приют —
всю красоту готов пустить по ветру.

Изрежет, искромсает тот гример
морщинами стареющие лица,
мне важно, чтоб он заодно не стёр
мой опыт — пусть сквозь время сохранится.
… показать весь текст …

В бумажной котомке не спрятать огонь,
и даже не стоит стараться,
когда жить мешает душевная боль —
огню надо дать разыграться!

Позволить до пепла обиды все сжечь,
хотя сердце прежним не станет,
огонь нужен телу, как щит и как меч —
в нём злость и обида растают.

Без пламени мир иссушает тебя —
уходит и чёткость, и яркость,
нет нежности ночи и радости дня,
к чему демонстрировать святость?
… показать весь текст …