Раз в году, обычно это в мае,
ты меня зачем-то вспоминаешь,
вдруг заходишь, как знакомый старый,
и флажками сразу обставляешь.

Мне твои весенние порывы
кажутся подарком с опозданием,
вроде сердце даже не остыло
и похоже как бы на свиданье.

Но раз в год. А где ты был всё время?
Ты себя считаешь Дон Кихотом?
Я твоя, как прежде, Дульсинея,
у тебя всё мельницы, работа…
… показать весь текст …

Не хочу допускать до себя никого,
мне иначе придется меняться,
люди в целом, считай, безусловное зло,
но до времени словно паяцы.

А потом эту маску снимают с лица
очень быстро, едва только тронешь,
если б были у них девять граммов свинца —
ты бы знала чего нынче стоишь.

Бьют словами наотмашь, не целясь под дых,
просто так, ты ж сама виновата,
раз к себе допустила совсем не своих —
вот тебе прилетела расплата.
… показать весь текст …

Меня ты вовсе не любил,
а лишь благодарил за секс.
Я шла, как лодка без ветрил,
тебе же нравился процесс.

И мне приятен был процесс,
я изнывала, что скрывать,
в моей душе был тёмный лес,
манила жёсткая кровать.

Сейчас любить ты хочешь вновь,
но я с иголками уже,
не закипает нынче кровь,
не унесёт на вираже.
… показать весь текст …

Живу за границей одиннадцать лет,
как все, я привыкла, какой тут секрет…
Да, все привыкают и просто живут, —
находят себе и очаг и приют.

Сознанье вторично, важней бытиё,
конечно, я знаю, что всё не моё,
но жизнь так сложилась и дальше идёт,
уже через пару недель Новый год…

А значит, мне нужно куда-то бежать,
чтоб год в дом пришел, а меня нет опять —
рюкзак собираю, с утра снова в путь,
про дом думать некогда нынче, забудь!
… показать весь текст …

Вдохновение О. Мандельштам (1891−1938)

Возвращаюсь пространством и временем полной,
подчиняюсь безропотно снова судьбе,
как на берег всегда устремляются волны,
так и я возвращаюсь сегодня к себе.

Что такое возврат? Где такая обитель,
про которую «дом» однозначно скажу —
я уже не актриса, но точно не зритель,
и в антракте давно никуда не спешу.

Возвращаюсь к себе, возвращаюсь к истокам —
для меня это мысль с обращеньем к душе,
… показать весь текст …

До сих пор сужу тебя по прошлому,
я не знаю, кто ты в настоящем,
память мне пока не запорошило —
ты ещё не числишься пропащим.

Планы мне твои совсем неведомы,
в них и раньше вовсе не вникала,
только за тобой покорно следуя,
я себя счастливою считала.

И была счастливой пусть минуточку —
счастья срок всегда нам неизвестен,
просто поскорей вставала утречком,
не спалось тогда мне, хоть ты тресни…
… показать весь текст …

Как-то вдруг подступила бессонница —
с каждым днём на душе всё тревожней,
я себя заставляю опомниться:
так с ума сойти запросто можно!

Мне претит в норке прятаться тёпленькой,
не хочу быть подопытной мышью,
а движения Мастера ловкие —
заставляет нас прятаться в ниши.

Прогоняю видения мысленно,
ничего не идёт, чтобы в радость,
как обычно весной я раскисшая,
рот кривится, во рту будто гадость.
… показать весь текст …

Про осень нужно говорить лишь хорошо,
ещё — никак, коль настроенья нету,
а у меня все чувства словно в порошок
перемололись, значит, всё, привет им?

Тебе пишу, а ты не понял что ль, молчишь,
я что должна в конверт сложить посланье?
А листьев желтых хоровод и дождик с крыш
не трогает совсем твоё сознанье?

Нет, я не жалуюсь, что нынче чуть жива,
не радует ничто, а кто заметит?
Но я пишу пока и нахожу слова,
конечно, жаль, что слышит их лишь ветер.
… показать весь текст …

А может никого я не любила
и всё была игра воображенья,
гормоны лишь — неведомая сила,
и потому душевные броженья?

А так, «по чесноку», всё дым иллюзий,
и поиск чувств, чтоб кровь пришла в волненье,
сама себе включала звук перкуссий
погромче, но была близка не с теми…

То телом, то душой совсем не с теми,
и каждый раз обман понятный скоро,
но постепенно проходило время,
всё двигалось по кругу, как по новой…
… показать весь текст …

Все письма приходят лишь в желтых конвертах,
как будто в природе нет больше других,
несёт их студёным бесчувственным ветром —
конвертов у осени нет голубых.

И белых конвертов пока не дождаться —
у неба в фаворе сейчас серый цвет,
а эти повсюду кружат в желтом танце —
кому-то несут от кого-то привет…

Но мне жёлтый лист только грусть навевает,
хоть раньше любила осенний сезон —
меня не обрадовать радужным маем,
и радуге выйти теперь не резон.
… показать весь текст …

В бумажной котомке не спрятать огонь,
и даже не стоит стараться,
когда жить мешает душевная боль —
огню надо дать разыграться!

Позволить до пепла обиды все сжечь,
хотя сердце прежним не станет,
огонь нужен телу, как щит и как меч —
в нём злость и обида растают.

Без пламени мир иссушает тебя —
уходит и чёткость, и яркость,
нет нежности ночи и радости дня,
к чему демонстрировать святость?
… показать весь текст …

Брать паузу никак не научусь,
а как тогда перевести дыханье?
Успеть понять, где радость, а где грусть,
измерить в каплях счастья расстоянье?

И как обдумать следующий ход,
чтоб не бежать всю жизнь на автомате,
поднять глаза и посмотреть вперёд,
сказать: пора остановиться, хватит!

И вообще, как жить без перемен,
всё время посещая лишь уроки?
Суметь нарушить этой жизни плен —
на паузу нажать и к чёрту сроки!
… показать весь текст …

Всё расставит Господь так, как надо, —
А мы сами совсем что ль без сил?!
Знаю я, что везенье — награда,
Чудо — реже, коль сильно просил.

Но жить с верой и вовсе без воли —
Это тоже, скорей, перебор,
Мы съедаем обычно пуд соли,
Беспрестанно с судьбой ведём спор.

Всё в итоге случится как надо —
В промежутках решать можно нам,
Воля к жизни — совсем не бравада,
Ангел мне помогал, чтоб финал
… показать весь текст …

И только проза каждый день
идет ко мне без вдохновенья,
она лишь рифмы полутень,
в ней ни мечтанья, ни моленья.

Для прозы не ищу запал —
в ней никогда не будет взрыва,
стихи — вот это газ, пропан,
в них всё и сжато и игриво.

А проза что? Как табурет,
сидишь на нём, но не летаешь,
и никому не даришь свет,
и никого не поджигаешь…
… показать весь текст …

Я знаю, время — неплохой гримёр,
любимый образ у него — старухи,
и на расправу он бывает скор,
не знает мастер нестерпимой муки.

Под молох все живые попадут,
не тронет только тех, кого уж нету,
он зримо лепит старости приют —
всю красоту готов пустить по ветру.

Изрежет, искромсает тот гример
морщинами стареющие лица,
мне важно, чтоб он заодно не стёр
мой опыт — пусть сквозь время сохранится.
… показать весь текст …

Бумаги старые подолгу не храните —
перебирая их, вы раны бередите,

зачем переживать опять потери,
вы в прошлое давно закрыли двери.

А мне искать пришлось одну бумагу,
я с поиском попала в передрягу,
как будто бы в капкан я угодила,
откуда вдруг у прошлого есть сила?

Ведь я смогла, я справилась когда-то,
а нынче вновь пришла печаль-расплата,
мне кажется, попала я в трясину,
… показать весь текст …

Я крещённая страстной безумной любовью,
я прошла причащенье, лишившись покоя,
отдала только тело вершителю власти,
но душа сразу стала заложницей счастья.

А без счастья она, как цветок нежный вянет
и уже не живёт, оставаясь на грани,
я сейчас наблюдатель чужого движенья,
время вышло как будто бы бить по мишеням.

Я с другими как будто бы не совпадаю —
люди к центру стремятся, а мне б всё по краю,
чтобы чувствовать остро вкус жизни и запах,
отвергая объятия липкого страха.
… показать весь текст …

Внезапно весна наступила,
ещё до прихода апреля,
связала таинственной силой,
но мы ей сказали: не верим!

Мы были ещё молодыми,
считали — со всеми бывает,
а сердце как будто остыло,
там иней уже не растает.

Вдвоём воспротивились чуду,
не приняли дара от Бога,
любовь оказалась подсудна,
а души отдали залогом.
… показать весь текст …

Вчера взяла флакон твоих духов,
верней, таких, какие ты дарил,
я знаю, запах — пусть не пара слов,
но точно шестикрылый Серафим.

Летящий Ангел унесет меня
к тебе на этих крыльях так легко —
надёжный щит и вечная броня,
хотя летает где-то далеко.

Но что со мной? Стал запах раздражать,
засомневалась — тот ли аромат?
Конец игры? Без слов и шах и мат,
в воспоминаньях лишь одна кровать.
… показать весь текст …

Осталось несколько часов
до дня, что мною был назначен,
коль отзовёшься ты на зов,
то будет этот день удачным.

А если вдруг ты промолчишь,
но в этот вариант не верю,
я потеряю враз ключи,
да что ключи, исчезнут двери!

Стучаться больше не смогу,
ведь до небес не достучаться,
часы надежды берегу
и с верой нелегко прощаться.
… показать весь текст …