Пусть Новый год, что на пороге,
Войдёт в Ваш дом, как добрый друг!
Пусть позабудут к Вам дорогу
Печаль, невзгоды и недуг!
И пусть придут в году грядущем
К Вам и удача, и успех! -
Он станет годом самым лучшим
И самым радостным для всех!

Женское сердце — это Вам не ромашка. Нельзя отрывать лепестки. Женское сердце — не разделишь на части. И не порвёшь на куски. Женское сердце — болит и страдает. Адская боль обжигает внутри. Женское сердце — от обиды рыдает. И в одиночестве часто грустит. Женское сердце — предчувствует много. И радость и горе и даже беду. Женское сердце — как путник в дороге. Пока оно бьётся — всегда на ходу!

Я переношу водку плохо, а меня после неё переносить хорошо.

Позвольте вам представиться: штиблет.
Хозяин мой во мне ходил по свету.
Мне табурет сказал, что он поэт,
Но вряд ли можно верить табурету.

Для табурета, в общем, все равны,
Он в смысле кругозора ограничен,
Людей он знает с худшей стороны,
Поэтому и столь пессимистичен.

Хозяин мой во мне встречал рассвет,
По лужам шел по случаю ненастья,
И вдруг зарифмовал «рассвет» — «штиблет»,
Признаться, я был вне себя от счастья!
… показать весь текст …

В худой котомк поклав ржаное хлебо,
Я выхожу туда, где птичье звон,
И вижу пред собою синий небо,
Косматый облак и высокий крон.

Я дома здесь, я здесь пришел не в гости!
Снимаю кепк, надетый набекрень,
Веселый птичк, помахивая хвостик,
Насвистывает мой стихотворень.

Зеленый травк ложится под ногами
И сам к бумаге тянется рука,
И я шепчу дрожащие губами:
Велик, могучен русский языка!

В любви двоих все глупости пристойны.

В деревне,
где вокруг одни ухабы,
в родимых избах испокон веков
живут себе,
на жизнь не ропщут бабы,
совсем одни живут, без мужиков.
Одни встречают, бедные, рассветы и дотемна — пахать, косить и жать.
— А мужики-то где?
— Ушли в поэты…
Все в городе, язви их душу мать!
Ядрены,
хоть никем не обогреты,
с утра до ночи всё у них дела…
В столице —
… показать весь текст …

Не писал стихов и не пишу, —
Ими я, как воздухом, дышу.
Им я, как себе, принадлежу.
Под подушкой утром нахожу.
Не писал стихов и не пишу, —
Просто я себя перевожу…
(Николай Доризо)

Не писал стихов — и не пиши!
Лучше погуляй и подыши.
За перо поспешно не берись,
От стола подальше уберись.

Не спеши, не торопись, уймись,
… показать весь текст …

Стиляжьи штиблеты модерна
Порой не натянешь никак.
Но служит спокойно и верно
Разношенный ямба башмак.
Осип Колычев

Пусть помнят стиляги и монстры,
Как, дверь запирая на крюк,
Ношу я свободно и просто
Поношенный ямба сюртук.

Пусть те, кто бесстыдно поносит
Меня за излюбленный штамп,
Поймут, что хотя я и Осип,
… показать весь текст …

Идут белые снеги,
а по-русски, снега,
это значит, что снова
наступила зима…

*** я всегда виноватый
пред тобой и страной…
снег гребу я лопатой,
не любуюсь зимой…

В свои права вошла весна,
Вокруг светлей и чище.
И стаи воробьев, шпана,
Спешат на толковище.

Грачи, как крестные отцы,
Глаза свои таращат,
Везде домушники-скворцы
Уже чего-то тащат.

Барыга-мерин погорел —
Мужик его треножит.
А голубь, фрайер, ожирел,
Взлететь и то не может.
… показать весь текст …

«Мне больше прочих интересен — я.
Не надо иронических усмешек.
Объект для изученья бытия
я сам себе. Я крепенький орешек.»
Вадим Сикорский …
Пародия
Александр Иванов
Не смейтесь! Не впадайте в этот грех.
Не кролик я, не мышь, не кот ангорский.
Я убедился в том, что я — орех.
Не грецкий, не кокосовый — Сикорский!

Приятно говорить с самим собой,
впитать себя в себя подобно губке.
… показать весь текст …

Как теперя я Что-то сам не свой.
Хошь в носу ширяй,
Хошь в окошко вой.
Эх, печаль-тоска,
Нутряная боль!
Шебуршит мысля:
В деревеньку, что ль?
У меня Москва
Да в печенках вся.
И чего я в ей
Ошиваюся?..
Иссушила кровь
Маета моя.
И не тута я,
… показать весь текст …

«Я к вам пишу…» —
так начала письмо я,
Тем переплюнув многих поэтесс.
А дальше — от себя.
Писала стоя.
И надписала:
«Пушкину А. С.»
И дождалась!
У моего подъезда
Остановились как-то «Жигули».
Суров как месть,
неотвратим как бездна,
Выходит Пушкин вместе с Натали.
Кудряв как бог,
… показать весь текст …

Бей меня, солнце,
По ягодицам!
Это, я думаю,
Пригодится.

Виктор Боков

Каждый писатель
Чем-то гордится
Этот — успехом,
Тот — эрудицией.

Модной причёской,
Красивой девицей,
… показать весь текст …

Утаить едва ли
(здесь секрет нелеп),
многие жевали
Хлебникова хлеб.
Петр Вегин

До чего же гадки
лирики подчас!
До чужого падки
многие из нас.

Как мы низко пали,
измельчали как!
Уткина щипали,
… показать весь текст …

Года к нам, женщинам, суровы.
Недолог срок и до зимы,
поэтому всегда готовы
к самопожертвованию мы.
Кто он, мужчина? Камень? Глыба,
нам посланная на беду?
А женщина, она как рыба,
попасть стремиться на удУ.
Река безмолвна, солнце пАрит,
подсечка, хриплый шепот «Есть!»
Вот он поймал ее и жарит.
Когда изжарит станет есть
Прекрасны под пером поэта
и наше счастье, и беда.
… показать весь текст …

Выпускание пара

Вы не судите слишком строго,
но прямо должен я признать,
что иногда ругался в бога,
а иногда и в бога-мать.

Ведь жизнь — она не булка с маком.
Порой вскипишь, как самовар,
а русский мат — хороший клапан, —
глядишь, и вышел лишний пар.

Валентин Тарас
… показать весь текст …

Я славлю — посреди созвездий,
В последних числах сентября —
Бег по земле, и бег на месте,
И даже бег внутри себя.
Лев Смирнов

Поэт сидит, поэт лежит,
но это ничего не значит,
внутри поэта все бежит,
и как же может быть иначе?..

Бегут соленые грибки,
бежит, гортань лаская, водка,
за ней, естественно, — селедка,
… показать весь текст …

Чем беднее страна, тем шикарней пируют.