Любимую терять лишь в юности не больно,
Два месяца тоски-печали и довольно.
Затянет, заживёт, эх, не пройдёт и года!
Природа ворожит для юности, природа!

Любимую терять лишь в юности лирично.
Не страшно, не на век и, значит, не трагично.
Впервые обожгло — ты к таинству причастен.
Ты плачешь, но светло, ты счастлив, что несчастен.

Любимую терять лишь в юности к свободе,
Тебе вдруг не должны и ты не должен, вроде.
Вновь жить, как бы идти по Невскому без цели,
Ещё и позвонить Наташе, Нине, Неле…
… показать весь текст …

Между надолб и свежих воронок,
Меж столбов из огня и свинца,
Проползал этот храбрый ребёнок,
Навестить лейтенанта-отца.
Оставался на ржавых колючках,
Детской шубки оранжевый мех.
Эта девочка ползала лучше,
Батальонных разведчиков всех.
Прижимаясь к земле незаметно,
Снег, губами ловя на пути,
До отца целых три километра,
Нелегко было ей проползти.
Вот возникнет она из метели,
Вот отец её к сердцу прижмёт,
… показать весь текст …

Проливная пора в зените,
дачный лес
почернел и гол.
Стынет памятник.
На граните
горевые слова Берггольц.
По аллеям листва бегом…
Память в камне,
печаль в металле,
машет вечным крылом огонь…
Ленинградец душой и родом,
болен я Сорок первым годом.
Пискаревка во мне живет.
Здесь лежит половина города
… показать весь текст …

И опять незакатным пожаром
над Невою горит высота.
Словно крышка рояля — недаром
запрокинута арка моста.
Как прелюдия нового лета,
над водою струится она —
ленинградская музыка света, —
отовсюду видна и слышна.
И мне кажется, что мирозданье,
отложив все дела свои прочь,
словно ты, затаивши дыханье,
чутко слушает белую ночь.
Нет, не скрипки, не флейты, не арфы,
им бы так
… показать весь текст …

Расшиты снега, как рушник по краям, —
яранское солнце узор вышивает.
Опять я тоскую по вятским местам,
Где в каждый приезд вся душа оживает.

…От Ладоги еле катил эшелон,
мы к Вятке стремились сквозь бомбы
и вьюги.
И вдруг санитары явились в вагон:
— Снимаем больных!..
И вдоль мерзлой Ветлуги
в заразный барак под беспомощный стон,
под вздохи прохожих, застывших
в испуге.
… показать весь текст …

Боль — это больше, чем недуг.
Боль оттого, что годы мимо,
боль оттого, что был любимым,
боль от сомнений, от разлук,
от счастья,
горя,
от всего,
что ранит вольно иль невольно…
А боль какая от того,
что сам
кому-то
делал больно!

Она сейчас лишь в полной силе —
ее начало в мелочах.
Меня и в ясли здесь носили,
водили за руку в очаг.
Мы здесь дрались на звонких палках,
и стекла били заодно,
и собирали медь на свалках,
чтоб лишний раз сходить в кино.
Любовь… теперь краснеешь даже
(от злой солидности спесив),
любил я больше Эрмитажа
наш рыже-голубой залив!
Босых, летящих пяток вспышки
и ветер брызг до облаков.
… показать весь текст …

По-солдатски, без лишних слов,
она в слово моё поверила.
Я не рвал для неё васильков,
не царапал имён на дереве.

Не писал ей красивых строк,
не стоял под окном по ночам,
лишь делил с ней последний глоток
и последний сухарь пополам.

Шли мы рядом немало дней
по военным дорогам страны.
Решено у нас было с ней —
будем вместе и после войны.
… показать весь текст …