И опять незакатным пожаром
над Невою горит высота.
Словно крышка рояля — недаром
запрокинута арка моста.
Как прелюдия нового лета,
над водою струится она —
ленинградская музыка света, —
отовсюду видна и слышна.
И мне кажется, что мирозданье,
отложив все дела свои прочь,
словно ты, затаивши дыханье,
чутко слушает белую ночь.
Нет, не скрипки, не флейты, не арфы,
им бы так
не суметь никогда, —
это только колонны и арки,
и дворец, и гранит, и вода…