Порой идешь бессмысленно, бездумно,
А мимо — люди, силуэты, тень,
И жизнь бурлит размеренно и шумно,
В копилку мыслей, новый пряча день.
И вдруг, как искрой, как разрядом тока —
Ты, город, крупно падающий снег,
И так тоскливо, страшно одиноко,
А за спиною те, кого отверг.
И ты стоишь, как тонкая иголка,
И тянется сквозь ушко белым нить —
Остатки неисполненного долга,
Которые не склеить, не зашить.