Порой идешь бессмысленно, бездумно,
А мимо — люди, силуэты, тень,
И жизнь бурлит размеренно и шумно,
В копилку мыслей, новый пряча день.
И вдруг, как искрой, как разрядом тока —
Ты, город, крупно падающий снег,
И так тоскливо, страшно одиноко,
А за спиною те, кого отверг.
И ты стоишь, как тонкая иголка,
И тянется сквозь ушко белым нить —
Остатки неисполненного долга,
Которые не склеить, не зашить.
А снег такой пушистый и холодный
Летит и пролетает сквозь тебя,
Стеною отгораживает плотной,
Цепляется, снежинками скребя.
И что-то шьет и стягивает раны,
И намертво, да так — не отодрать,
И что-то изменяется там странно,
И наступает Божья Благодать.
И ты пытаешься дышать уже ровнее,
Чтоб там внутри не разорвались швы,
И все вокруг становятся роднее
И возвращают, взятое взаймы.