Не меняй, не меняйся. Не из-ме-няй
ни себе, ни словам своим. Осторожно
прикасаясь дыханьем, храни меня,
как хранят поцелуи морей на коже.
Как лелеют тоску на восьми ветрах,
на семи побережьях, открытых нами.
Как хранят полувыцветшую тетрадь
со стихами, которые нас узнали,
или ключ от созвездья Большого Пса
(горячее всех солнц там звезда восходит).
Не бросайся печалями, не бросай
их на откуп другим — по последней моде.
Так хранят от мечты уцелевший край,
цвета беж или в розовые горошки,
… показать весь текст …

Это всего лишь рифмы… Может, в них чьи-то слёзы…
На кружевах печали — запах чужих духов…
А башмачок хрустальный — стоптанной жизни проза…
Неумолимость судеб — в облаке вещих снов…

Это всего лишь осень тенью скользит усталой…
Обручена с ветрами в храме подлунных встреч…
Сонных созвездий хрупкость — светом на покрывало…
Прикосновенье пальцев — в шёлке медовых плеч…

Это всего лишь строчки, где заблудилась Нежность…
Жалобный запах грусти — в звуках дождей ночных…
Тайна узоров зимних — в сбывшихся сказках снежных…
Это всего лишь рифмы… Это всего лишь стих…
… показать весь текст …

Я никогда не шагну с тобой
Туда, где бредят стихами сны…
Где доктор-время излечит боль,
Где хватит силы почти не ныть…
Где кофе в чашке давно остыл,
Где греешь пальцы мои тайком,
А я хмелею, забыв про стыд,
От счастья — слёзы, и в горле — ком…
Где каждый вечер в твои слова
Роняю каплю своих духов…
Где всё поделено по-по-лам
В наивных строчках моих стихов…
И в сумасшедших ветрах измен
Не будет места лишь нам двоим…
… показать весь текст …

Я — всего лишь ненаписанная строчка,
Проскользнувшая на скомканной странице…
Просто точка из печальных многоточий…
Или раненая маленькая птица
Из страны твоей, придумано-туманной,
Той, в которой пироги пекут на ужин…
Я всегда тебе казалась слишком странной…
Ты всегда был почему-то самым нужным…
Мы, наверное, когда-нибудь узнаем,
Ты — меня, а я — тебя… лет через двести…
Ненаписанная строчка умолкает
На странице, перепутав «врозь» и «вместе»…

Я уйду на год, на день, на час…
Знаешь, уходить всегда сложнее…
Звёздно-серебристая парча
в лунной затеряется аллее…
Сонно жмурясь, вскинется рассвет —
словно разбудили ненароком…
Я уйду на миг… А, может, нет…

Если заплутаю по дороге,
значит, просто свет скорей гаси,
чтобы не нашла пути назад я…
Мне уйти, наверно, хватит сил…
Только попроси вернуться… завтра…
… показать весь текст …

Мною придуманный мир…
Мною придуманный сон…
Просто придуманный ОН…
Просто придуманный миг…
Звуки минора… финал…
Звуки минора и боль…
Сам, раз солгав, растоптал…
Сам уничтожил Любовь…

Кто-то хочет Любви… Кто-то просто гадает на звёздах…
Кто-то ищет разгадку забытых потерянных снов…
Кто-то думает: фи… вера в сказки — совсем не серьёзно…
Только я всё же верю в воздушную магию слов…
Только я почему-то, слова заплетая и строчки,
Исполняя желанья, бегу, спотыкаясь порой…
Чтоб распутывать тайну твоих золотых многоточий…
Чтоб придумывать сказку, где ты — самый главный герой…
Кто-то хочет Любви… Кто-то просто гадает на звёздах…
«С добрым утром… А знаешь…» — и ты улыбнёшься в ответ…
Оживают дожди… Чудеса — это, в общем, серьёзно…
И опять я несу свой безумный и сказочный… бред…

С добрым утром… А знаешь…

Обманываю себя… В потоке ненужных фраз
Зацепку ищу… Скажи, о чём ты сейчас молчишь
в осенних тягучих днях, надев безразличья фрак?..
О чём тебе снятся сны под сонмом промокших крыш?..
Строкою согрею ночь, по звёздам сверяя путь
В страну золотых снегов, серебряных вечных зим…
Испуганный камертон выравнивает мой пульс…
Я тысячу долгих лет тебе говорю: «Спаси…
От нежности напоказ /остаться бы там живой/…
Холодных с прищуром глаз и глупой людской молвы…»
И в тысяче долгих лет мне слышится голос твой…
Обманываю себя… И путаю «ты» и «Вы»…

Copyright: Лара Мишанова, 2012
… показать весь текст …

Он вешает зонтик на старый гвоздь.
Он слишком учтив и мил.
Он — твой опоздавший на вечность гость.
В нём всё — утончённый стиль.
Вы просто знакомы пока едва,
На чай приглашён он в пять.
Он розу вручает тебе: «Для Вас…»
/Мадам, начинай дышать!/
Но руки дрожат и дыханья — ноль,
А в кухне забыт пирог…
Ему утыкаешь в плечо свой нос,
Уже не играя роль
Бездушной кокетки с улыбкой «cheese»…
И маска летит к чертям!..
… показать весь текст …

Будет похож январь… (лучше придумай сам)…
Просто возьми слова и разукрась снега…
Хочешь, я навсегда краски тебе отдам?..
Ты мне взамен — тепло — там, где метёт пурга…
Из незабудок плед каждую ночь я тку
И берегу твою я из туманов шаль…
Слёзы Эгле с небес… И от цветка к цветку
Бродит моя тоска… Шепчет моя печаль…
Будет январь похож на жемчуговый сон
В белых твоих снегах, в синих твоих ветрах…
И на холсте разлук мне нарисует он Нежность в твоих глазах… тайны заветный знак…

Я дарю ВАМ ДОБРО!)
Обниму я мечту в ослепительно солнечной
сказке…
Станет в сердце тепло от улыбок и света
друзей…
Фантазёркой слыву от умения смешивать
краски…
И в девчачьей душе выпускаю в полёт
голубей…
Белокрылые сны отправляю летать я по свету —
пусть согреют они тех, кто плачет и кто
одинок…
Я дарю вам добро… Я держу на ладонях
Планету
… показать весь текст …

Исписать сто страниц. Всё не то. Всё не так.
Здесь — ненужная грусть. Там — фальшивая маска.
Здесь я вроде с тобой, только слишком не в такт
Бьются наши сердца в ненаписанной сказке…
Там — я снова одна, и опять не уснуть,
Потому что погода всегда виновата.
Кто придумал такую вот полувесну?
Ей бы в пору январь, серебристый, сосватать.
Белый шарф белых зим для тебя довяжу…
Хочешь, будут по краю — сплошные фиалки?..
Что за март-то, ей Богу? Какая-то жуть…
Оттого и стихи — как замёрзшие галки…
Всё не то. Всё не так. Как озябла строка!..
Кот упрятал свой нос в тёплой плюшевой лапе.
… показать весь текст …

Как-то всё невпопад… И тебя не хватает отчаянно…
А за окнами снег, слишком мокрый и слишком прилипчивый…
Время магии снов января — новогодья начальника…
Время сказок зимы и какого-то чуда обычного…
Пусть сбывается всё, от заветного до бесшабашного…
Лишь успей загадать (может, дерзко, на грани «дозволено»)
С первым боем «дин-дон», с первым «дзынь» поздравления нашего…
В миксе россыпи звёзд, мандаринов и запаха хвойного…
Если всё невпопад, и тебя не хватает нечаянно,
А за окнами снег, слишком мокрый и слишком прилипчивый,

Я беру карандаш и рисую тебя /до отчаянья,/

Новой строчкой стиха и с пометкой невидимой «личное»…

Не отдавай февральским вьюгам
Меня… как будто бы взаймы.
Мне нужен ты — врагом ли, другом,
Знакомым ангелом зимы,
Моей раскромсанною правдой,
Приговорённой не сгорать,
Нежданным гостем или братом
/да что с того, что «просто брат»?/
Каким-то давним предсказаньем
Колдуньи старой /век назад/
Со странно-детскими глазами…
И полутенью в образах…
Беспечным призраком и звуком —
Сродни ночному сквозняку.
… показать весь текст …

Не потому что не люблю, а просто осень.
А ты простужен, и сердит, и варишь кофе,
и головой качаешь: все мои вопросы
чуть-чуть глупы, слегка наивны. И нисколько
я не боюсь казаться… /главное, не сглазить/
Налей мне кофе и добавь немного… страсти.
Мне ночью дождь зашифровал морзянкой фразы,
а я совсем её не знаю… Вот так здрассьте!..
А ты простужен и не лечишься, наверно.
На все лады народ поёт о листопадах.
Как настроенье? Оглушительно-прескверно?
Да просто — осень. Значит, так оно и надо.

Разучившаяся плакать
в мир заглядывает глубже:
там у всех сегодня планы,
там с утра замёрзли лужи,
там почти что вероятно —
межсезонье, ждётся снега.
А на солнце зреют пятна,
и зашкаливают нервы.
Разучившаяся плакать
подставляет ветру зонтик,
распускает боль и пряжу,
подпускает межсезонье
ближе-ближе. Завтра-завтра
будет день ещё короче,
… показать весь текст …