Покажите, милейший,
эти чудные линзы!
Жаль, очки износились,
стёрся розовый цвет.

Вижу чёрное чёрным,
мрак мне кажется мрачным.
Я не знал, что бывает
столько серых людей,

серо-бурых стремлений,
грязно-серых желаний,
целей сизо-размытых
и землистых сердец.
… показать весь текст …

Птицы с криками
о неизбежности
падают в небо.

Всё прояснилось: ветры не дуют всуе.
Даже сквозняк не вырвется из бессилья.
Вот он, решётку гнёт и сквозь стены дует:
Я создаю свой ветер, расправив крылья.

Я любил эту женщину десять дней,
двадцать лет и четыре века,
исчертил её именем дно морей
и судьбу свою исковеркал.

Проиграл все турниры, ступил мечи
и буланых загнал без счета.
Для неё шёл я в слуги и в палачи,
для неё воскресал из мёртвых.

И опять погибал за один кивок,
полувзгляд из-под гибкой пряди,
чтобы прахом коснуться любимых ног,
ради бога (богини) ради.
… показать весь текст …

Пара минут из Вечности
вырвана жадной рукой человека,
заражённого манией величия,
решившего,
что его маленькая жизнь — Бог,
а он сам — Вершина творения.

Не спать
тридцать пять.
На тридцать шестом-
свихнуться.
Упасть
на кровать,
нервозным комком
свернуться.
Который из нас
не гас-
поэтов?
Себя разве спас
спасающий вас
куплетом?
… показать весь текст …

Все оттенки горечи
На корне языка.
Нет, ещё не кончено.
Всё ещё пока
Может быть повёрнуто
Против часовой
В рамках этой комнаты
С треснувшей стеной.

Кофе пережарен, что ж, —
Не во всём везёт.
Ты сегодня мне не лжёшь.
Я — наоборот.
…Пар вступает с воздухом
… показать весь текст …

Я вчера подменила себя
глупой куклой с пустыми глазами.

Странно, ты не напрягся нисколько,
будто знал меня только такой.

Словно любишь во мне только тело
и присутствие верное рядом.

А горячее сердце и душу —
как аппендикс — легко удалить.

Линда смотрится в зеркала
и не может себя узнать.
От того ли она ушла?
И к тому ли легла в кровать?..

Бледность кожи и синева
под глазами — не в этом суть.
На измятом листке слова,
к ним бы музыку подтянуть.

Линда душит гитарный гриф,
Линда рвёт тишину струной.
Бог- Любовь — это чёртов миф,
или ей не везёт одной?..
… показать весь текст …

И нет этой жгучей тоски,
чтоб грустить о тебе.
И, вроде, уже не с руки
ни писать, ни звонить.

Но память немного меняет
свой угол обзора:
такого тебя
совершенно нелепо любить.

И — вдоль самой важной строки-
грифель сам по себе,
почти не касаясь
надломанным телом страниц.
… показать весь текст …

От самбуки немеют губы,
От разлуки до встречи — шаг.
Он тебе надевает шубу,
Замедляя ладонь на швах.

Ты ему разорвёшь рубашку
В полумраке слепом такси.
А потом, разбивая чашку,
Будешь глухо кричать: «Спаси!»

Проливая по кухне кофе,
Умоляя вернуть всё вспять,
На кровати (читай Голгофе)
Ты позволишь себя распять.
… показать весь текст …

Я его на полку,
А оно — упало.
Сунула в кастрюлю,
А оно — шипит.
Я его — и в кресло,
И под одеяло.
И на стену скотчем,
И приправой в плов.-
Никуда не влезло,
Никуда не стало.
Не дари мне больше
Бесполезных слов.

Пусть я буду
твоей ангиной, —
чем-то трудно, —
но —
излечимым.
Чтобы слёг
дней на пять,
не больше.
И поднялся
без докторов.
…А со мной —
ничего не ясно.
Говорят, что пока
опасно
… показать весь текст …

Я слова твои сожгу над свечой.
Как легко горит всё,
что ни о чём…

Кричи, выходи из себя, поджигай мосты,
но только не утопай ни в одной из рек.
Когда ты смолкаешь, я так за тебя боюсь —
мне кажется, ты теряешься в тишине,

как в мутной воде, и руки твои пусты,
хватая в пригоршню воздух как мокрый снег.
А я всё никак до круга не дотянусь,
и ты всё никак не можешь подплыть ко мне.

Я, знаешь, обычно плачу от высоты,
но тут нужно вниз смотреть (у тебя там верх).
Кричи на меня, я, может быть, разозлюсь
и руку твою найду в ледяной волне.

У Бога нет повода выйти из комы.
Ты молишься, спрятав в колени лицо.
Я слышу, как валится сзади полдома.
Я думаю, сложно ли быть подлецом.

У Бога нет повода гибнуть за мёртвых,
раскидывать руки под гвозди креста.
Ты шепчешь: «Мне кажется, воздух здесь спёртый, —
когда это кончится, ради Христа?!»

У Бога нет повода слушать молитвы.
У мины нет повода жаться к ногам.
Ползём осторожно к просвету в пробитой
двери, прижимаясь к стенам-берегам.
… показать весь текст …

Седьмое марта. Женщина с тюльпаном —
От профсоюза или от коллег,
С пакетом, свертком, сумкой-чемоданом,
Спешит домой, чтоб, мимо лиц с экрана,
Не посетив уютности дивана,
Успеть создать уют, ускорив бег, —
Чтоб угодить ему, — который, пьяно
Икнув на торт
Сквозь призменность стакана,
За Женский день
Поднимет тост при всех.

Как сорняков — стихов и кричащих фраз…
Ты успеваешь чувствовать, думать, жить?
Только случилось что-то, а ты тут — раз
запечатлел на пленку. Ну, покажи!

Как ты рыдал в окне за ушедшим днём,
вены вскрывал, и резал цветастый торт.
Как, прикурив от Бога, горел огнём,
Как срифмовал секунды, и этим горд.

Ты — растворимый кофе, да, что там, я…
тоже осадком лягу не в каждый мир.
Я — в монастырь, за истиной бытия.
(только успей заснять и пустить в эфир)

Видишь вон тот золотистый воздушный шар с тоненькой оболочкой?..
Да, да, именно тот, бледно мерцающий в связке толстокожих, матовых, разноцветных!
Знаешь ли ты, что судьба уже не раз пробовала его сдавить в крупных сильных ладонях?
Раздавить пытались и окружающие шары, но всякий раз — безуспешно.
Со временем самые давние цветные шарики из связки, не выдержав нагрузки, или просто от возраста, лопаются с оглушительным пугающим шумом.
…А шарик, собственно, и получился на производстве золотистым по …
… показать весь текст …

Ты слишком близок, чтоб казаться явью,
Ты — слишком жарок, чтобы быть огнем.
Твои слова и мысли так реальны,
Что все другое кажется мне сном.

Ты — слишком светел, чтобы стать затменьем
Моих эмоций, сердца и ума.
Тебя назвать вернее — озареньем,
Рукой зари, рассеявшей туман.