Место для рекламы

Есть люди, которые вносят в жизнь
Предчувствие недобра.
Их души черствы, как будто коржи,
Засохшие позавчера.

Им так комфортно в потоке людском
Скрывать свой вражеский взгляд.
Они, как змеи, укусят броском
И вновь вернутся в свой ад.

И только оттуда, где смрад болот,
Они исторгают желчь,
Что солнце не там, не для тех встает,
Что птиц надо в гнездах жечь.

Есть люди, которые вносят в жизнь
Предчувствие недобра.
При том, что умеют обворожить,
Убийственна их игра.

Их шаг очень мягок и сладок плен
Заумствованных засад…
Но это они превращают в тлен
Цветы и зеленый сад.

В них нет созиданья, их цель — на слом
Души, жизни, сердца.
Бьют каблуком крепче, чем сапогом
Художника и творца.

Идея зла, как эпоха стара,
И слуги её страшны.
Под кружевом спрятана кобура
С оружием. Для войны.

Есть люди, которые вносят в жизнь
Предчувствие недобра.
Их мир порочен, построен на лжи,
Во взглядах — сталь топора.

У них получается жечь, травить,
При всей смазливости лиц.
Но их никогда не будут любить.
Народ не любит убийц…

Опубликовала    18 фев 2017
7 комментариев

Похожие цитаты

Мы пишем сценарии собственных жизней,
Играем спектакли, срываем премьеры.
Рожденья и свадьбы, прощанья и тризны —
Есть эра до нас, после нас тоже эра.

Мы в чем-то банальны, мы все гениальны,
Из нас что-то пылко творят режиссеры,
А мы по наивности слишком нахальны,
Мы спорим до крика, вгрызаемся в ссоры.

И каждую роль, прочитав в упоенье,
Считаем великой и неповторимой.
И чувствуем сладкую магию сцены,
И прячем лицо за тональностью грима.

Опубликовала  пиктограмма женщиныКулакова Наталья  15 янв 2017

А снег летел, летел густой и шалый…
Он в слезы превращался или в грязь.
Его не обвиняли, не прощали,
Закутывались в шАрфы торопясь.

А снег летел, вонзая иглы в стекла,
Отсчитывая бег шальных секунд,
А мир казался акварелью блеклой,
Которую, торгуясь, продают.

Что в этой в акварели? — Мошки снега,
Следы шагов и детских санок след,
И непередаваемая нега,
И за снегами канувший рассвет.

Опубликовала  пиктограмма женщиныКулакова Наталья  27 янв 2017

На излете моих суматошно-задерганных дней
Я, конечно, пойму эту жизнь и точней, и верней,
А пока… а пока у виска застывает рука,
И все кажется грусть, как рябина под осень, горька.

Опубликовала  пиктограмма женщиныКулакова Наталья  21 ноя 2016

Не вернувшимся
с Афганской войны
Умирает мальчик на земле афганской.
Рана — клочья мяса, тонет бинт в крови.
Налетел он сердцем на свинец душманский,
Сын большой державы, храбрый «шорави».
Он устало смотрит в голубое небо,
Задыхаясь пылью на чужой земле.
А в краю родимом ласково и слепо
Травы шепчут сказки в предвечерней мгле.
«Ты прости мне, мама, что самой придётся
В день 8 марта покупать цветы,
Сын твой бесшабашный, видно, не вернётся
С той войны, где горы прячут все следы.

Опубликовала  пиктограмма женщиныКулакова Наталья  15 фев 2017

Мужчины, кто вы есть на самом деле?
Какие в нас рождаете вы чувства?
Вы многое постигли и посмели,
Вы атомом владеете искусно.

Из мальчиков то дерзких, то послушных,
Росли вы, пряча боль и хмуря брови.
Не признавали злых и равнодушных,
И каждый ощущал себя героем.

Вы знали: надо смелости учиться!
Вам жизнь казалась схваткой рукопашной.
Одним в Афгане вышло отличиться,
Другим в Чечне, и всюду было страшно.

Опубликовала  пиктограмма женщиныКулакова Наталья  05 мар 2017